ENTRETEJERPALABRAS

Inauguración del VI Encuentro Entretejiendo Imagen y Palabras

2012-01-10T06:52:00.028-03:00

Inauguración del VI Encuentro Entretejiendo Imagen y Palabras
Carpa del Encuentro en
3° Feria de la Cultura Popular y el Libro 2011, denominada
“En el Bicentenario de Sarmiento, por la Integración y Pluralidad Educativa”.

La Magister Sonia Parisi hace la presentación de la muestra plástica

Plásticas

Ana María Parlamento

CURRÍCULUM VITAE de Ana María Parlamento

Periodista, escritora y pintora nacida en La Plata, provincia de Buenos Aires, radicada en la localidad de Gómez, partido de Brandsen.
Recibió el primer premio en Poesía en 2007, en el concurso “Palabras del alma”. También varios premios y menciones en distintos concursos literarios en la provincia de Buenos Aires. Tiene publicadas poesías y cuentos en varias antologías. En pintura ha realizado alrededor de 15 exposiciones, individuales y colectivas en la Peña de las Bellas Artes, Casa del Pueblo de La Plata, en el Centro Cultural de Ensenada y en la Biblioteca Popular Gral. San Martín y Casa de Cultura de la Municipalidad de Brandsen.

Nombre: "Surcos del desierto"
Categoría: Pintura.
Soporte: óleo sobre fibrofácil.
Dimensiones: 054 x 0,65 -
Estilo: Figurativo

Susana Irene Astellanos: Nació el 23 de Abril de 1963, en Berisso, provincia de Buenos Aires. Cursó en la Universidad de La Plata durante tres años la carrera de Diseño en Comunicación Visual. Allí conoció de cerca la fotografía, rubro al que se dedicó años más tarde. Anterior a dicho período trabajó en áreas puramente administrativas del sector público, donde comenzó su interés por la narración. “Mi pequeña esmerada”, uno de sus cuentos, recibió una mención de honor en el 23º Certamen Literario Nacional del Inmigrante, organizado por la Federación de Entidades de Bien Público de Berisso (año 2007). Otro de sus trabajos “Historia de otra gota de agua” obtuvo una segunda mención en el certamen “Los adultos escriben para los niños” organizado por la FAILAP en el año 2008.

Susana Irene Astellano

Marcela García Ferré

Vida fotográfica

Escritora y Arquitecta, ha incursionado en la música tocando el violonchelo, y actualmente, en la faceta fotográfica trata de captar momentos que van más allá del tiempo, mostrando situaciones que expresan su autonomía.
Algunos de los trabajos se pueden ver en su blog, en el que une fotografías y poemas: vertebradeletras.blogspot.com.ar
Colabora en varias revistas de Internet de España, México y Argentina, en las cuales desarrolla artículos de diversos temas y expone sus poesías, ambos siempre acompañados con fotos de su autoría.

Ellas saben

Mag. Sonia Parisi

TITULOS Y ESTUDIOS CURSADOS SONIA

•Profesora de Artes Plásticas del Departamento de Artes Visuales de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes - Universidad Nacional de San Juan.

•Posgrado en Artes Visuales, (duración de 136 horas) Dictado por docentes de la Facultad de Artes-Universidad de Chile y organizado por el Departamento de Artes Plásticas - Facultad de Filosofía Humanidades y Artes de la Universidad Nacional de San, durante el año 1997.

•Técnico Auxiliar Fotógrafo, título otorgado por la Escuela de Capacitación Laboral Deán Abel Balmaceda, provincia de San Juan, año 2003.

•Diplomatura en Gestión Social y Cultural, título otorgado por la Universidad Tres de Febrero (UNTREF), Tikal Ideas y Red Media Educativa, San Juan, año 2003.

•Magister en Artes Visuales, egresada de la Facultad de Artes-Universidad de Chile, año 2007.

CARGOS ACTUALES

• Profesora Titular en las Cátedras: “Historia Comparada de las Artes” e “Introducción a las Artes Contemporáneas” en el Departamento de Música de la FFHA – UNSJ.

• Secretaria del Centro Nacional de Relevamiento, Registro y Comunicación del Patrimonio Cultural – Rectorado – UNSJ.

• Presidenta de la SALAC (Sociedad Argentina de Letras, Artes y Ciencias) filial San Juan

Maria Helena Leal Lucas
El por qué de mi elección.
Retomando El Gran Sertao…, decidí trabajar una serie digital de fotografías entretejidas con fragmentos-textos de su obra como un homenaje que partió de imágenes de la Escuela de Samba Independiente-Padre Miguel, Carnaval 2009 en Río de Janeiro, conmemorativo por los 100 años de su nacimiento.

Obras simbólicas* donde hago dialogo con sus textos a través de asociaciones hechas como en una telaraña de acontecimientos: horizontes de contrastes, identidad, historia y memoria. El Sertao es nuestro universo y las veredas como opciones de caminos que de acuerdo con las circunstancias de la realidad y confusión de cada quien, nos enredamos y descubrimos el Diablo X Dios en ese desierto simbólico de tiempos místicos, paralelos a los sueños de esperanza y ambiciones. Enfrentamos sometidos por fuerzas ocultas de un plan psicológico sin razón, invisible muchas veces, con fe guardada en una montaña de cenizas…con ganas de enfrentar la vida. Hay una relación entre la obra y el mundo de hoy. El elabora frases-experimentaciones lingüísticas explorando el léxico en varios campos del saber. Construye metáforas a partir de elementos culturales diversos. Crea juegos de palabras combinando sufijos y prefijos. Los temas nos lleva hacer referencia a la problemática de hoy relacionada con el Otro - Calibán .
Las sombras y neblinas de la vida cotidiana de nosotros, que en las veredas de nuestro laberinto de Viiiiida: episodios sociales, política y dominación sobre calibán X los poderosos, jagunços, guerreros, héroes…hechos que nos lleva a la reflexión- análisis,
plantear critica y cuestionar a la humanidad-comunicación, siendo una obra actual para nuestros días.

María Esther Robledo B.

San Juan Argentina abre las puertas para entretejer Imagen y Palabra

2012-01-02T17:47:00.018-03:00

Los artistas plásticos y escritores que hoy se encuentran aquí haciendo posible este VI encuentro entretejiendo imagen y palabra
Como decía la escritora austriaca Marie Von Ebner

han recorrido un largo camino a pie
antes de conseguir sus alas."

Un grupo de los escritores de VI Encuentro

Todos ellos son destacados en su hacer.

SUSANA IRENE ASTELLANOS; NELIDA ARGENTINA ASTORGA; ALBERTO BECERRA; MARÍA CRISTINA BRIANTE; ELIZABETH ABREU CALDEIRA BRITO; MARTHA RENÉ CÁMPORA; TERESITA CARRASCO DE MARFIL; JOSÉ ALBERTO CHIRINO; MARCELA GARCÍA FERRÉ; ROBERTO GOIJGMAN; ROSA ELENA GÓMEZ de VILLA; ANTONIO GABRIEL GUZZO; MARÍA EUGENIA HERNANDEZ SALAIS; GUILLERMO JOSÉ HERZEL; LUIS HOLGADO; LUCILA ROSARIO LASTERO; MARIA HELENA LEAL LUCAS; CHUNGTAR CHONG LÓPEZ; NORA ADRIANA LUCERO; NANCY LUNA; RODRIGO MARIANO MARIANI; LAURA ADRIANA ORORBIA; ANA MARÍA PARLAMENTO; ROSA ELENA PONTORIERO; ADELA MARGARITA SALAS; SERGIO SOLER; MARIA DEL CARMEN SUAREZ; OLINDA TAPIA.

Y permítame decir otra frase de esta escritora austriaca

Pobre no es el hombre cuyos sueños no se han realizado,
sino aquél que nunca sueña.

Y nosotros soñamos en el año 2004 con un encuentro recorriendo hogares, plazas, calles, bibliotecas, escuelas para incentivar la lectura y la creatividad como un medio de inclusión social, de democratización, de desarrollo y a la vez de identidad.
Es en septiembre y en la provincia de San Juan argentina donde se abren las puertas a la lectura y creatividad para entretejer con la comunidad.

Este año en los pasos del Encuentro Comunitario Internacional Entretejiendo imaginen y palabras se sumo la BIBLIOTECA POPULAR SUR cuyo Presidente es el actual intendente de Rawson Juan Carlos Gioja y su Directora la Licenciada Lucia Muñoz Guilbert ellos hicieron posible la estadía en la tercera Feria de la Cultura y Libro.

Y que mejor que la Feria para desplegar nuestros trabajos El Encuentro Literario es un espacio de participación abierta que tiene como finalidad fomentar el gusto por la literatura, despertar el interés por la creación literaria y promover el lenguaje escrito como medio de creación y comunicación. Asimismo, intenta promover la reflexión y el análisis a través de la palabra con el fin de aportar a la formación de su espíritu crítico y a la creación de un entorno cultural más rico y participativo.

Biblioteca Popular Sur
“Biblioteca Popular Sur, su nombre expresa un deseo, y es que esta biblioteca contribuya humildemente a la consolidación del proyecto de integración y liberación del Sur de América, que dio a luz la gesta libertadora, con el genio de San Martín y Bolívar”

CPN Juan Carlos Gioja
Presidente Biblioteca Popular Sur

Autoridades

Presidente: Gioja, Juan Carlos
Secretaria: Lic. Muñoz Guilbert, Lucia
Tesorero: Sr. Aguirre, Delfor
Vocal Titular 1°: Sra. Moyano, Mónica
Vocal Titular 2°: García, Rubén

Comisión Revisadora de cuentas

Titular 1° Sra. Del Castillo, Graciela
Titular 2° Sra. Chávez, Claudia
Suplente 1° Sra. Guzmán, Viviana
Suplente 2° Sra. Rojas, Ema Victorina

Otro de nuestros fines es usar la literatura como un puente que permita dar cuenta de la existencia humana y que podamos darle sentido al misterio, al júbilo, al dolor, al silencio, a los sueños, a la experiencia diaria…. es ponerle voz a un cuento o a un poema
También queremos dar a conocer la producción literaria de autores de distintos países de Latinoamérica en sus distintas expresiones: poesía, narrativa y teatro

Se espera que los asistentes compartan la lectura de escritos propios o de aquellos autores que sean de su preferencia. La intención primordial es socializar a través de la literatura y concientizar sobre su importancia en el desarrollo social e individual.

También el Encuentro en cada departamento recorre las escuelas.
Se han visitado el departamento de Calingasta, Iglesia, Capital, Pocito, Santa Lucia como en esta oportunidad es Rawson.
Sumáremos 291 escuelas con la Escuela Malvinas Argentina donde Escritores y Artistas Plásticos entretejieron y entretejerán imagen y palabra.
Te invitamos a compartir este encuentro debemos seguir entretejiendo con todos los colores del arco iris. Con la misma constante, sumar todos juntos desde sus competencias específicas

. Convencido que podemos propiciar el cambio y la inclusión mediante la educación del joven y del adulto. Fortaleciendo la capacidad de innovar y el desarrollo como persona.
Es imposible pensar este siglo sin lectura y sin libros, porque todos sabemos que ni Internet, ni la televisión ni la tarjeta magnética podrán utilizarse sin lectura, sin comprensión de textos y sin saber cómo buscar y acceder a la información.

Es un problema por el cual los escritores, maestros y quienes están relacionados con la educación están preocupados.

Porque necesitamos estar preparado para solucionar problemas y solucionarlos de forma creativa
Las Tecnología de la información y comunicación o TICs han llegado a ser uno de los pilares básicos de la sociedad y hoy es necesario proporcionar al ciudadano una educación que tenga encuentra esta realidad.
No se puede entender el mundo de hoy sin un mínimo de cultura informática. Es preciso entender cómo se genera, cómo se almacena, cómo se transforma, cómo se transmite y cómo se accede a la información en sus múltiples manifestaciones (textos, imágenes, sonidos) si no se quiere estar al margen de las corrientes culturales. Hay que intentar participar en la generación de esa cultura. Es ésta la gran oportunidad
Hacia una educación vital, igualitaria y crítica: la educación como acción transformadora, que ayuda a comprender y actuar críticamente en la sociedad en que vivimos.
En otras palabras como lo he repetido otras veces, pensar, imaginar, crear todos juntos desde el hacer de la palabra y la imagen, entretejiendo textos con cada habitante de nuestra comunidad: padres informados, maestros lectores, profesionales competentes, cada uno, desde sus competencias específicas.

Porque ya en 1868 nos decía Sarmiento

"La educación ha de preparar a las naciones en masa para el uso de los derechos que hoy no pertenecen ya a tal o cual clase de la sociedad, sino simplemente a la condición de hombre."

Los escritores de ENTRETEJIENDO IMAGEN Y PALABRAS en las aulas.

2011-12-11T17:55:00.024-03:00

Los escritores trabajan con los alumnos de la escuela MALVINAS ARGENTINA en sus grados

Maria Eugenia Hernandez de México

Arq. Marcela Garcia Ferre

Chumgtar López de Venezuela

Profesora María del Carmen Suarez

Prof.María Helena Leal Lucas de BRASIL

Sra. Rosa Gomez de Villa

PERSONAL DIRECTIVO DOCENTE Y ESPECIAL DE LA ESCUELA MALVINAS ARGENTINAS

2011-12-07T15:05:00.019-03:00

PERSONAL DIRECTIVO, DOCENTE Y ESPECIAL
DE LA ESCUELA MALVINAS ARGENTINAS

RUARTE, OLGA NORMA DIRECTORA
ROMERO, LUCIA EDIT VICEDIRECTORA
CAGNIN, HELEM AUXILIAR
CAVALIERE, OLGA ADELA AUXILIAR
ARIZA, MARIA ANTONIA MAESTRA DE GRADO
ABALLAY, PATRICIA VENÓNICA MAESTRA DE GRADO
CASSANELLI, MARÍA PAULA MAESTRA DE GRADO
ORTIZ, LUCIA ESTER MAESTRA DE GRADO
ESCUDERO, ADRIANA MAESTRA DE GRADO
RIOS, CRISTINA MABEL MAESTRA DE GRADO
RIVEROS, SONIA ANDREA MAESTRA DE GRADO
ASISS, CARINA DEL VALLE MAESTRA DE GRADO
ENRIQUE, SILVIA MARCELA MAESTRA DE GRADO
GOMEZ, MARISA ANALÍA MAESTRA DE GRADO
MOYANO, STELLA MARIS MAESTRA DE GRADO
MARTOS, MÓNICA BEATRIZ MAESTRA ESPECIAL ARTES VISUALES
AGUIAR, MARÍA MARCELA MAESTRA ESPECIAL DE EDUCACIÓN FÍSICA
CATALDO, JOSÉ LUIS MAESTRO ESPECIAL EDUCACIÓN MUSICAL
REMENTERÍA, CLAUDIA ISABEL MAESTRA ESPECIAL DE TECNOLOGÍA

Los escritores se presentan

Profesora María Eugenia Hernandez de México, Prof.María Helena Leal de Brasil, Arq.Marcela García Ferre Argentina Buenos Aires, Prof.María del Carmen Suárez Argentina Buenos Aires, Prof. Chumgtar López de Venezuela y Sra. Rosa Gomez Argentina Córdoba, Prof.Margarita Robledo de la comisión directiva del Encuentro.

VI Encuentro entretejiendo imagen y palabras

2011-12-07T11:10:00.008-03:00

VI Encuentro

Ecos de nuestra tierra sanjuanina que recorren los espacios el mundo.
Nuestro poncho, nuestros paisajes y caminos. Nuestros profesionales, nuestros artitas y escritores, nuestras comidas típicas.

Y aquellos que fueron recibidos en el seno de la Provincia de San Juan y entretejieron con nuestra comunidad

Año del Bicentenariodel nacimiento de Domingo Faustino Sarmiento

NUESTRA TIERRA SANJUANINA

BAUCHACETA

CALINGASTA

RIO SAN JUAN QUEBRADA DE ULLUN

HIMNO A SARMIENTO

2011-09-15T08:14:00.007-03:00

HIMNO A SARMIENTO

Fue su vida la lucha incesante
contra todo poder que avasalla
y fue siempre en la ruda batalla
el derecho y la Patria su ideal.

El destierro en aislada pobreza
es la fragua que al genio revela
y el baluarte en que triunfa es la escuela
contra todas las furias del mal.

CORO
Soberbio, hijo del Andes
brilla sobre su cumbre
y a un mundo dan a su lumbre
los rayos de aquel sol.

Letra: Navarro

Música: Colechia

Segundino Navarro (San Juan, Argentina, 15 o 16 de febrero de 1852 - Buenos Aires, Argentina, 21 de diciembre de 1910) fue un abogado, político y escritor argentino, que se destacó en su provincia natal en varios cargos políticos. Además, creó el primer himno en honor a Domingo Faustino Sarmiento, que actualmente se utiliza en la provincia de San Juan.[1] [2] [3]

Infancia y juventudSegundino Navarro nació el 15 o el 16 de febrero de 1852, en la ciudad de San Juan, Argentina. Era hijo de Segundino J. Navarro y de Concepción García; tuvo como su padrino de bautismo a Guillermo Rawson. Tras realizar sus estudios primarios y secundarios en su ciudad natal, se trasladó a la ciudad de Córdoba, para estudiar Derecho en la Universidad. Se recibió de abogado en 1875 y regresó a San Juan.[1] [2] [3]

Trayectoria políticaEn 1876, el gobernador Rosauro Doncel lo nombró Juez de Letras en lo Civil, Comercial y Minas. Tres años más tarde, en 1879, Navarro fue elegido diputado para la Convención Reformadora de la Constitución, que reformó la Constitución Provincial; entre las principales resoluciones, se aprobó un apartado que permitió que el gobernador fuese elegido senador nacional;[2] posteriormente, fue electo ministro de la Suprema Corte de Justicia de la Provincia.[1] [3]

Fundó el Club Industrial, llegando a ser su presidente en 1881. Años más tarde, se desempeñó como Ministro de Hacienda de los gobernadores Carlos Doncel (1884-1897), Domingo Morón y Justo Castro (1893);[2] [4] durante la gobernación de Morón, Navarro debió resolver una dura crisis político-económica que afectaba a la provincia.[1] Posteriormente, el 5 de junio de 1888, fue nombrado presidente del Banco Provincial de San Juan mediante un decreto.[2]

Trayectoria literaria
Navarro, quien se casó con una sobrina de D. F. Sarmiento, escribió el primer himno en honor al prócer.Segundino Navarro contrajo matrimonio con Victorina Lenoir Sarmiento, sobrina de Domingo Faustino Sarmiento; ésto le permitió tener un trato cercano con él, llegando a escribir su biografía. También escribió el primer Himno a Sarmiento, que actualmente recuerda al prócer en la provincia;[2] el gobierno provincial le encargó la composición de la pieza musical al compositor italiano Francisco Colecchia.[5] Un decreto promulgado el 27 de agosto de 1904 por el Gral. Enrique Godoy oficializó el uso de este himno en los actos escolares en la provincia.[6] El Himno a Sarmiento comienza así:

Fue su vida la lucha incesante
Contra todo poder que avasalla
Y fue siempre en la ruda batalla
El derecho y la patria su ideal.
El destierro en aislada pobreza
Es la fragua que al genio revela.

Fragmento del Himno a Sarmiento.[7]

Posteriormente, Navarro escribió junto a su esposa el Compendio de Historia Argentina, que fue utilizado durante varios años en las escuelas; también creó el llamado Himno al Árbol.[1]
http://es.wikipedia.org/wiki/Segundino_Navarro

El Himno a Sarmiento forma parte del repertorio de música erudita, clásica de raíz europea, perteneciente al Siglo XIX. La melodía está plagada de adornos y melismas, que requieren de técnica vocal apropiada para su interpretación

Músicos Inmigrantes

La Familia Colecchia en la actividad musicalde San Juan’de Fátima Graciela Musri,
editado por la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes de la UNSJ -2004
‘Luego de publicarse en la prensa la poesía Himno a Sarmiento, de Segundino J. Navarro, el gobierno provincial encargó música para tal poesía a Francisco Colecchia.’
Nos entera que Francisco Colecchia, inmigrante italiano perteneciente a una familia de músicos, no sólo compuso la melodía para el himno de los estudiantes, sino también la del Himno a Sarmiento que aún hoy, es cantada en los actos escolares.
Su obra musical fue acompañada de numerosas actividades como ‘participar en bandas militares y civiles; en conciertos de sociedades de la clase alta; alternar con músicos de compañías visitantes; establecer un conservatorio’, etc.

La retreta

La retreta creaba espacios sociales ‘permitidos’ para el trato entre los jóvenes. Desde los diarios –nos cuenta Musri- se impulsaba a las mujeres solteras a asistir”.
"Se ha convenido por los jefes respectivos que una Banda de músicos concurra á la plaza una noche y la otra Banda la siguiente, la del Batallón 2 y la de Policía. Por consiguiente, todas las noches tendremos una Banda en la Plaza 25 de Mayo. Pero debemos advertir que ese convenio tiene una condición para que subsista, y es que todas las señoritas de diez cuadras á la redonda han de concurrir al paseo. La ausencia de ellas rompe de hecho el convenio y no tendremos música. Con que, al paseo".

http://www.tecuentosanjuan.com.ar/peque_noticia.htm

María Esther Robledo B.

2011-09-06T10:36:00.010-03:00

Desgajada de sueños
busqué la noche
la noche termina en alba...
Duro ciclo de vivir...

Vacía (Foto María Esther Robledo)

Antes.
Caminaba horizontes de fantasía,
hacía días con moldes de cristal,
los cristales se rompen
era ya casa, rutina, hijos.
Busqué caminos sin olvidarme

Pocitano de ley (Foto María Esther Robledo B.)

Caminamos
tanta vida no diseñada,
tanto error ,
apenas el horizonte
dice mañana.

En la ventana sorprenden
ojos inocentes
y la palabra
se achica .

Quise hacer o decir
tantas cosas.
Apenas si alcanza
para sumar soles.

Hay un velero anclado.
Pesa la angustia,
la palabra en el desierto,
el dinero que arrastra sombra,
tapa horizonte
regula caminos.

Pasa gente,
pasa,
sólo pasa

Decir ,
repetir,
gritar.
Dar amor en panfletos
sonrisas dibujadas
sonrisas...

Me detengo, los ojos se agigantan.
Frente a mí
muchas manos,
muchas bocas,
muchos ojos,
muchos cerebros amplios, vacíos,
muchos cerebros condicionados.

Decir,
repetir,
gritar.
No, no basta
hoy no basta
y me aprieto.

Hay un velero anclado
en el río de mis sueños
que se tiñe de rosa con el alba.
Y comienzo a decir,
a repetir,
a gritar
...es lo que tengo
¡Ah! ésta mi palabra.

María Esther Robledo B. (San Juan –Argentina- 5-8-1947)
Poeta y narradora. Docente. Artista Plástica.
Libros publicados
 2004 “Huella” poesía Edición del Autor
 2007. “Tejiendo Colores de Otoño” cuento. Edición del Autor
 2007 “Verde Esmeralda” poesía Edición del Autor
 2009 “Tardes naranjas” poesía Edición del Autor
1996-Seleccionada y participación con lectura de textos en el espectáculo Voces del Oeste, Noches de Juglaría organizado por San Juan en la 22° Exposición Feria Internacional del libro de Buenos Aires del Autor al Lector
Premios y reconocimiento: provinciales, nacionales e internacionales
Año1983.- 2º premio Concurso municipal de cuentos,
Años 1986-87-88 Primeras menciones Concurso José Hernández en (en cuento) por F.A.T.S.A. (Federación de Asociaciones de Trabajadores de la Sanidad Argentina) 1989 -1° Premio cuento, organizado por El instituto Ricardo Güiraldes de la Facultad de Filosofía y Letras de la U.N.S.J.
2002 Segundo premio poesía. Concurso de poesía de la Asociación de Jubilados, Pensionados y no Docentes de la U.N.S.J. Poesía Hoy, ayer
2001-Seleccionada para el libro “San Juan Antología de Narradores y Poetas organizada por la Comisión de Asociados Banco Credicoop Coop. Ltda. y Ediciones Desde la Gente Cuento
2002-Seleccionada para el Atlas Socioeconómico de San Juan Realizado por Centro de Fotogrametría y catastro de la U.N.S.J.
Año 2005---Reconocimiento del Ministerio de Educación, Secretaria de Educación Dirección de Educación Superior, Red Federal de Formación docente Mejoramiento de la Expresión oral y Escrita por contribuir eficazmente al “Mejoramiento de la Expresión Oral y Escrita” de los alumnos de la Provincia de San Juan
Año 2007 -Socia Internacional del Instituto Historia y Geografía de Goias dado en reconocimiento a un servicio excepcional para la cultura y la integración de América Latina.
Publicaciones compartidas
Encuentro de dos Mundos Antología UNESCO 2001
Encuentro con la poesía Sanjuanina (1984) Narradores
y Poetas de San Juan.
2001- Seleccionada para el libro “San Juan Antología de Narradores y Poetas
2002- Seleccionada para el Atlas Socioeconómico de San Juan Realizado por Centro de Fotogrametría y catastro de la U.N.S.J.)(Cuento “Cuatro palabra”) en forma oral y escrita”
2004- Seleccionada para Publicación Revista de ponencias Mujeres Poetas País de las Nubes México
2004 Seleccionada para Antología –Anuario 2004 México Poesía de Raíces Mágicas- Mujeres Poetas en el País de las Nubes.
2005 Realización del Prologo y cuidado de la Edición de la I, II y III Antología “El hacer de las Palabras” Cuento y Poesía
2005 Seleccionada por Editorial Dunken para el libro “Matices y Pasiones” con un poema
2008 Seleccionada por Editorial Homoscriptom y la Universidad Nuevo León –UANL- México. Para el libro El Verso toma la palabra (33 poetas Argentinos de hoy) con dedicatoria especial a María Esther Robledo en su página número 11 .Con una tirada de 1.000 ejemplares Esta Antología se presentó oficialmente en la Feria internacional del libro (FIL) de Guadalajara, Jalisco, Colombia y España.
Otras actividades
 Conducción y redacción de la audición “Desde el hacer de las Palabras”
Por radio Nacional desde año 1998-hasta el 2000 y en radio Universidad. FM. 93.1 desde el año 2000 hasta la 2006.
2005/11. -Creadora y organizadora del “Encuentro Comunitario
Internacional de escritores “Entretejiendo imagen y palabras” realizado en los Departamentos de la ciudad de San Juan en la última semana de septiembre con visitas y talleres en los establecimientos escolares, plazas públicas y bibliotecas populares.

http://www.artistasdelatierra.com/artistas/Maesther
http://entretejerpalabras.blogspot.com/

Lucila Rosario Lastero

2011-09-06T10:22:00.005-03:00

Lucila Rosario Lastero/ Salta –Argentina

Variantes de la normalidad

Mi mundo es confuso, cambia
de estación, y no soy maestro
del pensamiento
Federico Fellini

Quizá fue producto del estrés, no sé. Sólo sé que los sucesos extraños comenzaron con lo del espejo: descubrí que el reflejo que me devolvía esa maldita lámina de metal no era el mío, era el de otra persona. Si yo guiñaba el ojo izquierdo, la imagen me respondía guiñando el derecho y, si yo movía la mano derecha, el otro movía la izquierda. De aquel lado, había alguien, ¡alguien que me llevaba la contra! Luego llegó la época en que comencé a tener sueños anormales -más que sueños, pesadillas-, soñaba tener todo lo que deseaba y cuando estaba a punto de ser completamente feliz, me despertaba y la dicha se acababa. Era terriblemente angustiante. Pero voy a contarle lo más horrible: la inmiscusión de un fantasma en mi casa. El señor Oculto, como le llamé, era un algo que rondaba mi espacio, a cualquier hora del día, una energía, un delirio místico, no sé. Estaba siempre, en todo momento, pero sólo se presentía, no se dejaba ver.
Su misión era recordarme la soledad. Cada vez que estaba, me hacía saber que el dueño de casa era él. Yo estaba de más. Sin embargo, cuando él no estaba, me sumía en un estado de soledad tan inmenso, tan inmenso, que entonces deseaba que estuviera para poder percibir la presencia de alguien. Usted comprenderá, lo más terrible de la inmiscusión del señor Oculto no era que él estuviera sino que estuviera sin estar, ¿me entiende?. Con lo mucho que yo hubiera querido conversar con alguien.
Hasta que Carmen advirtió mi estado y recomendó que nos mudáramos. Ahora estamos en la nueva casa. Ella me sonríe, como siempre, desde la repisa. Mis sueños ya no me perturban, la imagen en el espejo volvió a ser mía y, lo mejor, ya no siento la presencia del señor Oculto deambulando entre las habitaciones de mi casa. Ahora viene una vez por semana y se sienta a charlar conmigo.

Tribulaciones de la virtud

La psicología afirma que la infancia es la etapa en la que uno modela su personalidad y construye aquellos complejos que le servirán de compañía el resto de su vida. Ese proceso va acompañado siempre de la familia, y los hermanos juegan un papel muy importante en lo que a vivencias de infancia respecta.
A mí me tocó crecer a la par de una hermana hipervirtuosa. Linda, inteligente, charlatana, ingeniosa, tenía la particularidad de ganarse la simpatía de cuantos la mirasen. Esto quizás hubiese sido un hecho digno de pasar por alto hoy, de no haber mediado la circunstancia de que yo, su hermana menor por dos años, era precisamente fea, apática y con pocas luces.
En la escuela, las maestras se encargaban de recordarnos nuestras diferencias. Como ambas íbamos al mismo colegio y a la división “A”, a mí me tocaban las mismas señoritas que ya habían experimentado la fortuna de tenerla a ella por alumna, y cada una me recibía al inicio del año con una sonrisa y un buen concepto anticipado por ser “la hermanita de…”. Al principio, creían que yo era tan inteligente como ella, pero luego se daban cuenta de que conmigo iban a tener que derrochar más paciencia y esfuerzo. Cada vez que mamá iba al colegio para averiguar sobre nuestro rendimiento, las apreciaciones eran las mismas. La frase que le correspondía a mi hermana era “¡Es tan inteligente!”, mientras que la que quedaba para mí era “Le cuesta, pero… ¡es tan estudiosa!”. Pronto concebí a la inteligencia como una virtud antagónica a la voluntad, tanto como para convencerme de que al poco inteligente no le quedaba otro remedio que ser voluntarioso y estudiar para tratar de compensar, con su tenacidad, la estrechez de su mente. Para colmo de males, tampoco podía ocultar mi poca provisión de neuronas con mi simpatía o con mi belleza. Era una nena insulsa y fea. Los comentarios también operaban en ese aspecto, y mientras a mi hermana le caía encima la exclamación “¡Qué nena más bonita!”, lo único que yo podía escuchar para mí era “¡Es tan estudiosa!”. El tiempo pasó, dejé la primaria, atravesé a golpes la secundaria y llegué a la universidad, dispuesta a emprender una carrera que sin duda resultaría difícil, muy difícil, como cualquier nivel de estudio en mi vida. Para ese entonces, yo ya estaba convencida de odiar cualquier comentario sobre mi voluntad y mi dedicación al estudio, porque eso significada recordarme, indirectamente, mi condición irrevocable de fea y tonta.
Un día me recibí al fin de profesora de Historia, y al poco tiempo entré a trabajar en el mismo colegio al que yo había asistido cuando era una niña. El día que fui a firmar mi contrato de trabajo, mi ex- señorita de primer grado, ahora directora del colegio, me recibió llena de emoción. Me presentó a la vicedirectora y le contó que yo había sido su alumna, hacía mucho tiempo, sin dejar de agregar el comentario indispensable para la ocasión: “Seguro la profesora es una excelente profesional. ¡Fue siempre tan estudiosa!”

Injusta condena

Cuando el cuerpo del viejo cayó como un cuero seco sobre la cama, supe que ya no se levantaría más. Entonces me alegré, porque entendí que pronto llegaría la hora de mi libertad. La hora en que no tendría que soportar más al agónico anciano ni aguantar su capricho de tenerme siempre consigo y atraparme con sus delirios y su maldito cáncer terminal. El viejo se iría de esta vida por fin, en paz, consciente de que habría llegado el momento de la inevitable derrota de todo ser vivo: la derrota para siempre. Yo, por mi parte, también lograría la paz sin su existencia.
Pero pocos segundos cambiaron todos mis planes y mis expectativas. Llegaron en el momento menos previsto, revolvieron la casa, se llevaron cuanto quisieron, estamparon un fogonazo mortal sobre la frente del viejo. Se marcharon sin dejar señales. La justicia no pudo resolver nada.
Desde ese día, comenzó mi desamparo. Sé que algunos dicen que hasta pueden verme vagar por la casa. Yo todavía busco una respuesta, una salvación. Es que tener que andar penando por toda la eternidad me parece demasiado injusto.

Lucila Rosario Lastero

Nació el 20 de mayo de 1978 en Florencio Varela, provincia de Buenos Aires. Se radicó en Salta Capital en 1980.
Desde el año 2001 hasta la actualidad, recibió varias menciones y premios literarios en el género cuento, en concursos nacionales e internacionales.
En el año 2003 se recibió de Profesora en Letras en la Universidad Nacional de Salta.
En el año 2007 ganó el Primer premio en los Concursos Literarios anuales de la Provincia de Salta, en el género cuento, por el libro No habrá nunca una puerta. Como premio, recibió la edición de 500 ejemplares de su libro.
Actualmente ejerce como docente en varias instituciones secundarias y terciarias de la Provincia de Salta.

Junto a García Ferré-Bibi Albert-Cristina Validakis-Marcelo Murua-Ana Parlamento-Luis Holgado-Mirta Merigo -Lucila Lastero- Abreu y Ramirez Cerquera.

Daniel Alarcón Osorio./ Colonia Landívar, Guatemala

2011-09-06T10:15:00.002-03:00

Redacción escolar I*

Cuando regresa de acompañar a su hijo de la escuela pública, encuentra un ejercicio escolar en la mesa que le sacó estrellas del pecho:

Mis abrazos y caricias son la alegría
del mundo.

Mis besos y te quiero son la fe,
¿papi, por qué te dejas vencer?

Redacción escolar II

Sus hijos saben que se encuentra desempleado.
Saben que le gusta leer. Deciden, escribirle: Papi:

¿Por qué tus ojos,
son dos estrellas húmedas
cuando vez el horizonte
y
no se acerca a ti,
como la perspectiva de la alegría?

Comunicación entre líneas de una mujer y un hombre

Aquí
te dejo un aguacate
una ensalada de tomate
como a ti te gusta
y
un elote grande
le dice ella.

Y un silencio cocido
para encontrarse un poco más
y seguir caminando
como a mi me gusta,
se dice él.

Teoría II*
No hay poema
que exista sin la dicha
sin la muerte
sin la injusticia
sin el silencio
del hambre
en niños,
en mujeres,
en hombres,
en ancianos
y
en
el
que
me lee ahora.

Conclusión

Nunca el que se quedó fue el mismo.
Nunca el que se fue, fue el mismo.
Nunca el que llegó será el mismo.
Nunca el que regresó fue el mismo.

¿Quién
es el responsable
de todo esto?

El camino.

• Daniel Alarcón Osorio (Guatemala, 1962). Pionero en fundar Clubes de Lectores en bibliotecas públicas y privadas, además de organizar Encuentros de Lectores en lugares públicos. El último Encuentro de Lectores realizado en abril 2008, versión municipio de Amatitlán, estuvo dedicado al escritor (+) Franz Galich, donde reunió en el estadio de la localidad 8,000 lectores. Luego en el mes de junio 2008 (tiempo de vacaciones como profesor universitario) realizó 20 encuentros más en establecimientos públicos del mismo municipio de Amatitlán, compartiendo con alrededor de 25,000 lectores.

• Ha publicado El demonio de la ira, El ángel de la ira, Pensamientos del demonio y del ángel de la ira (poesía).

• En radio Universidad 92.10 FM, conduce Espacio L, Club de Lectores radial (primero en su género en Guatemala).

• Por su proyección social y cultural ha sido designado Embajador Universal de la Paz, Círculo de Embajadores Universales de la Paz, Ginebra, Suiza. Presidente de la Unión Hispanoamericana de Escritores (UHE), filial Guatemala. Actualmente es Profesor Titular, Departamento de Letras, Facultad de Humanidades, Universidad de San Carlos de Guatemala.

Mariano Rodrigo Mariani -Argentina -Santa Fe

2011-09-04T22:52:00.002-03:00

Llamado

Estoy llamando al hombre,
se ha perdido entre las cosas.
Estoy llamando al hombre,
su inquietud lo confundió.

Tanto ruido, tantas noches,
y aún esta pidiendo.
Tantos días, tanto amor,
y aún esta pidiendo.

No ha podido ver su rostro,
ese que llora por debajo.
No ha podido ver su rostro
ese que sonríe por debajo.

Estoy llamando al hombre,
se ha perdido entre las cosas.
Estoy llamando al hombre,
quizás estos gritos sean su nombre.

Hombre de Cristal

Soy un instante confuso
Soy paz y guerra
Futuro, pasado y presente
Soy deseo y soledad
Libertad, prisión y verdugo
Soy odio y división
Soy uno y pasión
¿Quien soy?
¿Soy?
Soy la pregunta más hermosa
Y soy la respuesta deseada
Soy vos y nosotros
Silencio y el grito-dolor
Grito y el silencio-dolor
¿Quien soy?
¿Soy?
Soy observador, observado
Pequeño y grande
Frágil y duro
Soy un instante confuso
Que no dejara saber
¿Quien soy?
¿Soy?

Gris

Los tonos fuertes
Aun se sienten
Nuestras madres
Nuestros padres

El destino es gris
Ya llegara
El presente es lucha
Los opuestos danzan

Unas lagrimas más
Unos hombres más
El destino es gris
Ya llegara

Te abrazo fuerte
Pero somos dos
Te abrazo fuerte
Negro y blanco
Aun…

El poeta

No es el lugar,
soy yo.
No es la flor,
son mis ojos.
No es tu piel,
son mis manos.
No son tus ojos,
son los míos.
No son mis palabras,
¿De quien serán?

Mariano Rodrigo Mariani Es oriundo y nativo de la ciudad de Santa Fe, anclada en la llanura pampeana de nuestro país. Tiene 32 años, es profesor de Filosofía e impulsado por su maestro, por la búsqueda de un lenguaje que se acerque a las cosas y a los hombres, escribe poemas y breves cuentos donde intenta plasmar la naturaleza profunda de nuestro ser y su relación con lo otro. Ha participado en varias Bienales de arte joven de su ciudad, como así también en antologías y concursos literarios. Además participa hace 4 años en la página iberoamericana de cuentos y poesías www.loscuentos.net bajo el seudónimo de Chajá.

Juan Bautista Melo Brandan

2011-09-04T22:47:00.002-03:00

Juan Bautista Melo Brandan

Kuyin weñefe

Incé rantun pení... Yo me pregunto, hermano
Iney ñi mapú tufá? de quién es esta Tierra
incé Kumen peñí ... Y me respondo, hermano...

Ñi mapu tufaci ni mapú Mi tierra es de la tierra
weñefe gijan ñi kuyin ladrón el que compra con dinero
weñefe mew gijan ladrón el que compra
ulkantwe tufaci koyin... el canto de todos los pájaros...

Mu wvlvn tufaci lafken No se puede vender este río
tufaci kunienkanién, engañando a todos,
eymi poyen kuyin tu preciado dinero
mu cajwa bagvmvnien... no podrá separar los peces.

Eymi poyen kuyin Tu preciado dinero
mu bagvmvn kurruf no separará el viento,
mu bagvmvn mawh no separará la lluvia
incé tutelú xomú... de mis hermosas nubes.

Donde nacen los vientos

Ahí donde nacen los vientos,
crece mi grito junto a la Madre Tierra,
ahí donde nacen los vientos
termina el silencio que a menudo aterra.

Ahí donde nacen los vientos,
anidan los sueños, vigor de mi raza
Ahí donde nacen los vientos
nace la chuza vigorosa de mi lanza.

Ahí donde nacen los vientos,
se eterniza la danza del newén,
ahí donde nacen los vientos
se inspira con astucia Nguenechén.

Ahí donde nacen los vientos
surge mi canto, de kullxún curtido
es el viento que crecido los hilvana
y los arrastra con feroz rugido...
La vuelta del lonko

Cuentan que Pincén no estaba muerto
aquella tarde en que lo llevaron
cuando quedó sin tropel la pampa
en el toldo vacío que vejaron...

Cuentan que Pincén no estaba muerto
cuando lo llevaron los cristianos
que su grito aletargado estaba vivo
en el mariciweao que canta el llano...

Cuentan que Pincén no estaba muerto
vivía en la agonía que provoca el desarraigo
pues su lanza se batía indómita
en el lafken que quedara al desamparo...

Cuentan que Pincén aún sigue vivo
en el espíritu nuevo de su nueva gente
que nunca lo mataron, sigue libre
por los cielos y las tierras de su xenke...

Y vuelve en la pampa donde habitan
los rewe con sus milenarios mitos
donde los vientos agitan su poncho
con sus guardas rozando el infinito...

Donde el agua circunda la nostalgia
vuelve el lonko a las tierras del lafken
vuelve el lonko a pisar el xenke
en la fuerza que inspira Nguenechen...

Me quedo solo con el canto de los pájaros

Me quedé solo con el canto de los pájaros
que anuncian el fin de la lluvia caída,
solo, como los rayos del sol
cuando la tormenta anuncia su partida.

Solo como las nubes de este cielo
que tras la lluvia, vacías se quedaron,
dibujando un arco iris de colores
que en el witral para siempre se quedaron.
Si hasta la gota de rocío de la mañana
en su soledad se condensa, se evapora,
para volver alegre en cada noche
sobre el verde follaje de las hojas.

Si hasta el sol en el andar de cada día
secará las aguas de la laguna.
Me quedaré solo, de nuevo sin el charco
donde airosa cada noche se miraba la luna.

Y así el agua, la lluvia y la laguna
se fueron tras el círculo sagrado.
Así como el viento se llevó las nubes
me quedo solo, con el canto de los pájaros.

Peñi Kurvf, no es un seudónimo, sino es el nombre ranquel de Juan Bautista Melo Brandan, aunque en esta ocasión se lo toma así. Nace 16-1-69 Nació en América, Partido de Rivadavia, pero su infancia y niñez se dio en las cercanías de la ciudad cabecera del distrito, González Moreno, conectado permanentemente con la actividad rural. Cursó sus estudios en una escuela primaria rural y reside actualmente en esa pequeña localidad donde desarrolla paralelamente su actividad de músico y luthiers.
Es Experto Agropecuario, pero nunca ejerció. Ha dedicado sus años a trabajos de investigación relacionados con la historia del lugar y la presencia india. Da charlas periódicas en diversos colegios para distintos niveles educativos. En el Año 1.999 escribió su primer libro, llamado “Qué ha pasado?” que aún no se editó.
En el año 2.003 con motivo del centenario de González Moreno escribió el libro “Cien años de pena y gloria” el cual se agotó ese mismo año con una edición de 500 ejemplares.
En el año 2.005 empieza y termina “Mapuches y Ranqueles de La Pampa y Buenos Aires”, que no fue editado.
En el año 2.007 edita “Cuentos y Poesías Mapuches”, una publicación que fue presentada en varias ciudades del interior y en diversas Ferias y Encuentro de Poetas y Escritores. Fue presentado en América, Trenque Lauquen, Junín, Baradero, Realicó, en la Feria Internacional del Libro de la ciudad de Mar del Plata y en la Ferifiesta del Libro de la ciudad de Trelew.
La narrativa y la poesía distinguen a este joven Autor, quien se encuentra pronto a editar “La Eterna Espera de los Dioses”, un trabajo que recopila la fuerte presencia de los antiguos dioses americanos recorriendo diversas etnias que poblaban la amerindia y destacando los atributos de las tribus omo practicantes de ceremonias y rituales.
Participa en varias ediciones escritas e internet, haciendo conocer la cultura de su pueblo mapuche ranquel.

José Ángel Fernández Silva/ Maracaibo-Venezuela

2011-09-04T22:40:00.002-03:00

I

SÜMOCHO MMAKAA

Waya’aya na palajanaajanakana kepiain
sümocholu’u tü mmakaa.
Waya’aya sükalujunakana ka’i je talatshii waraitüliin
sünainjee suwarala ka’ikaa je kashikaa.
Süchikijee Juya ni’yotirüin mannairua soo’u tü mmakaa
kapa’ajanasü nutuma Ma’leiwa tü suumainkaa eii süka wunu’usii maloukatüsüirua
sükajee tia eesü ayulaain tü wayuukalüirua sünain kottiraain shia:
Wulianaa! Ayulaasü tü ka’lairayuukoo.
Ja’yaliyuu! Ayulaasü tü erüyuukoo…
Walatirüitpa tü süpünekaa wayuu outusu

OMBLIGO DE LA TIERRA

Somos los primeros habitantes
del ombligo de la tierra.
Somos perpetuos y felices viajeros
a la luz del sol y de la luna.
Después que Juya fecundó abrojos sobre la tierra
Male’iwa tapizó el suelo materno con flores amarillas
entonces surgieron las personas de modo colectivo:
¡ Wulianaa ! 1 Aparecieron los felinos
¡ Ja’yaliyuu ! 2 aparecieron los caninos…
Ya pasamos el camino de los wayuu muertos.

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1 Clan wayuu correspondiente al tótem de: muusa (gato), ka’laira (tigre),wasashi (león).

2. Clan wayuu perteneciente al tótem del erü (perro)

II

TÜ SHII’IRAINKAA WAINPIRAI

Shii’irainkaa wainpirai türa
ja’yasü aapünüin weinshi matsapa ka’ikaa
süpüla anashaanainjatüin süshatia sutuma
shii’irain tü eiikaa mma
shi’ira tü eiikaa mma
talatüin saa’in tü eiikaa mma
süsanalaain saa’in tü eiikaa mma
shiwiira tü eiikaa mma
sünüiki suluwatala tü eiikaa mma.
Shii’irainkaa wainpirai tü
ja’yasü aapünüin weinshi matsapa ka’ikaa
apansaajuushi akuwa’ipalü süka sunnule tü wüin ajüukaa
süsapuutajee tü laülaayuukoo ipa.
Shii’irainkaa wainpirai türa shia ke’ipeeka atuma
jamüin sukuwa’ipa tü eiikaa mma sünain akotchiraa süchonyuu
nüntawaikalü o’upünaa Juya shijepshiru’umüin
süka jiattaaain shi’itüin mmolu’umüin tü juyakaa.
Shii’irainkaa waimpirai türa anta anta müsü saa’nru’umüin tü takulamiashi kamaneekalü ma’in
ku’lamia e’inütkaa su’upünaa ka’ikaa.
Shii’irainkaa wainpirai tü
oju’itüsü so’u ka’ikaa tü so’uyaajanain suwasajaain aikaa.
Shii’irainkaa wainpirai tü
awalaajia kojutüin atumaa tü eiikaa mma.

CANTO DE PARAULATA

Ese canto de paraulata
siempre sale por el atardecer
para remedar con exactitud
el canto de la madre tierra
el llanto de la madre tierra
el contento de la madre tierra
el suspiro de la madre tierra
el silbido de la madre tierra
el mensaje de la madre tierra.
Ese canto de paraulata
siempre sale por el atardecer
orquestado por las caídas de las aguas savias
sobre las ancianas piedras.
Ese canto de paraulata
quiere atestiguar
porque la madre tierra cobija a sus hijos
cada vez que Juya llega a su aposento
con suaves pisadas de la lluvia.
Este canto de paraulata penetra el tierno corazón de mi doncella
doncella tejedora del rostro solar.
Este canto de paraulata
Salió hoy acompañando a la aurora
pagamento a la madre tierra

TEXTOS DEL POEMARIO IITAKAA(LA TOTUMA).1993

III

YONNA

Yonnatüsü kashikaa
outeechi wanee wayuu washirü.

YONNA

La luna está danzando
se va a morir un año rico.

IV

NO’U KA’IKAI

Chi ka’ikai no’u Ma’leiwa
je nemi’ira na tepichikana

OJO DE DIOS

El sol es ojo de Dios
y juguete de los niños

DEL POEMARIO NÜNÜIKI KA’IKAI (LENGUAJE DEL SOL).MONTE AVILA EDITORES. 2006.

V

NASIRA NA TEPICHIKANA

Ayatsia te’rüin nasira na tepichikana
ajüjüüshin sünain nu’upünaa chi jima’aikai ka’i;
ayatsia te’rüin nümaiku’uliashi talatshikai apünajüi a’ttiiee.
Ayatsia te’rüin mache’ein chi jaipaikai soo’ujee süntüin tü juyaka;,
Ayatshia te’rüin chi shiimüinshikai atünajutuu
ale’jüin müin ma’aka saa’in tü eraakaa
sükajee tü walashikalürua je tü lapükalüirua.
Ayatsia te’rüin, ayatsia te´rüin nusukaala
wanee aa’in amamainajaashin.

SONRISA DE LOS NIÑOS

Sigo viendo la sonrisa de los niños
pintada sobre el rostro del joven sol;
sigo viendo los maizales del feliz agricultor.
Sigo viendo la insistencia del cerezo
por la llegada de la lluvia;
Sigo viendo el amigo verdadero
regresar en forma de sudor
a través de los cabellos y los sueños.
Y sigo viendo, sigo viendo la nostalgia
de un corazón enloquecido.

Encuentro Comunitario Interacional Entretejiendo Imagen y palabra

2011-09-04T22:37:00.002-03:00

María Silvia Paschetta /Cordoba Argentina

2011-06-30T01:01:00.006-03:00

Mascando Arena

Ya no hay agua en la acequia
El temporal
sólo ha traído tierra
Las ventanas se entregan
sin embargo
abiertas e inocentes
a la ilusión del viento
arenado y caliente
que sacude los sueños
de rezar por el agua
Alguna bicicleta desafía la tarde
y compadece
firme
a la pobre cortina
sacudida
indefensa
porque la casa busca
acaso
algún respiro
por detrás de la arena

En la Iglesia del pueblo
las viejas inocentes siguen rezando
Rezan
pidiendo por el agua
a su dios implacable
sordo
desamorado
que no ve la miseria
los hombres sin trabajo
los chicos desnutridos
la jodida violencia
desatada
el agua que no llega

El temporal
sólo ha traído tierra
Ya no hay agua en la acequia
El pueblo
resignado
sigue mascando arena

La Sed y la Palabra

I.
Yo tuve la palabra
Me he secado

De vez en cuando
tanteo el horizonte
balbuceo un color
recupero la sed
(o su recuerdo)

De vez en cuando sé
que soy arena

II.
Desde la sed
estoy

Me bebo el viento
que me nutre otra sed
la de volarme

Esta arena que soy
sabe de vientos

III.
Esta arena de mí
me anda buscando
por los recodos de los espejismos

El desierto no importa
no me gana

Mientras haya la sed
habrá palabra

Tristezaguja

Será que tengo
acaso
la tristeza enhebrada
en el ojo más ciego de la aguja

La puntada de acero
intenta una costura
por la acequia de otoño

y remienda el silencio
que se abrió en la memoria
deshilado

Será que tengo
acaso
la tristeza enhebrada
en el ojo más claro

María Silvia Paschetta:Oriunda de San Antonio Oeste (Río Negro) (18-10-53), se radicó en Córdoba en 1978. Desde 2003 vive en Villa de Soto. Escribe cuentos, poesías y otras yerbas. Le gusta andar narrando por ahí. Es miembro de “El Caldero de los Cuenteros”, y publicó en las cuatro antologías del grupo. Participó del “Venique Tecuento”. En 1999 editó “Una Ceniza Apenas de Naranjos” (poemas) y “Más Cerca de la Sangre que de la Tinta” (cuentos), ambos agotados, y el 2006 “Esto de ser Índigos”, con enfoque científico. Tiene varios libros y una novela testimonial inéditos, y artículos científicos publicados. Es autora de más de cuarenta canciones. Ha recibido varias menciones por su poesía, si bien no participa en ningún concurso en el que haya que pagar para hacerlo. Es miembro de la SEA Córdoba. Tiene cuatro hijos y cuatro nietos. Es psicóloga gestáltica y estudiosa de la Criminología. Aún cree en el amor.

3. Título: Arbvolar.
Categoría: pintura.
Técnica: óleo con pincel.
Soporte: papel al látex.
Dimensiones: 0,27 x 0,19 cm

4.
Título: Raíz con Árbol.
Categoría: pintura.
Técnica: óleo con pincel.
Soporte: papel al látex.
Dimensiones: 0,27 x 0,19 cm

Ana María Parlamento/ Buenos Aires Argentina

2011-06-30T00:46:00.002-03:00

CAYÓ UNA LÁGRIMA

Cayó una lágrima sobre mi rostro,
liviana, suave, perfumada
miré hacia arriba ¿llueve?
no.
La lágrima se deslizó con ternura
lentamente, era una caricia…
se escurría con amor
me transmitía sensaciones diversas
por momentos confusas…
lejanas.
Pensé en mi madre.
Sus caricias eran tan suaves como esa lágrima.
Mamá ¿sos vos?
no obtuve respuesta
La lágrima seguía su rumbo descendente
Pensé en mi padre.
A pesar de sus manos enormes,
sus caricias eran también dulces, tersas
Papá ¿sos vos?
nadie me contestó.
¿Qué hacer para retener esa lágrima?
la toqué pero se hizo más pequeña
Se iba secando
me desesperé, pronto desaparecería
el tiempo pasaba.
La lágrima seguía cayendo.
Yo hacía intentos vanos para retenerla.
¡No me dejes¡ grité
una brisa suave me respondió: no voy a dejarte
soy tu corazón.

HORIZONTE

Delicada línea divisoria
río horizonte lejanía
la tarde unifica el paisaje
Se acerca la hora
sensaciones en ebullición
no existe nada igual.
Anochece
las estrellas se desgajan
caen sobre el espejo marrón
son fuegos artificiales
saltan tintinean.
Brisa de gasa transparente
maravilla ribereña
río serpenteante.
Todo sigue el orden natural
conjunto intacto.
Luna en menguante plateado
iluminando a medias la costa
vislumbro su figura
ya viene se acerca
lo sigue una estela de ilusiones
silencio de ansiedad
es el amor
que ya llega
llega
llega.

CARTA

Corazón palpitante de alegría
el arribo de un tren y tal vez
la carta de su amado.
Un andén gastado de felicidad y también de angustia
el reloj parece haberse detenido
esperanza
secreto profundo
tristeza pueblerina
abulia cotidiana
Una ajada bolsa
que puede traer consigo la dicha deseada
minutos interminables
horas.
La mole de hierro se acerca
inquietud desmedida
júbilo ruidoso
temblor de ansiedad.
Baja del tren
se acerca el dueño de su destino
¿qué traerá consigo?
su vida cambiará a partir de este momento
está segura de ello.
Le entrega un sobre conocido.
Parte para su casa
se cambia, se peina
está hermosa.
Se ve un revolver sobre la mesa
abre el sobre
muchas lágrimas
un ruido ensordecedor
un río de sangre.

MUTACIÓN
Lo creía inalcanzable.
El horizonte estaba próximo al mar.
Quise llegar y tocarlo, me dió temor.
Temblé pensando que lo bello se alteraría
En este atardecer estoy viva
rodeada de imágenes
voces
paz.
El médano tapa al mundo.
Le grité -¡eres mío!
Para encontrarte tuve que atravesar túneles de miedo
sonidos de terror y encontrar la salida.
Gélida corteza, paisaje ciego y
el temor se agiganta.
Rueda descomunal
imposible olvidar.
Lejanías tortuosas, aparecían heridas.
Viento
desolación
miseria
encierro.
Tiempo para la resurrección en el mar.
Música de la orilla que da fuerzas.
He logrado la mutación.
Atrapar la belleza, acariciarla con mis manos.
He encontrado mi lugar para siempre
la eternidad.

Ana María Aires Parlamento Escritora y Periodista nacida y residente en la ciudad de La Plata, Provincia de Buenos Tiene publicados tres cuentos en diversas antologías.
Recibió el primer premio en el concurso Palabras del Alma en 2007.
Recibió otros premios y reconocimientos en distintos concursos literarios de la Provincia de Buenos Aires. Estudia canto, danzas españolas y teatro.

Enriqueta Noemí BorrelloSan Martín. Pcia de Bs. As. Argentina.

2011-06-30T00:31:00.009-03:00

LA MAÑANA DESPUÉS

Apenas abro los ojos. Los ojos abro apenas. Un rayo de sol curioso espía por la ventana, Entonces veo. Veo el ropero abierto y varias perchas solitarias, inútiles.
Unas lágrimas apresuradas se descuelgan y bajan por mis mejillas. La cómoda exhibe dos cajones abiertos, vacíos. En un rincón, la banqueta es un testigo mudo de mi desconsuelo. Giro la cabeza, recorriendo el techo y las paredes. Busco algo, quizás una explicación. Desde los huecos, cual bocas desdentadas, la biblioteca grita la ausencia de muchos libros. Sobre la mesa de luz, el cenicero desborda de cigarrillos a medio fumar. La lengua se incomoda con la saliva acre de mi boca.
Tendida sobre la cama me abrazo a la almohada y huelo el rastro repetido de su ausencia. Estreno la congoja como si nunca me hubiese abandonado.
Con el alma hecha andrajos me incorporo. Para disimular tarareo un tango bajito mientras, con un lápiz labial, escribo en el espejo “Aquí no ha pasado nada”.

EL RAMO DE CLAVELES

Compré unos claveles y me encaminé hacia casa. Luego de unos minutos sentí una presencia a mi lado. El bullicio no me permitía oír lo que canturreaba. Giré mi cabeza pero no vi nada.
Bocinazos, frenadas, voces de vendedores, ronquidos de motos, motores acelerados daban más vértigo al movimiento de la avenida. De pronto se produjo un gran silencio. Sólo oía mis pasos y otros, muy quedos, junto a mí. Presté atención y escuché el ritmo del caminar quebrado por un golpeteo. Entonces se hizo visible. Levantó el bastón y pegó un brinco. Me asusté, cerré los ojos y vi un puñado de locas estrellas. Cuando los abrí estaba sentado en la luna creciente, me señalaba y reía, agitando en su mano las flores que yo llevaba.

DESPUÉS DE LA LLUVIA

Dejó de llover. Miro fijamente y allí veo el mar en toda su inmensidad. Dilatado misterio y magia perpetua. Mi vista se amplía y se regala con el azul profundo y mutante. El chasquido de unas olas y el destello de la espuma me cautivan. Otras, lamen el casco de un buque que navega majestuoso e imponente. Las aves marinas vuelan alborozadas, persiguen la estela.
Me gustaría embarcarme para una larga travesía. Pondría proa hacia puertos de alegría donde anclar mis esperanzas. Permanezco inmóvil. Contemplo e imagino en perpleja inconciencia. De pronto mi visión se adelgaza y se corta. Dejo de ver el mar.

Se cayó la gota de agua que pendía del helecho.

ARTESANÍA MAYOR

En el principio de los tiempos el Gran Artesano se encerró y trabajó, dicen, durante seis días y sin ayuda. Cuando expuso su obra no había nadie para apreciarla. Supo que era inútil. Entonces perdió la calma y con una explosión la desintegró en innumerables trocitos. Algunos se pusieron a girar y todavía permanecen en el espacio infinito. Otros se dispersaron.
Ya apaciguado eligió a uno, hay quienes afirman que a varios, y lo llenó de especies fugaces que se reproducen, de cosas que permanecen monótonamente quietas y de enormes masas líquidas.
Desde aquel día todo funciona con mecanismos perfectos. Cuentan que el Gran Artesano espera un premio a su talento. No hay quien se atreva a ser jurado.

LUCES

La ciudad está de fiesta. Luces, luces, luces. Blancas, amarillentas, de neón. Intermitentes o continuas. Carteles luminosos que estallan en cientos de arco iris. Rojas, amarillas, verdes en los semáforos.
Luces, luces, luces. Atrapadas entre las ramas de los árboles. Pequeñas, espían desde las ventanas. Viajeras, en los vehículos, diseñan líneas paralelas, curvas, elipses, coordenadas, puntos. Geometría lumínica de la urbe.
De pronto, la oscuridad, las tinieblas. He cerrado los ojos. ¿Me he muerto? No, simplemente me he dormido.

Enriqueta Noemí Borrello
Nació en San Martín, provincia de Buenos Aires y, desde hace 14 años, reside en Mar del Plata. Docente. Profesora de Lengua y Literatura italiana. Escribe cuentos dedicándose especialmente a la microficción. Frecuenta Talleres Literarios y coordina los encuentros de Escritura Creativa “Autopistas de la palabra”.
Ha recibido tres primeros premios: Ediciones Clatvesa (Bs. As.), A.L.A.M. (Asociación de Letras y Artes Marplatense) y del Centro Cultural Cristina de Fercey, y varias menciones en certámenes locales y nacionales. Sus cuentos figuran en once antologías.

B i b i A l b e r t// Buenos Aires Argentina

2011-06-30T00:23:00.009-03:00

ROPERITO Y COCINITA

Arriba, en el desván de los juegos misteriosos,
mi prima Alicia y yo teníamos cada una
un lado del sillón de pared a pared,
debajo del ventanal abohardillado
donde la lluvia escribía sus cartas
a atelieres familiares en París.

Madres de marilúes,
nosotras mismas proyectando
la aventura de ser grandes,
les hacíamos sopitas,
las vestíamos, las peinábamos,
retocábamos rubores y pestañas,
las poníamos de novias,
les fabricábamos dolores de abandonos,
de celos, de traiciones,
las consolábamos, las acunábamos,
construíamos para siempre
la trinchera segura de las confidencias.

Los llamados a comer, nena, a estudiar
no encontraban respuesta.
Nada era más sagrado ni urgente ni precioso
que esa responsabilidad disfrazada de juego,
la coartada perfecta de inocencia,
la reafirmación de la feminidad a ultranza.

No sabía que estaba practicando
para mi vocación por encima de todas.

Sigo jugando a la mamá
con la misma pasión empedernida,
mi mochila de miedos en la espalda
y esa seriedad con que juegan los chicos
mordiéndose la lengua pero llenos de risa:
nada disfruto más que a mis dos hijos,
mis héroes, mi recreo, mi sordera
a los reclamos de la vida misma,
mi desván a la luz de sus edades,
mi feriado del alma en cualquier día.

EXAMEN DE CONCIENCIA

Nos echan cada vez del paraíso.
No aprendemos.
No queremos saber.
Somos otros, los mismos,
bajo iguales estrellas, bajo el manto
que abriga las promesas sin que alcance
para cubrir las patas del engaño.

Hoy pensé sólo en mí, no me quedaba
lugar para otras cosas.
No hubo compasión en mi mirada,
ni una rosa espejándome, ni el frío
me recordó intemperies.
Hoy pensé sólo en mí. Pero no hay caso:
no me encuentro la punta del ovillo.

El paraíso sigue siendo ajeno
pero nadie lo habita. No aprendemos.
Somos éstos, los otros,
en idénticas nueces, navegando,
zozobrando destierros.

Hoy pensé sólo en vos. No me quedaba
manzana por morder.
Soy ésta, soy aquella, no escarmiento.

Fundemos un perdón
donde vivamos por fin sin desarraigo,
en la isla sin cielo
pero nuestra.

PARA EL MES DE ENERO

 Poner la paciencia en un florero
con el agua hasta el cuello.
 Bordar un monograma a los recuerdos
y almidonarlo todo:
mantel de mi banquete de yo-quieros.
 Teñir mis canas verdes de blanco inmaculado.
 Restar las pesadillas de los sueños.
 Cambiar, en el desván de mi cabeza,
los muebles de lugar.
 Buscar algún deporte a mi medida
(porque esto de vivir
tomando el toro por las astas
-yo, que no acierto el marco de las puertas
y caigo corcoveada por un banco de plaza-
no es lo mío).
 Escribir cien veces puedo.
 Necrologizar los vivos muertos de mi agenda.
 Bendecir lo de siempre y para siempre.
 Estirar el hojaldre de los días
hasta que sea la red donde tirarme al sol.
 Volver al mar, como si nunca
lo hubiera abandonado.
 Enrollarme en un mapa
grande como una alfombra
y rodar país abajo sin aplastar
vaquitas de la suerte.
 Dejar de darme excusas cada lunes.
 Correr cada mañana hasta mí misma.

Bibi Albert
Creativa publicitaria de profesión comercial, escritora y autora de canciones de profesión vocacional. Tiene dos libros de poesía publicados, uno de ellos en conjunto con las demás poetas del Grupo Pretextos, que integra, y con el que lleva adelante un café literario –Buenos Aires Poesía-, y Reunión de Voces, uno de los mayores encuentros de poetas latinoamericanos. Viajera empedernida, ha sido invitada al País de las Nubes, Oaxaca, México, y participa asiduamente en varios encuentros y congresos del interior. Es creadora de talleres literarios. Como autora de canciones, obtuvo numerosos premios nacionales e internacionales, diversos cantantes interpretan sus temas y acaba de producir un CD de canciones de raíz folklórica de su autoría, con importantes intérpretes

SONIA PARISI Mendoza – Argentina

2011-06-29T23:40:00.015-03:00

Sonia Parisi
Cursó estudios de grado en la Facultad de Filosofía Humanidades y Artes de la Universidad Nacional de San Juan, donde obtuvo el titulo de Profesora de Artes Plásticas. Es Magíster en Artes con Mención en Artes Visuales egresada de la Universidad Nacional de Chile.
Se desempeña como docente en el Departamento de Artes Visuales y en el Dep. de Música de la FFHA - UNSJ y como Investigadora – Creadora en el Centro Nacional de Relevamiento, Registro y Documentación de la misma Universidad.
Es promotora gráfica de los Cursos Anuales de Especialización – Escuela de Ingeniaría de Caminos de Montaña FI – UNSJ, desde 1989.
Es realizadora de numeroso material didáctico multimedial concerniente a la especialidad de las artes visuales.
Es consultora técnica en el área de Diseño Gráfico de la FFHA - UNSJ .
Realizó tareas de cooperación con la Subsecretaría de Cultura del Gobierno de la provincia, año 2000.
Ha participado de numerosas exposiciones colectivas y realizado otras individuales desde 1991 a la fecha

Obras
Bosque

Burro

Carro

Ana María Odo / Buenos Aires, Argentina

2011-06-29T23:22:00.009-03:00

Ana María escribe en su blog lo vivido en el V encuentro y me emociona cuando habla de poesía y el hacer de las palabras.

Ella dice:

Septiembre en San Juan. Primavera, flores, sol. Santa Lucía de puertas abiertas, regalo de fragancias, de sabores, de manos estrechadas, de sonrisas anchas. Y la estrella, la palabra. La palabra entretejida en abanico de tonadas y de acentos. Latinoamérica presente en su diversidad y en su unidad. Una misma lengua. Miles de matices. Una misma, generosa, vibrante, esplendorosa lengua. Y la poesía derramada en torrentes, "arrullando huesos y entibiando sangres". De amores y desamores, despedidas y encuentros, de olvidos y descubrimientos, de pasado, de presente y de futuro, siempre ella, la reina, la misteriosa, la seductora, la deseada, la temida, la poesía, celebrada en la alegría del encuentro.

http://bocaquevuela.blogspot.com/2009/10/v-encuentro-internacional-comunitario_04.html

Ana María Oddo Buenos Aires, Argentina

Sus poemas

I

Obsidiana que remonta
la zona lateral de tu rostro
lágrima que recorre valles y colinas
se desliza por tus hombros
transita el tramo más ferviente de tu brazo
y desemboca
en el borde laminado de tus uñas
cae al abismo, trémula de esperas,
horada, definitiva y persistente,
la sutil membrana de los sueños
y atraviesa una a una
sus capas más amargas
sus capas luminosas
sus noches coaguladas en crepúsculos ardientes
sus soles derretidos en chorros de vapor
y la gota continúa
perforando y descendiendo
hasta encontrarse en el fondo incandescente
blanco de tan rojo
y se entrega
purificada ya
al magma eterno
desde donde brotan otra vez
la obsidiana ritual
y la gota que horada los sueños.

(de La gota que horada los sueños)

II

Insomnio/Despedida

Demorada en el filo del cordón
deja caer uno a uno
pedazos de sueños que gotean
resbalan
por la alcantarilla
corren
por el río repentino de la zanja
y huyen
en bandadas de fúnebres gaviotas.

III

Me soñé bruma
en medio del bosque
paisaje claroscuro
misterio
rayo lunar
voz otra y distinta
entre bocinazos y ecos
de palabra ajena
pero desperté
pies que corren empujados
por urgencia de semáforos
dedos que se estiran pretenciosos
de rozar el polvo cósmico
y descubren
sobre la palma de la mano
apenas
un puñado de cemento.

(de La gota que horada los sueños)

V
La moneda caía del lado de la sombra
y la sombra era
finalmente
ese mezquino abrazo
tan temido y sin embargo
buscado
como si
un instinto remoto
azul tal vez
arrastrara
esas torpes zapatillas
agobiadas
de cementos y de fríos
mendigando
su parte de misterio
la secreta luz
de los ocasos
la última guarida
temblorosa
antes
un segundo antes
de alcanzar
el límpido aunucio
del fin.

(de La gota que horada los sueños)

Ana María Oddo Es profesora de Lengua y Literatura, narradora y poeta. Se desempeña como docente en instituciones de nivel secundario y terciario del partido de Morón en la Provincia de Buenos Aires. Como narradora ha participado en numerosos espectáculos y ciclos de narración oral en Capital Federal y Gran Buenos Aires, entre ellos el 1º Encuentro de Narradores Moronenses en septiembre de 2007 y el 14º Encuentro Internacional de Narración Oral en la Feria del Libro de Buenos Aires (2009). Como poeta tiene publicados Las edades del alma (2000), Urgencia de luz (2005) y La gota que horada los sueños (2009), además de su participación en la II Antología de Poetas de Morón. Coordina talleres literarios y de narración oral.

Mirta Noemi Merigo

2011-06-28T22:22:00.007-03:00

Queridos amigos una luchadora de la vida y de la palabra, como dice Rosita, ayer 27 de junio a las 20,30 horas nos dijo: Adiós.

Mirta Noemí Merigo se fue como las últimas hojas del otoño.

Me conquistaron sus poemas en el IV Encuentro, sus salidas inocentes y su sonrisa

VARQUITO DE PAPEL

Ven, mi niño,
Haremos un barco,
un barco de papel.

Tu serás… el capitán,
yo seré el marinero.

Nos iremos a recorrer
llevando amor,
al mundo entero.

En cada puerto,
se hablará
del capitán y su marinero.

Nuestro barquito
no tendrá vapor,
pero si…mucho amor.

Sueña… sueña,
no dejes de soñar.

En todos los puertos
hablaran del valiente capitán,
y su marinero.

Mirta Noemí Merigo Córdoba / Argentina

Cuando un amigo se va / queda un espacio vacío dice la canción, de Mirta quedaran sus palabras que calan hondo.

PAJAROS EN MI VIETRE

En el vientre de mamá,
sentía el calor de sus manos,
estaba segura, querida.

Abrí los ojos al mundo,
orgullo de papá,
“mi reina” decía mamá.

En mi adolescencia,
Debajo de las sabanas
tanto amor de papá,
me hace daño.

Un pájaro anida mi vientre,
quiere ser libre.
¿me dirá mamá, o hermana?

MIRTA NOEMÍ MERIGO.Nacida el 23 de Diciembre de 1952--- 27-6-2011, en Saira Provincia de Córdoba.
Actualmente vive en la ciudad de Marcos Juárez, Córdoba, Argentina. Concurre a un taller literario “Quiero contarte”, participa en las siguientes antologías: “Latitudes literarias”, “revista Solsticio”. ECA 2004, 2005 y 2007, cuentos breves 2005 y 2006, Chaco 2008, Santiago del Estero 2008, voces marcojuarenses 2005, Grupo SENDA 2006, Horizontes de palabras embajada de Chile, recitales poéticos en distintas provincias de la Argentina, Uruguaiana, (Brasil) Certificado poeta fundador museo Juan Crisóstomo Lafinur (San Luis). Recital poético “Feria de libros

Pablo Maldonado y Belén Ramet

2011-04-14T12:10:00.014-03:00

CANTO AL AGUA DE SAN JUAN
(Letra: Jorge Leonidas Escudero. Música: Pablo Maldonado)

CANTO AL AGUA DE SAN JUAN

Letra: Jorge Leonidas Escudero. Música: Pablo Maldonado

Recitado

Los ríos de San Juan pasan por este canto,
a saltos por mi sangre, con su perfume a arcilla.
Se me hace el corazón de agua mezclada al cielo
y quisiera morirme como ella dando vida.

Canto

En los altos planchones donde cruje el deshielo
nació y se vino a vueltas de arroyos lampalaguas,
el sol le puso magia con reflejos de cielo
y el coraje de piedra le sirvió de guitarra.

Al beberla en mis manos en la orilla del río,
como en eternamente, en mi propia sustancia,
se me ponen los ojos vueltos al infinito,
se me viene a la boca un cancionero de agua.

Agua de mi San Juan;
corre en mi tu cantar.

Al Río San Juan le canto y al de Jáchal en donde
anduvo el aborigen y coronó barrancas
con humo de fogones perdiéndose en la noche
del pasado moliendo sus días en cananas.

Y a los cordilleranos altos afluentes canto
que a azotes y empujones vienen pidiendo cancha:
al Río de los Patos, al Blanco y al Castaño,
al del Valle del Cura y al Río de la Palca.

Agua de mi San Juan;
corre en mi tu cantar.

Escuchar a: Jorge Leonidas Escudero, Belén Ramet y Pablo Maldonado.
En la página
http://www.vocesparalelas.com.ar/v1/iu/publico/obra.php?id=16

Pablo Maldonado: nos dice en su http://enrelatos.blogspot.com/

Nací San Juan, Argentina, y no me ha significado esfuerzo mayor barrer una vereda ancha como las de esta ciudad. El resto, hacer un asado, ir a votar, pensar en voz baja, ser abogado, afeitarme, me ha insumido buena parte de energía. En el intersticio, escribo, compongo canciones y tengo buenos amigos. Espero corresponder a Ud., que se ha embarcado en esta fútil lectura sobre mis aconteceres curriculares, con relatos que despierten emociones y quien sabe, amor.

Graciela Oro, Pablo Maldonado, Belén Ramet

Jorge Leonidas Escudero / Nuevo libro

2011-04-14T11:39:00.003-03:00

Jorge Leonidas Escudero escritor sanjuanino, Dr. Honoris Causa de la UNSJ presentará el libro “Poesía Completa” que incluye todas las obras de su carrera. Será en la Facultad de Filosofía Humanidades y Artes. El poeta posee más de 20 publicaciones

Jorge Leonidas Escudero compartiendo lecturas con los escritores del V Encuentro en el Departamento de Santa Lucía

JUANY ROJAS La Florida Santiago Chile

2011-03-25T11:40:00.006-03:00

Juany Rojas y Secretaria Arq.Zulma Virginia Invernizzi

JUANY ROJAS
La Florida Santiago Chile

OVILLAR
Desde un extremo al otro
en medio de una conversación
o de una soledad
ovillar madejas como al azar

Bajo el desgarro encogerse
acurrucarse en la tibieza de un regazo
extasiarse en la curvatura
que enrolla dos cuerpos

Ovillarse para nacer
a cada respiro tirar la hebra
imperceptible
desovillándose
para morir

LA PRISA

Este pasar
rozando los instantes
sella la tapa y contratapa de las horas
Las vuelve apenas
un boceto del día

BACANTE

Sacerdotisa
nazco y renazco en las parras
ebria de alegría
El contorno de mi descaro
se dibuja en lo sinuoso de sus troncos
en la avidez de sus raíces
el atractivo de su sombra
y en su fruto que embriaga
Sin mí
no hay vino
fiesta
ni hombre

En tus brazos me entrego Dionisio
exprime de mí toda irreverencia
tómame
bebe de mis pechos el vino
préndete a mis caderas
y encendamos el rito

Mis invitados son el sol el fuego la belleza
la música la noche
los brujos
la poesía
los dioses
el Amor
Soy la copa que los recibe
los contiene hasta derramarse
y no se sacia

Festejemos para seguir existiendo a pesar de la muerte
celebremos el absurdo de ser
profanos sagrados
lúcidos locos
finitos eternos

Tómame Dionisio
vuelca en mí tu sagrado vino
embrújame con la danza que trasciende la vida
Santifiquemos la comunión de los cuerpos
y paladeemos el alma

EL VINO

El mosto
en púrpura y cálida agonía
entrando en mí
desordenándome
en esta fermentación que liga

En mi cerebro se transponen
y entrecruzan
cárdenas sensaciones
y pienso en Roma
en orgías
en la sensualidad de Adriano

De pronto me desnudo
sólo ante mí
y me sumerjo adormecida
en vino de lágrimas
gozosas lágrimas

El vino
el poder oculto de su cuerpo
su aroma
me transporta en fuegos
hacia antiguas civilizaciones
y me siento diosa

Transparencias envuelven mi cintura
doncellas tejen guirnaldas en mi pelo
y este licor de dioses
fermentándose
deslizándose
voluptuoso
sobre mis pechos

JUANY ROJAS Poeta de nacionalidad chilena.
Es Terapeuta Ocupacional, profesión que desempeña paralelamente a su quehacer literario.
Miembro de la Sociedad de escritores de Chile.
Libros publicados : “Las magias perdidas” (1994), “ Quehaceres” (2006) ,con el que obtiene mención honrosa en el concurso literario nacional Stella Corvalán y “Espejismos en la Pampa” (2007)
Ha sido incluida en diversas antologías y revistas literarias

Luz Amparo Carranza Guerrero/ Bogota- Colombia

2011-03-25T10:01:00.006-03:00

Luz Amparo Carranza Guerrero/ Bogota- Colombia

Luz Amparo nació septiembre 17 de 1979 y actualmente realiza estudios de matemáticas en la Universidad Nacional, escribe poesía y realiza trabajos de edición para otros escritores. Dentro de sus escritos conocemos su primer libro Poemas para Golpear publicado en el año 2003; el poema Topología premiado en el concurso Fiesta Mayor de Gracia en Barcelona España con el segundo lugar (publicado en Collita literaria de tres temporadas). http://www.carmenlafay.com/esp_bibliografia.html También el ensayo Arte y matemáticas con mención de honor en el concurso leamos la ciencia para todos.

Mitos y leyendas de Colombia

Bachue

Una mañana tibia y primaveral la luz del sol se reflejaba en la laguna de Iguaqué...de pronto su superficie se estremece y de entre las suaves ondas del brumoso ojo de agua emerge una hermosa mujer coronada de guirnaldas que de la mano trae a un niño de tres años. Tranquilamente se deslizan sobre las aguas; por primera vez unos pies humanos tocaban la tierra firme.
Transcurrió el tiempo y bajo el cuidado de Bachué el niño creció y se convirtió en hombre. Fue entonces cuando se desposaron.
La fecunda Bachué tuvo cuatro hijos y así, cada vez, traía al mundo cuatro, cinco, seis vástagos más. A lo largo de muchos años Bachué y su consorte recorrieron montañas y praderas, poblándolas abundantemente hasta que sintieron el peso de la edad y decidieron regresar a su origen, pues su misión en la tierra había sido cumplida.
Ante los ojos de sus hijos y de los hijos de sus hijos, Bachué y su esposo se convirtieron en serpientes y se hundieron en el seno materno de la hoy desaparecida laguna de Iguaqué.
Así duraron mucho tiempo hasta que un día se convirtieron en estrellas y subieron al cielo. El hombre se convirtió en el sol y tomó el nombre de Sué; la mujer se convirtió en luna y tomo el nombre de Chía. Por esta razón los indios tenían obligación de adorar al sol y a la luna como a sus padres.
De vez en vez la progenitora de la humanidad se dejaba ver en su forma de serpiente para recordar a sus hijos que debían respetar los preceptos que ella les inculcó.

La Llorona

Este es otro mito de gran importancia y corresponde a las muchas imaginaciones y divagaciones a que da lugar un grito macabro, un plañido espeluznante que se oye en la selva en ciertas noches de luna.
Siempre en noches de luna, cuando los monteros sólo temen a dos cosas: el tigre, que en tales noches sale a cazar, y el grito gemebundo y horrendo de la Llorona.
La lógica indica que forzosamente debe corresponder a algún animal que lo emite; pero el aterrador efecto que produce este súbito y pavoroso aullido no permite verificar a qué puede deberse.
Escobar Uribe en sus «Mitos de Antioquia» dice que es común a varios pueblos de América y que todos coinciden en que el grito es real, pero agrega que la imaginación popular le da figura de mujer con largas vestiduras y rostro de calavera que acuna entre sus larguísimos brazos un niño muerto, etc., y que vaga por los ríos y las selvas lanzando horribles lamentos.

Bochica, anciano de barba larga…

La tradición juega un papel muy importante en la cultura colombiana, sobre todo en las actuales comunidades indígenas cuyas costumbres poco tienen que ver con las tradiciones cristinas. Una de estas tradiciones que encontré en una fuente que parece fidedigna y seria cuenta la historia de uno de los dioses más importantes de los Chibchas que habitaban la zona del altiplano cundiboyacense. De todas formas, en mi oponión, la historia contiene demasiadas conincidencias con la religión católica, algo que parece poco probable debido al hecho de hablar de una cultura totalmente diferente de la nuestra y la época mucho más antigua de la llegada de los españoles cristianos a las tierras americanas.
El mito cuenta que en los tiempos remotos cuando todavía la Luna no acompañaba a la Tierra en la meseta colombiana vivía el pueblo Chibcha. Vivían en una tierra pródiga que sin mucho esfuerzo daba dos cosechas al año. Los Chibchas se desarrollaron muy rápido y pronto olvidaron de sus dioses. Dejaron de trabajar, peleaban mucho entre sí y solo se ocupaban de los placeres. En esta situación, Chia, la diosa de la noche, pidió un fuerte castigo para ellos, pero Suá, el Sol y Bachué, la Naturaleza , decidieron darles otra oportunidad. Soplaron sobre la Tierra y engendraron una parte de su deidad en el vientre de una mujer pura y hermosa, esposa de un artesano. De este soplo divino nació un niño al que llamaron Bochica, hijo del Cielo.
Bochica creció como un dios civilizador de los indígenas, muy parecido al dios peruano Manco-Capac y el mejicano Quetzalcoatl. Les enseñó a los indígenas a sembrar, a fabricar casas, a tejer en algodón y el fique, a cocer el barro y hacer ollas, a construir redes para coger los peces en los lagos y en los ríos, a fabricar arcos y flechas para cazar en los bosques, les dio el calendario, códigos de respeto, de convivencia y les enseñó a amar los dioses.

Cuando el pueblo empezó a vivir tranquilo, Bochica desapareció. Pero no había pasado mucho tiempo, cuando los Chibchas volvieron a sus malas costumbres. Para castigarlos los dioses enviaron una sequía tremenda y luego una inundación. Cuando las aguas bajaron, los pocos sobrevivientes vieron llegar entre la bruma que se levantaba al amanecer, un anciano de larga barba que caminaba ayudándose con un bastón.
Bochica otra vez se ocupó de su amado pueblo. Le regalo el fuego que secó sus ropas, que cocinó sus alimentos, que les calentó en las noches… y se quedó con ellos. Cuando sintió que se le acercaba la muerte, se escondió en la montaña.
Después de la muerte del dios ocurrió algo increíble. El monte empezó a emanar un brillo profundo como el fuego que Bochica había entregado a sus hombres después del diluvio. Las piedras brillaban, pero no de color rojo, sino verde como la selva y como el agua de la laguna. Este era el alma de Bochica y su tumba se había transformado en un inmenso depósito de esmeraldas.

Esta es la historia del Bochica, un anciano de barba larga y blanca, de piel blanca y ojos azules, envuelto en una manta grande que lo cubría hasta los pies y con una varita de oro en la mano que sacrificó su vida para darles lo mejor a su amado pueblo Chibcha y para quedarse en su memoria para siempre.

DAMIÁN C. LÓPEZ / Argentina

2011-03-25T02:09:00.004-03:00

DAMIÁN C. LÓPEZ / Argentina

(poema 1)

hoy madrugada corriente de improductividad en flor
los versos se me pegan se me pasan de punto y de largo
se apelmazan en el fondo de esta
olla agazapada en el violoncelo germinal de la vigilia
un taxi desocupado una radio un bebé
que no se duerme o una rata entre los libros bastarían
otras veces para pasar el rato pero hoy
anda corta de manzanas la serpiente de mi pantalla
y el árbol de todos los dones no es más que un poste de luz
en la vereda como un guapo en falsa escuadra
un señor ministro firma con una media sonrisa
la garantía solemne de un velorio a todo trapo para sus nietos
y el diablo se muere de envidia
(capitales extranjeros le robaron la delantera)
un sereno toma mates y la radio le dice baila baila
toda la noche goza goza esta es mi cumbia porque en un
ratito nada más puede estar pasando por tu puerta
no el cadáver de tu enemigo sino otro taxi desocupado
cuando el bebé que no se duerme pida como sabe una
teta que lo salve y por lo pronto las ratas duerman
hoy empachadas de victoria Ocampo o tal vez
hoy en el taxi viaje un señor ministro que busca donde
comprar a buen precio ratas que le coman las orejas
que le coman los gritos del bebé que pide teta como sabe
hoy y no pedirá pan porque desde ya no le dan y mejor
que no le den mejor dejar que pida hueso y que
la madrugada le corte el pescuezo que la madrugada
de hoy supure engendros de rata y taxi vacío de bebé que llora
y un señor ministro y al revés y al revés
que la madrugada sea un espasmo largo de alucinaciones
mientras me pongo los auriculares a ver si me concentro un poco

(poema 2)

simplemente
pareciera que alguien puso este recuerdo al sol
como a las cosas
como la ropa tendida en los patios
como libros de saldo
vestigios lívidos y enteros de la esperanza ajena
y es que viene llegando el olvido
árido
amargo como todas las veces
y no importa
tanta niebla tanto frío
tanta vigilia de labios quietos
para qué hacer poesía ya de tanto eso
en momentos como este
no basta alimentarse de palabras recién cosidas
y cuentos azules que todavía lloran su rapto
del útero tibio e impostor de la memoria
no bastan los sueños
huracanes fugaces
en la saliva breve de la almohada
en momentos así ataca el decoro
el miedo a preguntar por el olor de los rincones
el pudor de llorar adónde fue a parar tanto pasado
en esos días de pocas flores de noticias lejanas
parece brillar tu voz a paso lento firme
por entre el pasto alto de todo aquello
cuando todos los paisajes se me consumen
por los bordes y hasta la página misma donde te escribo
llueve tu cara lavada de tiempos turbios
nueva cercana presente

(poema 3)

soporta el tiempo
como un castigo caldo suculento
de ilusiones programadas imágenes acrílicas
caer en definitiva
hasta ningún lado
saborea el olvido
como a una ramera solícita
grotesca de caricias
y pechos eternamente perecederos
de pubis cebado con estertores de vacío
en los que a pesar de todo
reincide con la mirada atardecida
reconoce la erosión del letargo en sus codos
vomita sombras con silueta de mujeres y poemas
y se sueña a sí mismo soñándose
en el sinsentido de la última luz
presiente
la posibilidad la necesidad
de pegar la vuelta
poner proa a puertos caprichosos
sin pactos sin axiomas desde cero
y ventilar intención de forjar
campanas de barro y de lacre

en el cepo resquebrajado de las horas
imagina
que es lo mismo que decir sufre
él demiurgo de la nada

Damián C. López Nació en Rosario en 1983. Reside en San Juan desde 2003, donde estudia Letras, trabaja como músico y tergiversa con empeño su autobiografía.
Los trabajos publicados pertenecen a La otra cara de la almohada (inédito).

Lucía Dolores QUIROGA/ Buenos Aires Argentina,

2011-03-25T01:51:00.004-03:00

Lucía Dolores QUIROGA

Aliento de gaviotas
Palpitan en las orill as del mar

Extraviados vuelos
En rocas tornasol
Sus plumajes /

Deshabitan rutinas
Aman su soledad

Están /

Cubren ausencias
Ocupan los vacíos /

El hombre
Las contempla
Llagado- quizás
De culpas

Nostalgia
Su libertad
De infinito vuelo

*****************

Porque tuve un tiempo
De cenizas

De rodar los silencios
Con la mano tendida
Y sentir en el rostro
Un perfil
De verbos pasados /

Regresé
Descalzando hendiduras /
Regazos de pan
Y la barrera estéril
De espejos /

Una esquina / el frente /
Y la vereda absurda
Para acunar infancias /

Inundaron los ojos
Las faldas de la luna

Y me miré hacia adentro

Y hallé la palabra

Y en mis manos
El final o principio
Del día

De mí día

********************

Desnudo distancias
Que te nombren /

Sueltan amarras
Espirales de fuego /

Las angustias
Oprimen las gargantas
Buscan el rostro sin sombra

En lejanía
Las brumas pierden
Sus ojeras

Un imposible
Brota en grietas
Cuando acosa el silencio

Después

Bajó la luz
Y hundió en sollozos la noche

Partiéndose en espejos

*************

Cómo voy a zurcir mi tiempo
Cómo seguir
Con qué sombra
Acostarme a los recuerdos

Y creer vivir
De cosas quebradas

Cómo olvidar olvidos
Y recabar distancias
Buscándome entre las aguas y el viento /

Sabor salobre
Sobre la piel añosa
Y desteñida

Cómo ser
Ahora que es
Después

QUIROGA, Lucía Dolores- Nació en la ciudad de La Plata.
Estudios :Primarios, Secundarios (Bachiller completo y Magisterio incompleto)
y Terciarios (Asistente Social y Asistente Industrial-completos)-Universitarios (1er.año de Filosofía y Letras). Otros estudios: idioma francés, Técnicas de Entrevistas. Supervisora en Servicios Sociales.-Asiste a Taller Literario-Ha hecho presentaciones personales y de Libros de otros autores. Integró y coordinó Grupos literarios. Tuvo actuación en medios orales y escritos. Asistió y asiste a Encuentros Literarios en todo el país.Integró e integra Jurados locales y provinciales. Obtuvo premios literarios en Poesía a nivel nacional y provincial. Tiene publicaciones personales y compartidas con integrantes del Taller de la Escritora Ana E.Lahitte. Tiene tres libros prepados para editar. Libro editado “MÁSCARA” Junio 2007

Irene Raquel Gerschon

2011-03-25T01:25:00.004-03:00

Irene Raquel Gerschon / Buenos Aires, Argentina

Hoy
espuma
escarcha
estela
puntos que fragmentan su extensión

Hoy, después de hoy

continua línea oscura
hendidura donde llagan
los arrecifes

allí

la sombra de tus ojos
sigue siendo
donde ya no estás

fuga de mi nombre

II

preguntaron por mí
los ecos

en pliegues hospedó
el bandoneón las gargantas

el aullido les duró noches
rasgó el tiempo su cadencia

nadie quiso ondular el silencio

las montañas absuelven
el vuelo
en horquetas dibujadas
sobre esquinas

- ¿dónde fue?
- Partió

Y el disparo conspiró
con palabras
en sus márgenes

III

en esa casa no estás

la canción llega
a mi morada

entrelazo tu voz
con las manos
que suspenden renovados
los recuerdos

compendios secretos
como islas, tu cuerpo
con la brújula estallada
en las trayectorias
de la infancia
y todas ellas apilando el instante
en la hondura asonante del tiempo

Quiero contemplar esa parcela
en el extremo agudo
que te llegue

piso
sacudo cada versión
de las que soy
aunque mordisquee soplos
tu ausencia

chasquean
palmean
lo que no es
a la vez
como un después
al que no llegas

parte el aire en bocanadas
quiebra el beso
su descaro
trucos que la oscuridad
enhebra en notas
y cercan
las orillas de mis ojos

IV

¿dónde estás?
el lodo
encauza sus extremos
en la oquedad porosa de
la rivera y
cae

rastreo el caudal
de su última saliente
y supuro
aquella permanencia
en los fondos de tus puertos.

la infancia
abre su poema,
la oscuridad
gotea
sobre los muslos
con la inercia
se lame
el olvido (palimpsesto seducido de indicios)

ahora le ahogo abrazos
¿o pernoctan
en la terquedad
de sus instancias?

¿dónde estás?
porque lloras
tu voz arrastra
embudos roncos

le deslizan
sus hocicos
las noches
mojadas

le moran partituras
(do pena tu grama)
¿o silencia el rastro su arena blanca?

V

reverbera
el abismo
en la última
órbita del octeto

guarida vertiginosa
donde se esconden
las nocturnas
esfinges

ya no reposa
en persistente huida
tan sólo
tangencialmente
van inflando
los vientos su designio

Irene Raquel Gerschon: Nació en Capital Federal, docente especializada en literatura infantil, bibliotecaria y poeta. Ha trabajado en Gran Bourg, José C. Paz, provincia de Buenos Aires y en Trelew – Chubut como maestra y bibliotecaria. También ejerció ese último cargo en la biblioteca de la Sociedad Científica Argentina. Participó activamente en defensa de los derechos docentes a través de diferentes gremios Actualmente ejerce como docente en la Escuela N° 16 Distrito Escolar N° 8 en Capital Federal. Se dedica las artes plásticas (escultura) y desde muy joven a la poesía, durante los últimos años incursiona en la ilustración y narración de cuentos. Su obra se mantiene inédita.

Aidenor Aires- Bahía -Brasil

2011-03-25T00:37:00.011-03:00

Aidenor Aires- Bahía -Brasil

ELEGIA VIII

O menino brincava entre frutos verdes

O menino brincava entre frutos verdes
e promessas álacres de pássaros.
O pai, em seu navio de alvíssaras,
reunia tropa.
Recolheu o ruído ruminante dos arbustos,
abençoou os filhos e virou as costas
em rumo de distância, estrada e esquecimento.

O menino leu o inventário de coisas proibidas.
Meteu-se pelas moitas. Na mão trêmula,
os ovos lilases da codorniz.
O menino empolgou seu bodoque
e disparou pelotas no copado da árvore
onde chilreava uma tentativa de primavera.

O menino vadeou os rios, riachos.
A sombra do pai se esgarçou no vento,
se esgarçou nos olhos
e ficou morando, em voz esfiapada,
no pensamento.

O menino, então, foi ficando homem antes do tempo.
Segurou o choro, que homem não chora.
Segurou o medo, que a vida pede valentia.
O menino encurtou o tempo,
apressou horas,
abreviou os dias.
O menino se acercou da morte
na vida que vivia.
Recompôs seu pedaço de infância
num poema,
e entendeu
que a dor se disfarça,
mas não alivia.

O menino nunca mais foi menino.
Simulava infância quando a hora exigia.
Abraçava passarinhos, consultava flores,
mirava horizontes
em naves de turva alquimia.
O menino nunca se perdeu. E foi sozinho
que atravessou o dia feral,
o alheio mundo.

E foi sozinho que decifrou o amor.
Não teve amor de infinito ideal e diva chama.
Teve um amor de menino
e, até hoje, é este amor de riso infantil
e inseguro gesto
que oferece ao peito de quem ama.

Ficou homem e sozinho, por isso ainda é um menino
de olhos de horizonte.
Ainda é um menino que constrói caminhos.
Não aprendeu a crescer e demorou no berço.
Não aprendeu como fazer a barba,
como iscar o anzol, como entender a viagem dos peixes.
Não aprendeu a decifrar o mistério das mulheres
e ficou sempre aprendendo vozes
e inventando palavras
para falar com elas.

O menino foi ficando homem antes do tempo.
O homem esqueceu-se, um dia,
na alma do menino em que existia.
Ao mundo, foi mandado caminhar, sem pés.
Ao mundo foi mandado nadar, sem braços.
Ao mundo foi ordenado voar, sem asa

ELEGIA XII

Ergo um lamento aos deuses mortos

Ergo um lamento aos deuses mortos.
Não desfrutaram a inteira infância dos homens.
Estou levantando um canto de pesar
aos deuses precocemente sepultados.

Estavam ainda na alvorecente atmosfera
de criações e inventos.
Eram deuses de almas de barro e estrelas.
Habitavam a casa dos homens, amavam suas mulheres,
divertiam-se imaginando e desfazendo mundos.
Eram deuses trágicos de lirismo e paixão.
Iam desenhando mares, semeando montanhas,
despertando sementes e árvores
em uma enorme oficina de ferramentas gestantes.

Estou chorando a ausência dos deuses coloridos,
de plumas, que se faziam em água, terra, águia,
serpente alada, arco-íris de retumbante trovão e chuva.
Os deuses que ainda não haviam inventado as horas
e permaneciam atarefados urdindo ventos, refazendo bichos,
em exercício de gerar o ser perfeito.

Colhiam de seus inventos as primícias
de terra, água, fogo, madeira e lodo,
naquele cio onde o nada sonhava caber tudo.

Lamento a desaparição daqueles deuses jovens,
que ansiavam inventar-se delirando mundos.
Foram, de repente, arrojados ao escuro
Orco onde as almas apodreciam.
Depois de consumir as carnes, despovoar a terra,
extinguindo a casa do mistério,
aqueles deuses adolescentes e soberbos
padecem o inquieto exílio sem esquecimento.

Outros deuses, enfastiados de geração e tristes,
tentaram inventar um mundo
com as cinzas de suas crenças.
Calaram a orquestra do caos sonante.
Fecharam a oficina feérica.
Impuseram sua preferência de sombra, sua apologia de dor,
seu gozo de remorso,
sua unção de culpa.

Lamento a extinção daqueles deuses
capazes de paixão, amor e desatinos.
Aqueles deuses moradores de seu tempo redondo,
de suas eras sem esquinas.
Lamento a perda do livre dom da poesia,
dos templos estelares mirando o firmamento.
Lamento a oclusão das almas
nos nervos ajoelhados.
E estou erguendo um lamento aos deuses infantis
assassinados
uma elegia doendo na memória
de um tempo sem futuro e sem passado.

Aidenor Aires nasceu em Riachão da Neves, Bahia – Brasil, em 30/05/1946. Bacharel em Letras e Direito pela Universidade Católica de Goiás. Presidente da União Brasileira de Escritores de Goiás. Membro da Academia Goiana de Letras e Academia Goianiense de Letras. Presidente do Instituto Histórico e Geográfico de Goiás. Obra: Reflexões do Conflito, 1970; Itinerário da Aflição, 1973; Na Estação das Aves, 1973; Lavra de Insolúvel, 1994; Rio Interior, poemas; Amaragrei, 1978; O Canto do Regresso, 1979; Tuera – Elegia Carajá, 1980; Aprendiz do Desencanto, 1982; Os Deuses São Pássaros do Vento. 1984; A Árvore do Energúmeno, contos, 2001; Via Viator, 1986; O Dia Frágil, 2005; Seleta Poética, antologia, 2005; XV Elegias, 2007; Seiva Resguardada, tradução, 2007; Mínimo Olhar, crônicas, 2009.

Marta Renée Cámpora/ San Juan, Argentina

2011-03-24T23:37:00.017-03:00

Marta Reneé Cámpora

A veces
Me hago trampa
En los espejos
Por creer que todo
Es simplemente perfecto

Salto baches
Miro de reojo
Segura de que la vida
Es conflicto a resolver
Con sostenidos bemoles
Vibro mi música

Me inhibe su pureza
Sonroja
Confunde
Sosiega
Desquicia
Enciende las venas

Por ti

Yo viento
Arena
Trigo
Flor de durazno
Miel
Furia
Nevados picos
Urgencia
Repetidas sombras
Eternidad de soles
Por ti
Transidos ojos
Menta
Oscuros horizontes
Torbellinos
Calma
Estrías de silencios
Equilibrio
Conmoción de vivencias
Nuevos desafíos
Giros ignotos
Perfumes de alba
Latigazos de frío
Por ti
Cuantas veces
La memoria abandona
Sin contraluz
No te imagino.

Toda volcán
En disgregada roca
Ojos hacia adentro
Acorazó invisible espejo

Ese mirar
De frío mas que hielo
En perdido conjuro

Palabras

Alas del pensamiento
Lumbre en la noche oscura
De la mente
Entre fisonomías
De climas diferentes
Traduce todo río
Sonoro
Callado

Me devela la lluvia
Transitadas arenas
Temblores contra viento
Silencioso lenguaje
De entregas
Calma fuego
Inquietud
Mujer
Agua
Y yo apenas

Brizna en el universo

Silencio
Silencia a mi silencio

Compactos silencios
Enigmáticos

Silencios
Trémulos
Invencibles

Solo nosotros dos
Mas allá de los tiempos

Inevitablemente
Hundir silencios en el agua

Sombría soledad
Que tiempo es
Siempre silencio

Cámpora, Marta Reneé,
Nace y reside en San Juan-Argentina .Ex Docente de Cultura Musical, participo en Antología Letrearte 98 Tucumán.
Revista Universitaria por un proyecto de vida 98 .
Décima publicación anual libro 2003 – S. A .L. A. C. Córdoba.
Vendimia Poética 2006 Atenea del Sur.
Poemario año 2004 - 05 - 06- 07- 08.
Participa en encuentro y Antologías Latinoamericana “ El hacer de las palabras” año 2005 -06 -07 – o8 -09
Participa en el encuentro en el oeste.
Libro publicado, poesías para niños;
Pirueteas de colibrí - 2008.

Alejandro Lavquén Santiago/ Chile,

2010-11-18T09:16:00.003-03:00

POEMAS

Puerto e.

Entre los recuerdos
que un día serán breves
versos en otro siglo,
amanecerá tu piel
junto al mar de Valparaíso.
Caerá tu pelo sobre mi rostro
mientras un orgasmo
inunda mi embarcación,
anclada en el muelle
de tu carne.
Al anochecer,
nuestros labios,
diestros marineros,
darán la orden de zarpar.

La espera

Retén en tus ojos el mar.
Cuando vuelvas...,
lo navegaré en tus pupilas.

Brilla y brilla una luz...

Brilla y brilla una luz
en el umbral del tiempo.
Junto a la luz una campana
va y viene, ilógica y silenciosa.
Es noche en el planeta.
Es noche en toda música.
Es noche en el semblante de una estatua.
Es noche en los senos de la luna.
Es noche en tu voz, amada.
Es noche en el lenguaje.
(hay extraños adjetivos en mi boca)
Es noche en la fertilidad de los sexos.
Es noche en la muerte, que pasea
desnuda frente a mi puerta.

Arenga al luchador social

Vuela, no te detengas, no escuches
los cantos de Sirena.
Se siempre tú, no cambies de idioma,
no te rindas ante la frivolidad.
Continúa a paso de piedra, de caricia,
de luz, mantén en tu boca el flujo
dulce del amanecer.
Escribe tus motivos, puéblanos de ideas,
haz de las murallas el gran silabario.
Cuídate del puñal que sigue tus pasos,
pero no te detengas, no aceptes los reproches
apolillados del inquisidor.
Golpea lo establecido cuándo haya que golpear.
Sigue avanzando, trae la lluvia
a dónde espera la flor.
Fluye tu constancia como el río mayor
a sus afluentes.
Recoge las riendas del carruaje
que te trae el camino.

Madrugada en alameda 777

(Luciérnaga)

El otoño la trae desnuda,
con flores en sus manos
y la sonrisa de niña pobre
anunciando el alba.
En sus mejillas enrojecidas
la indiferencia
se licua junto
a la oscuridad de la noche.

Alejandro Lavquén (Santiago/ Chile, 1959): Ha publicado: Canto a una década (1981), Atardeceres y alboradas (1994), Alegrías llenas de tristezas (1997), El hombre interior (1997), Postales para no olvidar (1998), Respirando (1999), Valparaíso poemario (1999), Sacros iconoclastas (2004), poesía. El libro de relatos breves La libertad de Pérez (1996) y el CD de poemas Valparaíso (2003).
Es colaborador del quincenario Punto Final y otros medios de comunicación. Condujo en radio Nuevo Mundo el programa literario De Puño y Letra. Sus poemas y trabajos periodísticos han sido reproducidos por revistas y periódicos, diarios electrónicos y páginas Web de Chile y el extranjero. Algunos de sus textos poéticos se han incluido en intervenciones urbanas relacionadas con la plástica y en trabajos audiovisuales para televisión. http://lavquen.tripod.com

ALMA KARLA SANDOVAL ARIZABALO México

2010-11-18T09:02:00.004-03:00

Poemas

En el presente

Concédanme un mapa para entender la noche,
una hoguera con la hospitalidad del río
donde aprendí el milagro.
Obséquienme la gracia de recuperar los ojos,
de caminar ala vera de otro sueño.
denme vendas para gritos,
no pueden vivir en su prisión de ámbar.

Quiero entender la noche,
darle sangre a sus jardines,
recoger pedazos de luz,
dejar limpias las esquinas.
Prometo emigrar por las buenas esta vez
si me ayudan a seguir
con las heridas de lo oscuro.

Decirte

Que viajar es saberse en la caricia del río,
en el ácido clamor de varios soles,
en la consonante traviesa del viento,
final verdusco de una flama.

Decirte que la lluvia se atraganta con las hojas
y estas nubes penetran eucaliptos;
que todo es una canción con vaho,
un animal de viajes que titirita.

Aclararte, joven de humo,
señor de parques rumorosos,
joven que adoras las canciones
de ámbar azul en nuestra mente,
a ti, decirte,
ya con mucho agua
y mucha lumbre,
que me perdones tener geranios en las piernas
y libélulas de sueño en las axilas.

Aléjame, también, del cobre de los meses,
de tu olvido con árboles de copas púrpuras,
de la corriente con pecios del enojo,
de tu aventura sin pan para decirte
que otro aliento es una red para pescarme,
que tu fuego era cruz en las tormentas
y tantas palabras en mi corazón, un nido.

Decirte, en fin,
mientras el viaje ahora peligra,
que le cortará el cuello a este futuro
una hebra iluminada
en tu sarcasmo.

Anagnórisis

La dejó perderse
en un estacionamiento de avestruces.
No le cerró los ojos
a la tullida línea del paisaje.
La olvidó en la silla de un cine mudo.
Se extravió definitivamente en abril,
cuando el otro fue dios en el espejo.

No quiso inventarse un nombre
de muñeca degollada,
una ciudad sin boca con leche materna
o más dibujos que el viento olvida.
Sólo se buscaba en él,
en los cuchillos del futuro,
esas chispas de afilador irresistible
que la obligaron a brillar para siempre
como las huellas de un culpable en el periódico.
Más sola que nunca describió el bacanal
sólo para seguir brillando con celulitis
pies negros de tanto mentir.

También bailó en la noche amarilla,
al interior de un panal.
Toda esa luz para ser ella:
lady avestruz que no da consigo.

ALMA KARLA SANDOVAL ARIZABALO
Es egresada de la Escuela de Periodismo Carlos Septién García y de la Escuela Nacional de Escritores de la Sogem, en México. Experta en Enseñanza del Español como Lengua Extranjera por la Universidad Complutense de Madrid, ha sido becaria del Instituto para la Cultura y las Artes de Morelos y del FONCA. Miembro de los talleres literarios de Dolores Castro, Verónica Volkow y Saúl Ibargoyen. En la actualidad es becaria del gobierno de su país en convenio con el ICETEX dentro del programa Maestría en Literatura de la Universidad Javeriana, en Bogotá, Colombia. Representante de México en varios festivales de poesía en América Latina, ha publicado, además, los poemarios: Muelle insomne (1997), Corredor de las antorchas (2000), Todo es edad (2003) y Estacionamiento de avestruces (2006).

Autoridades de Cultura de la Provincia y de los distintos Departamentos que el Encuentro visitó.

2010-11-15T21:05:00.014-03:00

El Intendente de Pocito, Dr. Sergio Mauricio Uñac, el Director de Bibliotecas Populares Lic. Jorge Elizondo.

En la Municipalidad de Pocito El Director de Bibliotecas Populares con las escritoras que nos visitan Magdalena Fuente de Chile, Lourdes Josefina Aquino Porras de Venezuela; Elizabeth Abreu Caldeira Brito de Brasil; Blanca Pineda de Colombia; María Isabel Lorenzo de México.

La Directora de Acción Cultural Museóloga Alicia Mónica Arturo, Subsecretaria de Cultura Arquitecta Zulma Invernizzi, Intendente Municipal de Albardón, D. Cristina del Carmen López y el Diputado por Albardón Sr. Juan Carlos Abarca.

El Sr. Gobernador de la Provincia Ingeniero José Luis Gioja, la Sra. Subsecretaria de Cultura Arq. Zulma Virginia Invernizzi y escritores del III Encuentro

En el Consejo Deliberante de Santa Lucía.
Apertura del V Encuentro.
Sra.María Esther Robledo B, el Director de Bibliotecas Populares Lic. Jorge Elizondo y la Directora de Acción Cultural Museóloga Alicia Mónica Arturo

En la Casa de Gobierno los escritores son recibidos por las autoridades
La Sra. Subsecretaria de Cultura arq. Zulma Virginia Invernizzi, el Vicepresidente 1º de la Cámara de Diputados Licenciado Eduardo Santiago Bustelo, el Intendente Municipal de Santa Lucía D. Anibal Fuentes y escritores del V Encuentro

El Señor Gobernador de la Provincia Ingeniero JOSE LUIS GIOJA , La Sra. María Esther Robledo

El Director de Audiencias Doctor BIBIANO MANUEL QUIROGA y el Escritor Hugo Elder Barbero

LILIANA ELIZABETH DIAZ

2010-11-15T20:31:00.008-03:00

LILIANA ELIZABETH DIAZ
Nacida en Zonda, San Juan, Argentina
Es Licenciada en Artes visuales, egresada de la Facultad de Artes y Diseño U.N.Cuyo, Mendoza

MUESTRAS INDIVIDUALES

Octubre de 2004, Malasmujeresmariposas, Enoteca de las Artes, Mendoza
Junio de 2003, Semana del libro, Vª Huidobro, Córdoba
Marzo de 2002, El Retortuño, Mendoza.
Julio de 2000, Raíces y Semillas, Municipalidad de Zonda, San Juan
Julio de 1999, Jarilleros, Museo de Bellas Artes, Salta

MUESTRAS COLECTIVAS

Encuentro Internacional de Grabado, octubre-noviembre de 2005, Coquimbo-La Serena, Chile
Experimento 2003, en colaboración con el grupo Híbridos de Rosario
Muestra Nacional de Grabadores, mayo 2003, Mendoza
Experimento 2002, noviembre 2002, Mendoza
2° Salón Rotario del objeto de Arte, marzo de 2001, Mendoza
Integraciones, mini muestra individual, agosto 2000, Mendoza.
1° Muestra Plástica, febrero 2001, San Juan.
1° Encuentro Latinoamericano de Artes Gráficas, septiembre 1998, La Pampa.

Trabaja como productora de papel y grabadora en San Juan y Mendoza.

LILIANA DIAZ

En estos objetos el papel, capa por capa, da cuerpo a una trama. El papel de aparente fragilidad, tejido, atado, pegado se torna resistente, contenedor y decidor de instantes que nos convocan.
Cada hilo es una historia, un hecho, un día en la vida...la necesaria trama que nos sostiene y nos abre.

Sostener y quebrarse, hecho inevitable que asegura que nada es seguro ni firme, modifica cada parte de la red, que en su infinita capacidad de unión se reconstruye con paciencia.

La minuciosidad y dedicación que demanda el trabajo de tejido, trasmitido ancestralmente son la cadencia de la trama que la reconstruye infinitamente.

Papel reciclado, de pulpa de papel, hilos, colores o ausencia de ellos son los elementos que constituyen esta serie de objetos que remite a insectos, telas de arañas o redes que sostienen y dan sentido de pertenencia aun sin dar seguridad de sostén.

Ramón Alejandro José

2010-11-15T20:14:00.011-03:00

Alejandro José Ramón

Se gradúa de Doctor en Medicina en la Universidad Nacional de La Plata en 1961. Ejercer durante dos años la medicina rural, luego de lo cual hace su residencia en Ortopedia y Traumatología en Estados Unidos. A su regreso se instala en Mar del Plata. Fue Jefe de Servicio de Ortopedia del Hospital Materno Infantil durante los últimos quince años de ejercicio de la profesión. Ha obtenido diversos premios literarios, entre los que se destacan La Mención de Honor en el Concurso Literario XICóATL “W. A. Mozat”. Viena. Austria y los Primeros Premios obtenidos en los Concursos organizados en 2005 por Copetel (Mar del Plata), en 2006 por SADE Gral. Alvarado y en 2007 por la Dirección de Cultura de Junín de los Andes y por Los Poetas del Encuentro de Villa Ballester.

CUENTOS

LA CASA
Mis abuelos se adormecían cuando yo despertaba. Me adoraron y los rechacé.
Mis padres me hablaron y los ignoré. Se quedaron cuando me fui.
Mis hijos llamaron y no los comprendí. Imploraron y no los escuché. Siguieron su derrotero, yo mi derrota.
Regresé cuando ya no había nadie. Estoy sólo, no puedo más. Se darán cuenta cuando los sobres sin abrir pueblen el umbral.

REGATA DE PLENILUNIO
La noche adhiere con una luna llena. Timonel y tres tripulantes por barco dice el reglamento. El tano piensa ¡Qué imprudencia! uno sabe y tres observan. Salen del puerto. Dan señal de largada y los ocho Grumetes se despegan. Desde la lancha el tano vigila, no pierde detalle, ni pestañea. El alemán resbala y cae. Él, que es el único que sabe, se cae. Está allí nomás, pero no lo alcanzan. Le tiran un cabo, la corriente lo lleva, nadie conoce la maniobra de hombre al agua, el barco se va, los otros barcos no oyen, se alejan y el alemán queda. Al tano no le gusta, ese Grumete no navega como debiera. Acelera y se acerca, rielan las luces venidas de cielo y tierra sobre el agua oscura y traicionera. Distingue algo distinto que destella y en medio de la noche, lo encuentra. Eran los lentes los que vio brillar. Después de eso, al alemán no le volvió a crecer el pelo, ni siquiera en las cejas.

DESPUÉS DE LA NOCHE
No supe si era bella. Su mirada detuvo mis relojes. Sentí la brisa fresca de su piel y su voz de campana y su aliento de hembra. Qué tendría esa mujer, me pregunto, para tocar mi puerta.
El amor es asombro. Desde entonces solo no soy nada, me convirtió en la mitad de todo. Fui su pared y ella mi hiedra. Nadie sabe que, tanto después de muertos, seguimos unidos de la misma manera.

OPERA
Abren las puertas y como a una señal, la gente entra. Caminan apurados entre las filas como hormigas pequeñas. Los músicos despliegan las partituras, el primer violín da la nota y los demás concuerdan. El director saluda, las luces se desmayan, la sala se silencia. La obertura resuena. Las voces rebotan contra el techo, van a la galería donde están los expertos y ruedan por los palcos hasta la platea. Se suceden los actos. Los personajes aman, traicionan y mueren. El telón cae. Los aplausos se elevan. Siete veces saluda la compañía entera. Se agitan los sombreros. Siguen gritando ¡Bravo! Aplauden de pié, a mano llena. Todos, menos el niño sordo que se esconde detrás de su madre.

RECREO
Lleva botas, guantes y un abrigo con el cuello levantado. Se siente entumecido por el frío y el cansancio. Piensa: “Acomodo a estos cerdos y me voy a la ciudad. Después de tanto tiempo beberé cerveza, comeré carne y gozaré del calor de una estufa. Me bañaré y dormiré en una cama limpia, con sábanas y mantas, junto a una mujer redonda y blanca. Al menos por dos días estaré lejos de la nieve, de los gritos y de este olor que está en todas partes, que impregna el aire, que se incrustó en mi piel para no abandonarme. Mis ojos están grises de tanta niebla, quizás algún días recuperen el color celeste”.
Una vez que entró el último, el sargento cierra la puerta de la cámara. Después camina hasta la estación de Treblinka y se sube al tren que lo llevará a Varsovia.

Ramón Alejandro José

Teresa del Valle Drube,Tucumán / Argentina

2010-10-18T10:48:00.008-03:00

El árbol de la vida

TERESA DEL VALLE DRUBE LAUMAN
Nací en San Miguel de Tucumán, República Argentina, el 6 de Diciembre de 1946. Dibujante y pintora autodidacta,

JOSE ALBERTO CHIRINO, Sanjuanino

2010-10-18T09:57:00.008-03:00

El otro

Me aparezco ante mí
como un fantasma inesperado
salido de un ensueño
después de un brebaje
y me digo: ya no es oro
ni bola de azar certera
ni piedra filosofal
ni poder
ni adivinanza
solo quiero cumplir
con el ritual de despojarse
observando las secuencias
una a una
hasta la inmaterialidad
bien afuera
de mí mismo
donde el universo

Trama equívoca

Armar el equipaje
e irme
más allá de los ruidos
de los gritos
a contrapelo de lo cotidiano
escuchar sabiamente al vacío
(lo que no se dice)
ver la contracara
el revés
lo oculto
y descubrir que no hace falta irse
ni armar valijas
es necesario quedarse
y auscultar
el revés de la trama

Mariposa

De gusano a mariposa
Regresar del naufragio
como un fénix temerario
con un solo propósito
transitar la calma
germinar utopías
contagiarlas ...
contemplar el renacer
desde el remanso

Andamios

Un estupor de andamio
desierta mi garganta
no por los olores
ni la mugre
es un nudo feroz
irremediable
no son las rajaduras de los techos
es la opresión certera
de un barrilete que no levanta vuelo

y qué de su estupor?...
tanto tiritar ausencias...

el desparpajo del alcohol
la ayuda a deambular las calles
ya no pide
ofrece su aroma adolescente

la villera que me pedía pan
ahora ajusta el lazo
en mi garganta
salpicándome su condena
de colorete infante

La vida de los sueños

Me bullen esperanzas
por consumar anhelos
que mi cansado cuerpo niega
como a la rosa le es negada
su perpetua belleza

mi condición finita
rememora, intuye
una cifra pactada
de tiempos concedidos
como un arcón cerrado por siglos
mis sueños se debaten
por concretarse

este hermoso día de rosa en plenitud
es todo lo que tengo
y siempre tuve...
un hoy lleno de sueños

JOSE ALBERTO CHIRINO
Nació en San Juan, Argentina, Docente, Músico, escribe Cuento y Poesía.- Creador de la Brigada Sol (grupo de estudiantes ecologistas declarada de interés Municipal en la Municipalidad de la Ciudad de San Juan).- Ha participado de varios encuentros de Música y Literatura.- Artesano de trabajos en metal y madera.-

Blanca Cecilia Pineda, escritora colombiana

2010-10-18T09:47:00.005-03:00

ÉXTASIS….

Blanca Pineda

Cumplidos mis ocho años mi padrastro vendió mi virginidad por dos mil pesos, con el fin de pagar el arriendo de la pieza donde vivíamos. Tome el camino más difícil, el vicio; que me llevo al cementerio de vivos en el cartucho bogotano. A mis quince años, ya era mala madre.

El 22 de julio mi tercer hijo nacido sano, con un día de vida permanecía en el frío anden, ayer estaba en el hospital y hoy me envolvía la desesperación de envenenarme con el vicio. Había que celebrar la vida y también la muerte, el éxtasis de la droga me transporto al mismo infierno, La euforia permaneció hasta la madrugada. Cundo el éxtasis fue muriendo los cuerpos tendidos sobre el anden se iban helando al igual que las almas y un estupor extraño envolvió aquel grupo que celebraba el nuevo nacimiento. El alba del nuevo día mostraba la realidad con todos sus detalles. Me fui despertando lentamente, sentí un frío pavoroso y volví al mundo, era la madrugada de un día aciago y no me di cuenta que mientras yo le hacia una fiesta al diablo mi hijo murió de frío.

Ciudad Bolívar

Tierra que parió mi entraña
A sangre y fuego
derramada esta la vida
de niños inocentes
en su hora primera de la adolescencia

Como hierva mala se riegan tus laderas
con el infame llanto de miseria
universos rotos de soledades lentas
bajo la bruma inerte de pétalos sin rosas

El hambre camina cansada
los niños estremecen la tristeza
con sus juegos
y ahogan sus quejidos con el sueño

Se escurre por mis dedos la vida de la gente
clausurada la vida en las esquinas
corre la muerte con el viento
en la calle larga y polvorienta
dibujando un paisaje infinito de cenizas

Reflejos tardíos de paz
que laceran mis sentidos
en la nocturna de mis días.
Inviernos eternos
y de graves silencios,
absurdos asombros
y yo amarrada a este miedo
suplicando la vida.

Blanca Cecilia Pineda, escritora colombiana, nace el día 12 de diciembre de 1.954 en la ciudad de Bogotá, Colombia. Escribe poesía y narrativa desde su adolescencia, Dedica su vida al servicio de la humanidad, reconstruyendo el tejido social de sus gentes a través de la recuperación de la historia barrial, Su brillante trabajo social comunitario durante 20 años, la postula al premio nacional de paz. A lo largo de su trabajo como escritora logra publicar 13 obras literarias.
Vivencias y llanto- Poesía, Que vida la del pobre Lara, Colcha de mil retazo, Algo que contar de Ciudad Bolívar, Historias en Sepia y negro, Premio Bogotá Historia Común, Voces populares de Bolívar Una Cultura recuperación de la cuenca Del río Tunjuelito Ciudad Bolívar Territorio de Vida Caminos de las voces y el silencio Mi primer Vuelo Desplazados y Desplazadas Una experiencia viva en Bolívar Territorio Sujeto y Ciudad Chile, Colombia más allá de las fronteras.

Nélida Astorga de Chirino /San Juan Argentina

2010-08-18T17:57:00.009-03:00

En el Departamento de Pocito
La mesa académica estuvo integrada por La Directora de Acción Cultural: Profesora Alicia Mónica Arturo, El Intendente de Pocito El Dr. Sergio Uñac , El Director de Bibliotecas Populares Licenciado Jorge Osvaldo Elizondo y la Sra. María Esther Robledo

La Profesora Nélida Astorga dice un Monologo de su autoria

I

Una metáfora sin ecos
es un grito de auxilio
sin oídos

¿dónde irá a morir
la comparación extrema
entre esta vida y las que
pudieron haber sido?

II

Transitar el infinito
es apenas perceptible
hay que haber caminado
mucho silencio
para darse cuenta

flotamos como
una pelusa liviana en el aire
toda la humanidad es esa pelusa

tu dolor actual es efímero
para el Universo
además de inaudible

III

Hay palabras que han
perdido vigencia
si alguien las pronuncia
nadie sabe bien a qué aluden

queda el gesto incólume
de su pasado
vagando en mentes destruidas

queda su magnificencia
y valor
como una foto sepia
que nadie quiere ver

queda la dignidad herida
como un líquido derramado
entre los agujeros
de su forma

IV

Salvarme es salvarte
sostenerme es sostenerte

así está hecho el mundo
de redes invisibles
en donde nadie puede Ser
sin el otro

Sin embargo, éste es mi dilema:
perderme es sanarte
es incorporar tu locura en mi espíritu
hacerme cargo de tus sombras
para darte Luz

Si avanzas es quedarme
y ni siquiera sé a dónde vas

V

En mi mundo
nada es absoluto
todo está por ser

y si habláramos de personas
no podría definirlas
porque a cada instante
debiera contradecirme

Hay que percatarse de
que no es sólo nuestra
voluntad de ser esto o aquello
sino las infinitas fuerzas
que se mueven con voluntad de Ser
y nos arrastran a sus propósitos

Las fuerzas que yo veo
no son humanas ni nada
que se conozca en este mundo
son dimensiones en las cuales
estamos sin saberlo
fluyendo
atraídos por la voluntad de Ser
de todo un Universo

NÉLIDA ASTORGA DE CHIRINO: Escribe Poesía, Narrativa y Teatro, ha incursionado en la Dirección Teatral, junto al coreógrafo sanjuanino Gerardo Lecich en espectáculos que han viajado por el mundo. Estudiante de Filosofía. Ha recibido mención especial del CFI por actuación con su monólogo "Doña Barbarita" y ha sido premiada en el 2006 por Argentores Biblioteca Franklin y Salac SJ, en mérito a su producción Teatral. En su taller de Teatro particular creó una obra de teatro-danza orientada al tango cuyas escenas fueron presentadas en la muestra cultural de la fiesta del Sol de San Juan, hace algunos años. Fue miembro fundador del Grupo EXPRESARTE de San Juan que organizaba espectáculos con escritores, plásticos y músicos. Ha participado de varios Encuentros e invitada a leer sus trabajos en varios eventos Culturales de la Provincia.-

LIliana Chavez Córdoba Argentina

2010-07-28T00:40:00.015-03:00

TRABAJOS EN NARRATIVA
Liliana Chavez.

Ritual

La silla alta me mantenía aprisionada contra la mesa y a mis pequeñas manos, apareadas en el borde.
Columpiaban mi pies sus guillerminas blancas, casi con timidez; mi nona no quería escuchar otro sonido que el chirrido de brasas en el alma de la plancha.
Anudaba a la cintura su delantal con pechera y colocaba el rociador sobre la tabla de planchado. Sus manos, entonces, desparramaban maña al sazonar con almidón las prendas que, después de una buena dosis de calor, quedaban sedadas, unas sobre otras, invitándome al sueño.
Pero la nona nunca dejaba los goces a la intemperie y, al despertar de mi modorra, la veía enharinando la mesa , sobando la masa para los panecillos de cebada que, oliendo a leños, acompañarían la merienda de los nietos.

La madriguera (Versión breve)

La comadrona rechazó el ofrecimiento de pago que la joven le hacía y aunque una ponedora siempre venía bien, esta vez , no le pareció correcto cobrar por sus servicios; pese a todo su esfuerzo, no había podido salvar al niño.
Tomó al recién nacido y lo colocó en brazos de Elisa. La muchacha lo observó con mirada extraviada y mientras lo envolvía en una manta, pensó que, por el color de piel se parecía al hombre aquel que había andado de paso en Pozo del Rey.
Fue ya en el monte, bajo un tala añejo, que los recuerdos del forastero aparcaron en su cabeza: la boca alcoholizada del hombre buscando sus labios, las manos ásperas desgarrándole la ropa, el piso frío donde la dejó tirada.
Aún sudando y con las espinas aguijoneando su corazón, se enderezó de golpe al descubrir, entre piedras, un hoyo profundo. Rezó lo poco que recordaba del Padrenuestro y sin ni siquiera un nombre, enterró al niño en la madriguera.

Francisca Correa

Siempre creí a la anciana, dueña de esa parte del río tulumbano que terminaba justo en el hoyo de aguas profundas donde mis hermanos y yo nos bañábamos. Treinta años de ceguera le habían amaestrado los pasos. La palma de su mano reconocía cada piedra y hasta sabía el exacto lugar del adobe donde habitaban las curucuchas. Pasado el mediodía, se la veía amasar sobre el tablón, bajo una higuera que le llenaba el cuerpo de sombras retorcidas. Luego, con el cesto repleto, descendía al río a vender peperina y tortillas recién horneadas. Un palo de aguaribay, repujado por su destreza de años, la conducía segura por el borde sinuoso del curso de agua, aunque, en realidad, no lo necesitaba; cada rincón del lugar estaba impreso y a resguardo en su mente.
Por eso me extrañó la noticia. Doña Francisca murió ahogada en el foso de aguas profundas y, según dijeron, simplemente, envejeció su memoria.

El empeño

Cuesta caminar entre tanta gente. Un hombre me lleva por delante, voltea la cabeza y algo dice. Me detengo un momento para cerciorarme que la pequeña caja sigue en el bolsillo de mi saco. Es ahí señora –indica con el dedo la rubiecita cuando le pregunto por el Banco. El edificio es enorme; un agente de policía, al verme tambalear, me ayuda a subir las escalinatas. Casi dos horas de cola. La fila avanza lentamente y el tiempo sumerge mi cabeza en la angustia. Finalmente, tengo al dependiente frente a mí. Revisa lo que le entrego mirándome por encima de los lentes. Pesa los aros criollitas, la cadena con crucifijo y la pulsera, hace operaciones en la registradora. Cruje mi estómago en cada vuelta de manivela. Trescientos veinte, dice, mientras coloca los billetes sobre la palma de mi mano. Balbuceo palabras que salen a tientas de mi boca. Pienso en mi madre, vestida con su único trajecito y en su cuerpo ya frío esperando, un ataúd que demora.

La gruta de la Virgen

Siempre estaba sobre la mesa de luz de mi tía Lidia. Se la había regalado un hermano suyo, ya fallecido. La gruta, amarilla y revestida en salpicré, de increíble belleza, resguardaba una virgen morena. La tía la mezquinaba y, con toda razón , nos acusaba de atormentarla con peticiones sin sentido.
Un buen día ocurrió lo inesperado. Urdimos una guerra entre indios y soldados, utilizando los almohadones de su cama como trincheras. Una flecha de madera abatió la lámpara y el cable arrastró consigo la venerada imagen. Fue inútil todo desesperado intento por evitar que cayera. Éramos tres los arrodillados, rezando confusas oraciones con los ojos cerrados cuando se escuchó la voz de la tía.
- Se limpian las rodillas, alzan sus juguetes y se van a jugar al patio.
Recién entonces, nuestros ojos se atrevieron al vislumbre. Todo estaba intacto.
Salimos en fila india, como continuando el juego y temiendo, deshacer el milagro.

Liliana Chavez.

1.

Hay algo en vos
que hace de todo lo oscuro
transparencia.
Indelebles las palabras
límpidas
sin siquiera
una sombra.

2.

Mira, no dejes de mirar.
Ese ave, como la ves,
busca tu alfeizar
cada tarde
Reza en tu ventana
su simple oración
de brisa.

Sólo adivina, quién
te la envía.

3.
Ya no me resisto.
Seducida, persigo
esa insinuación
que no me deja.

4.

Este amor
en pétalos caído
sobre tu ingle…
¿te parece obsceno?

y qué hay de las voces baldías
de las lenguas que no buscan,
del sexo sordo
Y del hastío a dos puntas
qué.

No puedo trizar del corazón
su avaricia
volver mis pezones
un llano de nulos espejismos.
He donado a la penumbra
estas pequeñas cruces,
el ripio que ningún viento
lleva y así,
con esa misma desnudez
entre sus sábanas busco
el silencio que todo
lo dice
a espaldas
y lejos de la mirada
todo.

5.

A tus ojos
he cedido
lo insinuado.

A tus dedos
la textura de mi blusa
su camino
celebrado
de ojales
y botones.

6.

Te recorro. Transito
desde tus pies
a los oteros extremos.
Persigo los insinuados dones,
el movimiento sutil
de unas manos
que se ofrendan al aire.

Recorro tu dispersa selva
toda y hasta incluso
la del cauce más profundo
de tu boca.
En silencio escucho
esa hiedra tuya de palabras la insumisión
de una respiración improlija
que deseo beber
mientras te beso.

Te recorro todo
hasta la cima final
que me imponga
tu mirada.

Liliana Teresa Chavez, es periodista, narradora y poeta. Nacida en Deán Funes, en 1956. Reside desde hace treinta años en Córdoba capital. Ha obtenido numerosos premios en ambos géneros literarios. Participa en Encuentros de Escritores provinciales, nacionales e internacionales. Es asociada a ECA (Escritores Cordobeses Asociados) y pertenece al Directorio de REMES (Registro Escritores Españoles). Su obra se encuentra en revistas impresas y virtuales, antologías y libros compartidos. Es corresponsal de la Revista “La Quimera” de Misiones, integrante del Staff de Redacción del Boletín Literario Basta ya! de Córdoba, Corresponsal y parte del Equipo de Redacción de la Revista Artesanías Literarias de Israel. Es parte integrante del Grupo Poético El Ático, con el cual ha editado “Jueves”. Libro de Poesía, “Sobre lo baldío”. Tiene inéditos un libro de cuentos y una novela.

Entrevista realizada por Gustavo Tisocco y publicada el 18 de Julio de 2007 en
www.mispoetascontemporaneos.blogspot.com.

¿Qué es para usted la poesía?
La poesía es para mí, oído y voz de la vida. Plagio de las horas y los sueños. Contemplación. Es ese reguero de palabras que nace en las entrañas y se derrama al mundo luego de atravesar las venas.

¿Qué opina de las nuevas formas de difusión de la palabra, ya sea en páginas de Internet, foros literarios cibernéticos, revistas virtuales, ñusleter, blogs etc?
En el interior es difícil editar, más que en Buenos Aires. Las páginas de Internet, las revistas virtuales, los blogs, etc. se hacen indispensables entonces para estar actualizados, conectados, para poder poner nuestra obra al alcance de otros. Incluso para ser conocidos físicamente que antes, podía escucharse de un autor pero era viable que no se lo conociera visualmente.

¿Podría usted contarnos un poco de su vida, de sus obras publicadas, sus premios, su actividad literaria?
Soy del interior del interior. Nací en Deán Funes, un pueblo al norte de la provincia de Córdoba, hoy una ciudad pequeña. Nieta e hija de ferroviarios, desde mi patio solía escuchar la campana de la Estación anunciando la salida de los trenes. Tuve una familia contenedora y una infancia feliz. Pese a que hace treinta años que resido en Córdoba Capital, todos dicen que conservo la tonada propia de mi pueblo. Escribo desde los 13 años. Me considero autodidacta. Estoy casada, tengo tres hijos. En el 79, cuando nació el mayor, decidí alejarme por un tiempo de la literatura para cuidar de él pero ese tiempo se prolongó con la llegada de otros y así pasaron 23 años hasta que, ya grandes, supe era el momento de dedicarle mi tiempo a la escritura, un amor que no había olvidado y que, de a poco, recobraba. Todo lo publicado (17 antologías) es fruto de premiaciones. El resto está en plaquetas, CD, revistas virtuales e impresas. He obtenido numerosos premios en ambos géneros. Actualmente dicto talleres de narrativa, soy corresponsal por Córdoba de la Revista misionera La Quimera. Colaboro en otras y acabamos de presentar “Jueves”, Antología Poética del Grupo El Ático al que pertenezco.

http://boletinliterariobastaya.blogspot.com/2007/08/entrevista-liliana-chvez.html

Conduce Luna de Pájaros
Un espacio para la poesía, la música y el arte

Liliana Chavez por FM Activa, los lunes de 20 a 22 hs.
Más información sobre Luna de pájaros http://www.programalunadepajaros.blogspot.com/

El Verso toma la palabra- Antología de 33 poetas Argentinos contemporaneos

2010-07-24T23:19:00.020-03:00

El Verso toma la palabra- Antología de 33 poetas Argentinos contemporáneos
Desde Monterrey, Nuevo León México llegó para participar en el 4ª Encuentro Internacional Comunitario de Escritores Entretejiendo Desde el Hacer de las Palabras la escritora

Alexandra Botto

Su trabajo poético ha sido publicado en varias antologías
en México y España y traducido al rumano en revistas literarias de Rumania.

Participó en el Encuentro de Poetas realizado en Moguer, España, Julio 2004. Encuentro de Editores Independientes, Huelva, España, Abril 2005.
México, Mujer y Poesía, Instituto de México en San Antonio, Texas, EU, Marzo 2006.
Festival de Poesía, La Habana, Cuba, Junio 2006.
Encuentro Internacional de Mujeres Poetas, Oaxaca, noviembre 2006.
Guerras y Prietas, 20 Years of Borderlands, Universidad Texas San Antonio 2007
Presentación de su libro “ Días de Viento “, en EDITA ’07, Huelva, España.
Ciclo Versos Veraniegos 2007 organizado por Conarte, Monterrey, N. L. México

Ha coordinado el Taller de Creación literaria “Naranja Mecánica”
en el Museo de Culturas Populares en el Barrio Antiguo de la ciudad de Monterrey,
de Enero a Septiembre 1996, y en diversos espacios incluidos domicilios particulares de escultores y ceramistas, así como galerías de Arte.

Antóloga y Coautora con Uberto Stabile, poeta español y editor independiente,
del libro: “ Región sin Dónde ” , Antología de la Poesía Actual de Nuevo León,
(Edición Revista Aullido No. 10/11, Huelva, España 2004, 148 páginas )

Fundadora del Proyecto Editorial Homoscriptum, sin fines de lucro,
que apoya las ediciones de autor y que ha publicado siete libros a la fecha:
“ Poemas para iluminar ” , ( poesía ) René Rojas
Monterrey, N. L, 2002, 67 páginas.
“Cuentos de los Cuatro Puntos Cardinales”, (narrativa) Ricardo Díaz Vázquez,
Monterrey, N. L., 2003,74 páginas
“, Hablando en Plata, Antología de 17 poetas españoles de hoy” (Poesía, en colaboración con Uberto Stabile) Monterrey, NL, México 2005, 135 paginas.
“De la Piel que se va ” ( Poesía ) María Elena Rodríguez, Monterrey, N. L. 2006
73 páginas
“Cien Días de Mayo “(Poesía) Uberto Stabile, Monterrey, N. L. 2006, 60 páginas.
“Días de Viento” (Poesía) Alexandra Botto, Monterrey, N. L., 2007, 61 páginas.
“Raíz de Gata Negra “( Poesía ) Lucía Yépez, Monterrey, N. L. 2008 , 72 páginas

Venía con una caja cargada de libros que distribuyo en las escuelas y bibliotecas donde le toco participar, ya que el objetivo fundamental del encuentro es incentivar la lectura y creatividad.
Consigna que Alexandra Botto comprendió profundamente.

Como lo hicieron todos los escritores que año a año se suman al Encuentro.

En el departamento de Iglesia una de estas cajas llegó de la mano de Luis Holgado y Ana María Parlamento.

Alejandra Botto no conforme con esto sumo una nueva iniciativa hacer una antología
con poetas argentinos contemporáneos para enviar al Departamento de Albardón y pasear la poesía de nuestros poetas por el mudo. Nace de esta manera EL VERSO TOMA LA PALABRA.

Los mail van y vienen recolectando datos, cuentos, poemas y página a página se forma la antología

Ella nos escribe: Les notifico que la antología"El verso toma la palabra" ya está lista y que el tiraje de la misma ha sido de 1000 ejemplares. La Universidad de Nuevo León se quedará con 500 ejemplares para su distribución en México y Homoscriptum el resto, hemos decidido enviar 2 ejemplares a cada autor.
El resto se presentará en diferentes festivales y encuentros literarios dentro de los 2 años siguientes en México, España, Cuba, Chile, Colombia y Estados Unidos. (En Argentina probablemente hasta septiembre u octubre 2010)

Se presentará oficialmente durante la Feria del Libro Internacional en Guadalajara, México, en la semana del 29 de noviembre al 3 de diciembre del 2010.
Ojalá sea posible que nos acompañen durante este gran evento en la feria del libro más importante de México.

El Verso toma la palabra

Antología de 33 poetas argentinos contemporáneos

La integran los siguientes poetas

Aldo Novelli (Neuquén, 1957)
Ana Emilia Lahitte (La Plata, 1921)
Marisa Negri (Buenos Aires, 1971)
Gustavo Tisocco (Mocoretá, 1969)
Romina Cazón (San Pedro de Jujuy, 1981)
Teresa Andruetto (Arroyo Cabral, 1954)
Gabriel Impaglione (Morón, 1958)
Fernanda Castell (Coronel Dorrego, 1965)
Mario Arteca (La Plata, 1960)
Liliana Lukin (Buenos Aires, 1951)
Diana Poblet (Río Negro, 1954)
Laura Coppie (Buenos Aires, 1972)
Marcelo Mangiante (Entre Ríos, 1974)
Irma Droz (Córdoba, 1939)
Rolando Revagliatti (Buenos Aires, 1945)
Griselda García (Buenos Aires, 1979)
Liliana Chávez (Córdoba, 1956)
Sergio Soler (Puerto Belgrano, 1959)
Sandra Cornejo (La Plata, 1962)
Luis E. Holgado (La Plata 1950)
Bibi Albert (Buenos Aires, 1944)
Andrés Nieva (Córdoba, 1973)
Cristina Crestanello (San Fernando, 1946)
Negro Antonio (Rosario, 1951)
Gabriela Delgado (Buenos Aires, 1958)
Rubén Vedovaldi (Rosario,1951)
María del Carmen Suárez (Buenos Aires,1943)
Carlos Norberto Carbone (La Matanza,1959)
Valeria Zurano (Buenos Aires,1975)
Jorge Ariel Madrazo (Buenos Aires,1931)
María Esther Robledo ( San Juan, 1947)
Sergio Soler (Puerto Belgrano,1959)
Mario Sampaolesi ( Buenos Aires,1955)
Sandro Barrela (Buenos Aires,1967)

Se Suma al Proyecto

Homo Scriptum es un proyecto editorial independiente y una asociación cultural sin fines de lucro creada en el año 2002.
La idea nació en “El Paraíso”, un café bar en el Barrio Antiguo en Monterrey, durante una conversación entre Bernardo Chapa y yo, mientras explorábamos todas las posibles derrotas de la imaginación en nuestros días, aquellas posibilidades en contra eran más que las buenas intenciones de un par de poetas indecisos de involucrar a más idealistas en un proyecto que navegaría entre incertidumbres financieras, deserciones y crisis por cumplirse.
En mi opinión, en un entorno donde lo más importante sigue siendo ganarse el pan para sobrevivir, los promotores culturales, de talleres de creación literaria y los editores independientes son casi héroes culturales dentro del contexto histórico que nos toca vivir.
México es un país de agudos contrastes en el desarrollo económico y esta realidad sigue moldeando la idiosincrasia del mexicano, quien sigue considerando elitista gastar dinero en un libro y a las artes en general.
Y si a esto sumamos la desigual lucha contra las grandes casas editoriales que acaparan los núcleos lectores y que anteponen el comercio editorial al cultural y ante las cuales las ediciones artesanales y de autor no tienen gran oportunidad de difundir sus obras, pues estábamos ante un reto.
La meta principal de Homo Scriptum es apoyar las ediciones de autor por medio de un financiamiento y obtener la máxima difusión del libro como vehículo cultural. Las ediciones de autor independientes enfrentan una serie de problemas en sus distintas fases durante el proceso de publicación pero es la falta de difusión y adecuada distribución del material el mayor problema de todos.
Homo Scriptum se enfocó en la difusión del material publicado, la promoción del libro como vehículo cultural y en asesorar al autor para que tramite el ISBN, con lo cual la obra literaria puede llegar a más potenciales lectores al expandir sus puntos de acceso al público en general.
Los creadores actualmente abren espacios cibernéticos alternativos para dar a conocer su obra, entre blogspots y páginas web personales, y no deben dejar de lado el importante paso de tramitar el ISBN que los introduce al mundo computarizado de hoy y que acorta la brecha entre las casas editoriales establecidas y la competencia que éstas representan para los editores independientes.
Algunas grandes cadenas de librerías aceptan ofrecer al público la obra publicada en una edición de autor si ésta cubre sus estándares de calidad y por supuesto, el registro imprescindible del ISBN.
Homos Scriptum ha publicado hasta el día de hoy a cuatro escritores regiomontanos, a un poeta español y una antología de poetas españoles.
Está por publicarse el séptimo libro de una conocida autora regiomontana y esperamos ampliar nuestras colecciones con otros poetas contemporáneos de distintos países.
Hasta ahora hemos distribuido nuestro material en España, Cuba, y diferentes regiones en México, así como en áreas de habla hispana en Estados Unidos y pronto haremos llegar nuestros libros a Chile.
Hemos aprendido a lo largo del camino y aún nos queda mucho por aprender y esperamos que Homo Scriptum siga cumpliendo sus metas.

ALEXANDRA BOTTO, MONTERREY N.L. MÉXICO

CONSEJO EDITORIAL:

Lucía Yépez
Adrián Herrera
Pepe Sánchez
Uberto Stabile
Maria Elena Rodríguez
Alexandra Botto

http://www.homoscriptum.com/index.php?option=com_content&view=category&layout=blog&id=8&Itemid=7
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Universidad autonoma de Nueva León

http://www.uanl.mx/arte_y_cultura/
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De FERNANDO AGUIAR la fotografia de tapa.

El prólogo del libro lo realiza el escritor Adan Echeverría
Lo titula “Yo versaré tus pasos nuevamente”Luego del epígrafe nos dice : Todo texto poetico forma parte del gran poema que reclama el lenguaje.
............................
Y finaliza el mismo así:

“Es así como la poesía argentina contemporánea predica desde el transgénero en que ahora nos descubrimos plenos ,completos, como si al deshojar de nuevo la cebolla mundial quisiéramos encontrar algo distinto, sin embargo ¿acaso es justo creer que nos vamos descubriendo nuevamente?

La realidad es más subjetiva que la ficción y el imaginario; la realidad siempre nos supera y por eso no la consideramos meritoria del canto ¿acaso nos equivocamos?
Lo cierto es que aún cuando quitemos capas y capas a lo humano, siempre encontraremos blanco para pulir. Y tenemos que reconocer, que el único legado será precisamente la palabra .Ese verso que hablara nuevamente de nosotros y que ahora se nos presenta ante los ojos de este documento.
Adán Echeverría
Esbozo biográfico de
Adán Echeverría. Mérida, Yucatán (1975). Escribe poesía y cuento. Biólogo con Maestría en Producción Animal Tropical por la Universidad Autónoma de Yucatán (UADY). Integrante del Centro Yucateco de Escritores, A.C.

Ha publicado los poemarios El ropero del suicida (Editorial Dante, 2002), Delirios de hombre ave (Ediciones de la UADY, 2004) y Xenankó (Ediciones Zur-PACMYC, 2005), y el libro de cuentos Fuga de memorias (Ayuntamiento de Mérida, 2006). Participa en los libros colectivos Litoral del relámpago: imágenes y ficciones (Ediciones Zur, 2003), Venturas, nubes y estridencias (ICY-INJUVY, 2003), Los mejores poemas mexicanos. Edición 2005 (Fundación para las letras mexicanas y Joaquín Mortiz-Editorial Planeta, 2005).

Ganador del 1er. Certamen de Poesía Joven Jorge Lara (2002). Becario del Foecay en la categoría jóvenes creadores, por su obra Xenankó (2003). Becario del PACMYC (2004) para la publicación de Xenankó. Becario del Programa “Alas y Raíces a los Niños Yucatecos” por su proyecto Emilio y sus otras historias, narrativa escrita por niños (2005). Segundo lugar en el Premio Nacional de Poesía Rosario Castellanos y Mención de honor en el Premio Nacional de Cuento José Amaro Gamboa, ambos convocados por la UADY (2004); Mención de honor en el Premio Estatal de Poesía José Díaz Bolio (2004). Becario del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes (FONCA) en la categoría Jóvenes Creadores en la disciplina Novela por su proyecto Generación de Arena (2005). Mención de honor en el Concurso Nacional de Cuento Carmen Báez (2005), de Morelia, Michoacán.

Es parte del consejo editorial de la revista Navegaciones Zur del Centro Yucateco de Escritores, A.C (CYE). Ha publicado en la revista Acequias de la Universidad Iberoamericana de Torreón (Coahuila). En los suplementos Arena del periódico Excélsior y El Ángel del periódico Reforma y las revistas Tierra Adentro de CONACULTA, Alforja de poesía (UAM), SIC y los otros errores, Opción del ITAM, Blanco Móvil, Archipiélago, El Universo del Búho del Instituto René Avilés Fabila, Eje Central, Textofilia (Universidad Iberoamericana) y Registro (todas del Distrito Federal); en la revista Salamandra de la Universidad Autónoma Chapingo, La Colmena de la Universidad Autónoma del Estado de México y Molino de Letras de Texcoco (Edo. de México); en La Manzana (Guadalajara, Jalisco), la revista Tabique (Cuernavaca, Morelos); en Luna zeta, Fandango y Plan de los pájaros (Oaxaca); en la revista Iguana azul (Puebla); en Abisal del Instituto Quintanarroense de Cultura; la revista Cultura Veracruz (Veracruz), La Grieta (Tabasco), Oficio (Monterrey, Nuevo León) y en las revistas Puntos suspensivos y La cabeza del moro (Zacatecas).

Ha publicado también en los proyectos electrónicos Prometeo digital de la Asociación Prometeo de Poesía (Madrid, España), en el Proyecto Sherezade de narrativa contemporánea de la Universidad de Manitoba (Winnipeg, Canadá); en la Comunidad Literaria Ficticia (México). En la revista electrónica El Otro Mensual (EOM) del sitio Eldígoras (Barcelona, España); en la página Letralia. Ciudad de letras (Venezuela), en la revista electrónica The Big Times (Puerto Rico). Participa en el taller del CYE y coordinó la Catarsis Literaria El Drenaje.

http://www.artepoetica.net/Adan_Echeverria.htm
Veo una cadena sin fin. Por que incentivarán la lectura y engendran nuevos poemas. Como decía Borges la poesía nace de la poesía.

Aplausos para ti Alejandra Botto y a cada uno de los que se sumaron, Valeria Zurano, Norberto Antonio, Aldo Novelli y Jorge Ariel Madrazo que lo conocí hoy y seguiré leyendo.

Un gran Abrazo a todos
María Esther Robledo

Adan Echeverria

2010-07-24T22:48:00.007-03:00

Adán Echeverría, compilador del Mapa Poético de México
Hay que romper con las antologías que sólo se hacen para cultivar egos
Jorge Gómez Jiménez

—¿De dónde nace la idea de esta antología?—El proyecto ante todo es producto del interés por la inclusión. Es sabido que cada año en México, como en muchas partes del mundo, las muestras o antologías de poetas aparecen unas tras otras, y siempre el comentario será que se ha dejado fuera algunos autores de amplia valía para los lectores. Esto tiene un motivo principal que es la falta de presupuesto para incluir a todas las voces poéticas que se requieran. Pero también tiene que ver que cada antologador quiere aparecer como el “sabio responsable” que dicte qué es o qué no es poesía. El Mapa Poético quiere romper con eso de un solo golpe: al reducir al máximo los límites para esta muestra, se pretende que sean los lectores los únicos jueces de la poesía que se publica en México. Hemos visto cantidad de libros publicados por el Conaculta, por el Fondo Editorial Tierra Adentro, o adquiriendo las becas de la Fundación para las Letras Mexicanas, o del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes, o en diferentes revistas impresas o electrónicas a lo largo y ancho del país, y muchos lectores, en los que me incluyo, pueden darse cuenta de que sólo se trata del cultivo de egos. Maestros poetas tratando de poner su pie en la historia, crecen el trabajo de ciertos autores, lo crecen sobre peldaños de humo. Esto hace que los lectores se pregunten ¿es esta la poesía de valor en México? ¿son estos autores los que marcan la tradición poética de un país? Y todo por el pequeño panorama que podemos encontrar. Este proyecto intenta mostrar un panorama mayor que permita que esos peldaños de humo desaparezcan, incluyendo autores de valía que han sido cotidianamente ignorados, por mala leche, por falta de conocimiento de su obra, por falta de distribución, pero que ahora, en este documento, pueden ser sopesados nuevamente y en conjunto con los otros, aquellos que sí han recibido apoyo.

LETRALIA-

Valeria Zurano Buenos Aires Argentina

2010-07-24T22:39:00.005-03:00

Valeria Zurano

“Un niño y un cuchillo, enamorados carne y hierro, buscan en el alma la selva que los salve.
Aromas y llantos boca de hielo sobre cicatriz de pureza.
Irá a devorar temblores irá la tierra alzando mares.
Sueño del niño que muere en su Casa de Silencio en el cielo del espanto,
hierba de tristeza amor de nadie.”

Miguel Ángel Bustos
(1932-Desaparecido en 1976)

A mi madre

Cuando digan el nombre de ese pueblo dirán el nombre del mundo cuando piensen en los que ya no están invocarán a los vivos cuando entiendan la sombra de esos largos años sabrán que el dolor ha trasmutado allí construí el pequeño universo de los que siempre vuelven.
…

EL SILENCIO NECESARIO

Acordate pequeña muñeca cuando nos abrazábamos buscando reparo en ese rincón de sábanas gastadas que colgaban de la silla y te decía que ésa era nuestra casa nuestro pequeño e insignificante mundo el lugar donde podíamos construir nuestro propio infierno.
Debajo de la sombra del ciruelo mi madre lavaba la ropa las manos batían el jabón y encrespaban su imagen en el espejo del balde el rostro de la tarde en las manos de una mujer que se deshizo como la espuma de jabón.

Repetía una y otra vez en mi mente las palabras que debía callarme nadie dijo que lo hiciera pero yo presentía que era un silencio necesario una forma de adorar la vida en silencio.

Esta infancia era el gran síntoma del genocidio tenía miedo mucho miedo de que le hicieran daño a mis muñecas que vinieran por ellas que me separaran de ellas que les arrancaran sus hermosos sueños de muñecas de trapo.

…

La técnica de una sola aguja

Me preguntan por la bolsa tejida que llevo en mi hombro
esa bolsa no es mía, sino que pertenece a mis antepasados
míos son los fideos, los tomates, el pan
el monedero donde guardo diez pesos.
Esa bolsa tiene muchos años
las tías de mi abuela tejieron día y noche cuando bajaron del barco
la técnica de una sola aguja y el punto de la nostalgia.
Con la bolsa al hombro cruzo la plaza y la tarde
esa bolsa ahora es mía
mía, la nostalgia de los fideos, los tomates y el pan.

La bohemia del Polidor

Es verdad, he vuelto para decirte que hay algo misterioso en el mar. El tiempo. Son misterios que vuelven. Las vidas nuestras. Misterios que se extinguen. Las estrellas en el cielo qué saben. Un barco en el horizonte. No puedo explicar lo que nos ha sucedido. Un grito azul en el océano. ¿Quién sos ahora? ¿Dónde estás, Julio? ¿Adónde fue el mar del tiempo cuando vos eras yo? Pero, y por ese entonces, ¿yo todavía no existía?

http://buscandoeltiempoperdido.blogspot.com/

Valeria, me trajiste tantas historias que la casa vieja se lleno de luz.
Era un amarillo intenso con olor a durazno
María Esther Robledo

Jorge Ariel Madrazo

2010-07-24T22:22:00.007-03:00

Jorge Ariel Madrazo

Título: Te fue dado
INFANCIA

i

Una y mil veces corres el telón
sobre el niño aquél que fuiste y
aquel otro que jamás
llegaste a ser

(sólitos, falaces
"recuerdos de infancia")

Una y mil veces has trozado
leña
de sus héroes o santos
malheridos

Galopa, una vez y mil veces,
los breñales de tu inmolación
el caballo irreal:
la infancia
el potro de salobre
utilería

Al fin:
remontando las aguas
de dudoso ayer
apurás
el póstumo
minuto.

Padre, tía, hermano,
dominan, al fin, su papel
(vos no diste el physique du rôle)

Una vez y mil veces
un olor funeral
acaricia tras-
humante
tu llameante
zodíaco
infantil.

(a Alejandro Schmidt)

ii

La función reiterabas
cada atardecer
cuando un estallido de
luciérnagas
espejaba, en el lactante patio,
su luz augural
impartiendo una danza, una
ilusoria materia
increada.

El centelleo era
de no olvidada
infancia: huidizo semen o
carrusel

en cuyo vientre de
pánico oscuro
tu torpe adulto

implora
no crecer.

iii

Querría descubrir
el adulto, el falsario,

vísceras burbujeantes del
pasado
en el caleidoscopio o moviola
mental
construir desearía
-a su capricho- risas,
aromas de invocada
infancia:

mítica criatura, infante
sin palabras, hechura de un
Frankenstein
de anteojos y

corbata
al que, patético,

querría
infundir ánima.

iiii

Tus fantasmas
(recuerdos) no son:
apenas si espejo

que a espejo refleja
sin embargo ellos
no dan tregua, explotan

uno tras otro al son
de insomne
cantinela.

iiiii

La luna te auxiliaba
a restañar
tales recuerdos,
resquebrajados

mosaicos
fosforescentes
márgenes que vuelan
con tercas alas

negras, amigos
amores derruidos
a la lumbre
de pávida vela.

iiiiii

Atristarías desde tu ventana
rectángulos inciertos
(muere allí la gente)
cada rectángulo aprisiona

su ultraje, su parquet.
Cada cifra o individuo es allí
un país de llanuras
desolladas.
Cada día allí la gente hiede
sus
huesitos
cada niño, cada niña
son trozados allí.
Cada uno de sus trozos
engendra

un almendro
cada país o desguazada res
mascaría aquel acíbar.

Cada noche de tormenta
o luna
sucede esta sangre: soez
tembladeral
intuido apenas con
el alma a solas
por los desvelados
habitantes de la
llanura.

iiiiiii

Ello canta, retumba, gira,
cielo de plomo míralo
a Ello a tal desgana
(ni míralo casi), desvívase
Ello en casa o morada
en el turbio jardín
de las desmembraciones.

Años fueron de acerbo amargor.
Por lo cual: confíscanle a Ello
el alígero aliento, las
campánulas
de violento, violáceo
cristal

(brisas tardecinas
fulgiendo
sin medida)

Y asaltan a Ello premuras
de póstumos actos
por lo cual
Ello canta, gira, persistirá.
El-Ello-La
viandante a quien
todos hoy reprochan,
malquistan

(descúbrese Ello inhalando
lanillas, babas
del desvalimiento).

iiiiiiii

Y no declame soledades
quien solitario no murió
en una rumia de ruinosos fermentos
en acre infancia para siempre
mutilada
en la corruptible alquimia de la
orfandad

No proclame -el solo- soledad
Desove él las metálicas abejas de la furia
Una rata desove una atroz violación
Ame a aquella asesina mujer
inalcanzable
la Muerte vuelta niña
por matarlo mejor

iiiiiiiii

Tu infancia fue una
madrépora roja
tu juventud:
la hierba de la

consternación
a tus amigos buscas
desconcertado

¿adónde fueron todos?
¿tornose cada uno
a su maíz

a su almácigo
más nunca
terrenal?

(a María Victoria Suárez)

iiiiiiiiii

Ah ese frágil equilibrio
o columpiar del grano
de arroz, desde el equívoco

borde del plato, el blanco
grano -de arroz- que osciló
hasta caer desde aquel plato

azul, sobre el no más
pulcro mantel.
Fantasioso

Proust: tal suceso
o ínfimo grano te bastó
para evocar la infancia, y hacer

del arroz magdalenas en el té
revistiendo así de eternidad
un día -como todos- prescindible.

Biografía-Jorge Ariel Madrazo: Buenos Aires, 1931) Publicó los libros de poemas Orden del Día (1966), La Tierrita (plaqueta, 1974), Espejos y Destierros (Caracas - Buenos Aires, 1982); Blues de Muertevida (1984); Cuerpo Textual (1987, 2° Premio Municipal Ciudad de Buenos Aires), Cantiga del Otro (1992, premio-publicación Ediciones del Dock), Piedra de amolar (1995). Mientras él duenne, en coautoría con el artista plástico Juan López Taetzel (Ediciones Lar, 1997) y Testimonios de fin de milenio. Conversaciones con Elizabeth Azcona Cranwell (Ed. Vinciguerra, 1998).
En narrativa publicó Ventana con Ornella (1992). Inéditos en narrativa: La mujer equivocada y Divagario. Publicó asimismo Breve historia del Bolero (Caracas, 1980) y trabaja en el ensayo Grandes poetas olvidados.
Ha traducido a autores ingleses y norteamericanos -entre ellos, inéditos de Allen Ginsberg, para el Centro Editor de América Latina-, y realizado versiones de poetas de la ex Yugoslavia. Organizó y condujo los ciclos "Poetas y Narradores" (1986 a 1995). Poemas suyos han sido vertidos al inglés, italiano y serbio-croata.
Colabora en publicaciones del país y de Brasil, Colombia, Cuba, los Estados Unidos, España, México y Venezuela. Fue invitado fuera del país a los encuentros de poesía de Struga y Bieljo Polje (ex Yugoslavia), de Medellín y Bogotá (Colombia, 1993 y 1995), al Seminario Internacional Ideamérica'95 (La Habana), al Congreso "The Powers of Poetry" (Universidad de Eugene, Oregon, octubre de 1996) y a la VI Feria Internacional de Poesía de Bento Gonçalves (Rio Grande do Sul. Brasil) en octubre de 1998.
Para amar a una deidad obtuvo el Premio Fundación Inca 1995.

Editora responsable
Ketty Alejandrina Lis

http://www.antologiapoetica.com.ar/index1.php3?pag=15

Aldo Novelli. Poeta, cuentista, ensayista, inquisidor del alma humana.

2010-07-24T21:59:00.021-03:00

Aldo Novelli
Aldo Novelli. Poeta, cuentista, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos.
Nació entre alacranes y cardos rusos gigantes, un 4 de marzo de 1957, en una madrugada de juerga y carnaval.
Vivió en Challacó, un campamento petrolero en medio del desierto patagónico hasta los 13 años, en que se traslada a Neuquén, ciudad enclavada en el valle de las quimeras. Vagó por el país hasta retornar a la ciudad de las manzanas prohibidas, donde reside actualmente.
Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’.
Libros publicados: “La noche del hastío” Ed. Limón – 2003; Plaqueta “16 poéticas” Ed .Limón – 2004 -“Agonistas del fin del mundo” Ed. La luna que – 2005.
Publicó en las siguientes antologías: “Poesía y cuento patagónicos” - 1992, “La Poesía en Neuquén” Ed. Sec. de Cultura del Neuquén – 1993, “Poesía y cuento de la Patagonia” Ed. FBPN – 1994; “La Palabra escondida” Poesía escrita durante la dictadura militar – 1996; “Poesia Neuquina de los 90” Ed. Narvaja Editor – 1996; “Canto a un Prisionero” de Ed. Poetas Antiimperialistas de América – Otawa -2005; “País de vientre abierto” antologia de poesía social argentina – Ed. Ediciones Patagonia -2205.
Ha publicado poemas, cuentos y ensayos en diversas revistas de poesía y revistas digitales.
Fue miembro del jurado del Fondo Editorial Neuquino, integró el grupo de poetas ‘Poesía en Trámite’ formado por veinticinco poetas de la región, que realizaron lecturas, espectáculos y perfomances callejeras y del grupo 'Poetas del Montón' que formaron la 'Casa de la Poesía' de Neuquén.
Estudió parcial y caóticamente, la carrera de Licenciatura en Letras y la de Periodismo entre otras.
Actualmente es corresponsal de la revista de poesía ‘La iguana’ , del sitio en Internet 'El Muro Cultural' y la revista de poesía “El camarote” – Viedma – Río Negro.
Trabaja como Analista de Sistemas en una empresa de servicios informáticos, y se siente con mucho pudor, poeta.

e-mail: aldonovelli@yahoo.com

Algunas consideraciones personales

Siento a la poesía como una hembra. Una hembra sensual, voluptuosa y esquiva, que me visita en ciertas noches de insomnio y lujuria. Algo me dice, que no la voy a atrapar nunca, pero igual persevero, cada noche, en el intento, y eso, de alguna manera, me mantiene vivo y excitado.
En lo formal, trabajo con un lenguaje llano, seco y urbano, despojado de imágenes, con escasa adjetivación, y contaminado de dudosas intenciones irónicas, intentando crear en los textos cierto clima; una atmósfera realista y cotidiana; que en un instante, es fugazmente iluminada por un resplandor, que al impactar en el cuerpo del lector, y en función de su propia carga de emotividad, le den al texto dimensión poética.
Me anima personalmente, cierto ‘programa poético’ que consiste en lograr una expresión comunicacional simple, que me permita llegar al 'lector salvaje' o al 'lector desprevenido' y en un segundo código, decirle algo más, a un 'lector competente' o a un 'lector sensible'.
Claro está, que éstas son, en muchos casos, tan solo esforzadas intenciones.
Ahora puedo equivocarme, y decir que: la poesía es una trascripción literal de la realidad, con infinitos errores de tipografía.
http://www.elortiba.org/aldonov.html

Culpables

El mundo está destruido
y yo he descubierto a los culpables.

Los culpables son ustedes
sí ustedes/ poetas/ o lo que es peor: lectores de
poesía/
no me miren con esa expresión violenta en los ojos
ya hay demasiada violencia en el mundo/
sean comprensivos por un momento
dejen esa excelsa vanidad de artista a un lado.

Ustedes escribieron tantas palabras de amor
crearon tantos campos verdes avasallados de flores
extasiados de incontables soles/
que el mundo se torno gris
humectante de metrallas y muerte
desquiciado de poder y ambición

¡Vamos poetas!
hagámonos cargo de la parte que nos toca/
esas incontables noches que hablamos con dios
no le avisamos nada
hasta lo distrajimos con nuestras dudas existenciales
mientras ellos sin pausa y con esmero
construían la maquinaria infernal
que destruiría el mundo

http://herederosdelcaos08.tripod.com/id12.html

Aldo Luis Novelli, Neuquén, Argentina, 1957.
Libros publicados: “La noche del hastío’” Ed. Limón – 2003 - Neuquén; Plaqueta “16 poéticas” Ed .Limón – 2004- Nqn -“Agonistas del fin del mundo” Ed. La luna que – 2005 –Bs. As. – “Desierto” Ed- El llanto del mudo” – 2007 -Córdoba – “Mínimo mundo” fragmento, del libro homónimo con una tirada inicial de 90.000 ejemplares a distribuirse en escuelas y bibliotecas populares de Neuquén , Edición del Min. Educ. de la Nación Arg. - 2008 -, “Estúpidos mirones de televisión” Ed. Textos de Cartón – 2009 – Córdoba – Arg., “Archibaldo, el gran exhibicionista” Ed. Cartonerita Solar – 2009 –Neuquén – Arg..Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’. Posee varios libros inéditos. Ha sido traducido parcialmente al inglés, portugués, italiano y catalán y su libro “Agonistas del fin del mundo” fue re-escrito en el sistema Braille para ciegos.Sus textos han sido incluídos en antologías de Argentina, Chile, Canadá y México.

Ing. Martín Alejandro Guzzo

2010-07-22T23:57:00.006-03:00

El día miércoles 24 de septiembre del 2008 en la escuela secundaria E.P.E.T. N° 1 de ALBARDON (NACIONAL 1291) El Ing.Martin Alejandro Guzzo dicta la Conferencia –“Conflicto entre Arte y tecnología para Escritores del Encuentro, Alumnos y personal docente.

QUIROGA, Lucía Dolores

2010-07-22T23:09:00.013-03:00

Lucia Quiroga Saluda al Gobernador Ing. Jose Luis Gioja quien recibe a los escritores en la en la Casa de Gobierno

QUIROGA, Lucía Dolores 18 de julio de 1933 – Buenos Aires Argentina

I

llueve
el río espeja silencios

aún llueve
cálida y tímida
las gotas seducen cristales
beben luz
levedad de raíz

día y noche

contrapiel de imagen

donde gritar los nombres
del silencio
y abrazar la sombra
que desdibuja nostalgias

II

otra vez / nuevamente

la casa
la casa
simiente nueva de espejos
tensa descarnada herida

cerrojos dolidos
demoran el vértigo prohibido
de la llaga
me ignora
hay sollozos

todo quiere huir
sobre un adiós
- los pasos encadenan-
- tiñen amaneceres de sombras
- infinitud en la posesión
- que se desgaja

arabescos sepia / jirones
esquirlas de sal
tatuándose en mis vísceras

III

acaso pegados a la piel
esqueletos de ceniza

buscábamos los ojos de la memoria
- cegando ilusiones-
- sin desandar los días?

diálogos sin nombre
desde rincones mutilados
por sombras

una raída soledad impuso lejanía

pájaros heridos del ayer
preñaron de relámpagos
las nostalgias

algo quedó
una silueta dibujada en la lágrima
una espera
un cerco de silos a lo lejos
y entre nosotros
siluetas
de aire y tiempo
en la desmesura
del horizonte
-
-

IV

dónde tengo marcadas
las distancias?

dónde sosiega la memoria
la ebriedad de los espejos
y cicatriza astillas de sal?

desde mi piel
busco el soplo de tus manos
el pulso ansioso
para tejer sobre la arena
y desnudar tu sombra/

escuchar latidos
en la marea tibia de la sangre
en las campanas sumergidas
y el mendrugo de sol
que me atraviesa /

sólo un mediodía
un tiempo de instantes
donde estar
burlándome
laberintos vacíos

V

“los ojos pierden para siempre, la penumbra”
Ángela Gentile

paja de tierra virgen
en los altos silbidos de la noche

mientras el aguacero
tumba los silencios
y los sauces lloran su algarabía
de lluvia

cabelleras sonoras verdes, verdes
como los tiempos que corren

la sangre y el fuego
maderas leños y un evocar /
entonces
cuando de polvo se cubrían
los pies desnudos

y éramos nosotros
cabezas de sueños que crecían

vimos pasar las horas
y nos vimos pasar
al borde del milagro
sobre calles de hoy , vacías

LUCÍA QUIROGA

LILA LEVINSON Desde Argentina Mendoza

2010-07-22T22:22:00.005-03:00

Nacionalidad: Argentina Mendoza 18 diciembre 1941
Diplomada Gestión Social y Cultural
Locutora, periodista, conductora de programas, entrevistadora, animadora, relatora de noticiero en Canal 7 TV Mza, desde 1961 a 1982
Locutora y animadora Fiesta Nacional de la Vendimia

Conduce “El programa de Lila” por L.V.8. Radio Libertador y “De a Dos mejor” por la 97.5 Radio FM Signo
Publicaciones Coautora del libro de cuentos “Sin Colorete” 92 y “Suma de Cuentos” 2000, presentado en la feria del libro en la Habana el 16 de febrero de 2000. También h a publicado en las antologías de la SADE filial Mza, 90, 91, 92. 05/06. Publicaciones en revistas y diarios. Durante seis temporadas, ha publicado sus cuentos el suplemento “Cuentos de Verano” que edita diario Los Andes.
En proceso el libro de narrativa “Por Cuenta Propia”.
Algunos de sus premios:
Primer Premio Literario Aniversario Club Mendoza de Regatas / 91.
Mención especial género cuento Concurso literario Vendimia/98 Instituto Provincial de la Cultura.
Tercer premio, concurso literario nacional organizado por la Casa de la Cultura de San Genaro, Pcia. de Santa Fe, otorgado en noviembre de 2000
Distinción otorgada por la Honorable Legislatura de la Pcia. de Mza, por trayectoria en los Medios de Comunicación – abril 2001
Mención de Honor Certamen Literario Internacional 46 Aniversario Club de Leones de Buenos Aires. Junio 2001
Primera mención Concurso Literario Universidad Juan A Maza – Dbre 2001
Primera mención Concurso Literario Casa de la Cultura de San Genaro Pcia de Santa Fe Dbre 2001.
Distinción Sanmartiniana 2004

Ultimo cuento publicado en Los Andes el día 20 de enero de 2007

El día que fue su día

“Cuando ella se marchó, tras un altercado que lo dejó humillado delante de las dos criadas, se asombró de no haber sabido conseguir su amor.” El Denario del Sueño: Marguerite Yourcenar

Continúo con los ojos cerrados. No quiero que el sueño se me licue. Me despabilo con indolencia. Las imágenes recorren mi mente. Trato de asirlas con las cisuras, los lóbulos, el cerebelo. Imagino mis sesos, tibios, indiferentes a mi estado de ánimo. Sólo cumplen su misión. Como mi alma, ella no da las órdenes, no es tangible. Las órdenes las de mi cerebro, pero porque yo se lo digo. Entonces, quién realmente soy. No quiero que se me vayan las escenas del sueño, fue tan extraño. Floto en él para que no se diluya nada. Al que está en el sueño lo veo muy serio. Penetro en una habitación, supongo que es la de él. No hay fotos, ni adornos. Los muebles pelados. Alguno que otro libro, muchos CD. Un equipo de música.
¡Ah¡ Suena el timbre. Seguro es el diariero. Deseo seguir con los ojos cerrados, que lo atienda otro. La suavidad de las sábanas y el perfume de la crema de enjuague son agradables. Me concentro profundamente. Tengo que sujetar los detalles. Miro la habitación del sueño. Y a él. Está ahí. Intuyo que puede suceder algo irremediable. El hombre de lo soñado me dice: no quiero lazos, miro la vida de reojo.
¡Ay¡ mi hijo se ha asomado a la puerta. Si, estoy bien, tengo sueño, le digo. Retomo. No dejan ni siquiera recomponer un sueño. Nunca se tiene intimidad. Claro, es en nombre del amor, pero asfixia, oprime. Cómo se entiende este amor.
Hoy es viernes día de salida de mi marido con sus amigos. Seguro que vendrá a la madrugada, como de costumbre, con una sonrisa encubierta. Ya no digo nada. El desgaste me tiene constreñida y sumida en pensamientos que una y otra vez van y vienen. Me hago la pregunta imbécil: dónde quedó la pasión, los besos, la mirada de confabulación entre los dos. Lo que queda es una caricatura borrosa de lo que fue. El monstruo del tiempo devora todo con un apetito insaciable y socava sin piedad los cimientos del amor.
Espero que nadie de esta casa siga interrumpiendo mi modorra y mi quimera de continuar con lo soñado. Hago un esfuerzo, vuelvo a recordar a aquella habitación, la veo polvorienta, se nota que a su habitante no le interesa el lugar, sólo para estar y escuchar música. ¿Qué música será? Eso en el sueño no lo sé. Ahora, despierta, tengo curiosidad. Tal vez él sea yo. Viene a mi memoria lo que me dice, que no quiere tener apegos de ninguna índole, que sólo quiere escribir historias. ¿Será esa su voz o es la mía?
Tengo que ducharme, vestirme. Ir al trabajo. Soportar a la jefa. Su desprecio y su despotismo por un sueldo injusto. Después venir a casa y continuar la labor.
Si sigo pensando acá, tirada en la cama, no podré pasar a buscar la ropa a la tintorería. Bueno, no importa. Eternizo quedarme con los ojos cerrados, igual ya es tarde para todo. Hago un último intento de volver a lo onírico. Repaso las escenas como flash de un film. Él allí, con sus ojos verdes. Yo, como observadora. Puedo captar su mirada. Me asombra tanto rencor. Ahora rememoro que él tomó unas tijeras y cortó papeles con fuerza. Corta y corta. Se desembaraza de los merodeadores del pasado, de las aves de rapiña que lo han desangrado. Me dice que se hartó de las relaciones estancadas, de lo arcaico, de los caminos cerrados, de los impedimentos absurdos. Me dice que la fiesta de los otros terminó y ahora empieza la de él.
Y si yo hiciera lo mismo. Pero no, mis cargas, mis tabúes, mis dogmas, mis miedos, mis prejuicios, no me lo permitirían. Se precisa de mucho coraje para dejar atrás años de condicionamientos, décadas de falsedad.
Me tengo que levantar. Pienso en lo metódico del desayuno: hacerles las tostadas, exprimir las naranjas, observarlo a él que, sin mirarme, como si fuera invisible, conversa con los chicos, comenta temas del diario, les pregunta por sus actividades y se ríen. Chicos, ya tienen veinticinco y veintisiete. Podrían irse. Pero donde van a estar mejor que acá, con esclava a domicilio y sin paga.
Suena el teléfono, debe ser de la oficina. Que revienten. Hoy no voy.
Qué barbaridad, las imágenes ya se desdibujan, no logro sujetarlas. Continúo acostada. Con el rabillo del ojo veo que se asoma por la puerta mi hijo.
El sueño desapareció. Únicamente me queda el rostro del hombre alucinado. Aún no sé si era él o si era yo.
“Tú puedes. Hoy es tu día”, dicen los programadores de liderazgo. Como si fuera tan fácil. Significa dejar el rebaño. Terminar con las postergaciones. Estar sola con una misma, hacer lo que se desea, porque en realidad se da la atención a toda clase de cosas inservibles.

Pego un salto y me levanto de la cama. Entro a la ducha. El agua cae sobre mi rostro, sobre mis sesenta y cuatro años Me visto para no sentirme desnuda ante el derrumbe y el desamparo.
Tiro ropa adentro del bolso, la tarjeta y mis ahorros. Bajo en silencio las escaleras. Me siento tan joven, divertida y sin respiración. Desde la cocina oigo los comentarios sobre mí.

Cuando ella se marchó, él se sintió humillado. Se asombró de que ella no supiera valorizar su amor

Lila Levinson

Jorge Claudio Simiz Escritor, docente, investigador

2010-07-22T22:10:00.006-03:00

Epigrefe

Casi se cae del diario
apenitas la foto arrinconada blanco y negro
pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon negro
No se sabe: la bomba, el terremoto
se le fueron encima
poco importa, parece
porque el ojo de Dios estaba en otra cosa
y mañana publican las ternas de los Oscar
el Mundial y la carne van en alza
pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon negro

¿Jugás a la escondida, Terroncito?
¿te disfrazaste de fantasma, de noche, de tulipán sombrío?
pasa la Farolera
pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon negro
¿De qué negro baldío pintaré mi casa?
¿con qué sábana de olvido el mundo se tapará la cara?
entre este verso y el que está viniendo nacerán cien niños
pero hay una negrita debajo de una bolsa de nailon negro
En el otro hemisferio las rondas van despidiendo al sol
aquí quiere nacer y sólo sangra.

Crónica de un día gris
¿Quién no ha dado la vida
tantas veces
por una palabra
una sola palabra
una grieta donde amaine el silencio

¿Quién no se ha vuelto extraño
de la agonía al éxtasis
de cima en sima
antes que el gallo cante siquiera dos veces?

¿Quién, al rozar una de esa mujeres que nos dejan el corazón doliendo a nardo
no ha sentido que era ella
y sólo ella / y nunca ella
por un instante transparente y grávido?
¿Quién, al desuncir los bueyes de la tristeza
no presiente que el yugo se le va revelando
ingrávida, núbil golondrina
en trance de volvernos, de fundarnos su casa?

La piel

Sólo una cosa tenemos para siempre
las cicatrices de la verdad en nuestra piel
lo demás / son los callos
los guijarros del día
erupciones de una pasión efímera
excoriaciones de una pedrada cósmica
que no supo esquivarnos
El corazón es ciego y sordo
Late
prefiere no saber nada
late
ignora sabiamente
desde qué tarde le llegará tu ausencia
a decirle “Esto es todo”.

Historias

Todos tenemos historias tristes / a veces las lloramos por los rincones / otras, las remontamos bajo cielos de fuego / o las prendemos al oído de la hembra más cercana /
Pero a veces / las desplegamos / las plegamos / con una caricia / y las confiamos al hilito de agua turbia que remonta el cordón de la vereda /
Desde ese muelle efímero nos persignamos / les decimos adiós / y nos vamos con ellas, para siempre.

La Tierra

Y la tierra es así / uno quiere olvidarla / se estira / intenta la aventura del aire / pero el aire se parece demasiado a los sueños / y uno aterriza / en cuatro patas / de rodillas / de pie / la columna estremecida/
Al rato sacude la cabeza / se palpa los dolores y los años / busca un piso más firme para el próximo esguince/
Los pájaros nos miran / nos sonríe su corazón azul / que sólo caerá una vez.

Jorge Claudio Simiz (1960-Argentina) es investigador de literatura argentina. Está realizando su doctorado en la UBA, donde integra un proyecto UBACyT.. Se desempeña como docente de Didáctica de la Lengua, Semiótica e Historia de la literatura en la educación terciaria y como capacitador docente. Ha publicado siete poemarios y recibió premios en el país y el exterior por su producción poética y cuentística. Dirige la colección de poesía “Runa”.
La revista Runa "Archivos para la ciencia del Hombre" es una publicación del Instituto de Ciencias Antropológicas de la Facultad de Filosofía y Letras. Desde su fundación en 1948, publica trabajos inéditos de investigadores de Antropología y Arqueología, pero también es política de esta revista incluir trabajos provenientes de otras disciplinas, abarcando contenidos de interés en torno a la cultura y la sociedad.

En V JORNADAS DE ESTUDIO DE LA NARRATIVA FOLKLÓRICA
CONCLUSIONES

El Prof. Jorge Claudio Simiz recupera la figura de Héctor Gagliardi en el trabajo "Construcción de una identidad porteña y polémica sobre la cultura popular de la década del 40". El autor no se quedó con ofrecer una simple semblanza del Héctor Gagliardi, analizó la época donde este autor popular se conoció y fundamentalmente lo relacionó con el peronismo y la década infame. Comparó con otros autores como Discépolo. Analizó el parentesco de su producción poética con el arte payadoril y por último analizó los prólogos en los que se logra encontrar un interesante debate en el que se da a conocer lo que entendían por cultura popular intelectuales como Alberto Vaccarezza, Enzo Ardigó, Cátulo Castillo y Homero Manzi. Concluye su exposición remarcando la importancia que tuvo este autor en la preferencia de los porteños y el reflejo de la identidad de la época. La mesa analizó y profundizó el prólogo de Homero Manzi. Se llegó a un clima de emoción cuando un participante recitó los versos de Gagliardi "Señores Reyes Magos".

Insentivar la lectura y creatividad

2010-07-22T00:47:00.006-03:00

En la Casa de Gobierno
V Encuentro donde se visito el departamento de Santa Lucia

De Derecha a Izquierda- La escritora de Buenos Aires María del Carmen Zuarez.
La Secretaria de Cultura Arq. Zulma Ivernizzi, El Sr.Eduardo Santiago Bustelo , Vicepresidente Primero de la Cámara de Diputados, El Intendente de Santa Lucia Anibal Fuente .Agradeciendo las atenciones recibidas la escritora mexicana María Eugenia Hernandez Salais y María Esther Robledo coordinadora y autora del Proyecto

Hace algunos años "saber leer y escribir" servía para separar a los que firmaban con una cruz, de aquellos que podían llenar un formulario o elegir algo correctamente.
Ya en 1530 Santa Teresa de Jesús Decía: “Lee y conducirás, no leas y serás conducido”.

GRACIELA URCULLU San Juan Argentina

2010-07-22T00:03:00.008-03:00

Nosotros y Ellos

No lo saben, se extinguen y no lo saben. Se lo impide su belleza, fuerza y poderío. La sensualidad ondulante. El ágil salto y la fiereza. Su desmemoria.

Tigre de Bengala, no queremos enterarnos de tu crepúsculo agorero, de tu soledad ni de la nuestra.
Estás programado para las espesuras selváticas. La cultura de los vientos, de las lluvias torrenciales y de los ruidos, sigilosos, alborotados. Del concierto de alaridos.
La ceremonia incluye caminatas, correteos, roces sordos. Vuelos. Ramas, que estremecidas, se balancean y rompen. Trinos al amanecer, en cotidiana liturgia.

Nadie hace nada por vos tigre, ni por tus primos de Sumatra o Borneo. Tampoco quieren que te enterés de la sentencia a perpetuidad. Por los siglos y más siglos. Para vos y para los otros. Como aquél que encontramos. ¿Que hacías allí pequeñito y tan solo? Aún no podías con tu rugido, pero ahí estabas. Vinimos para tenerte en brazos, y mojarte un poquito. También calmar tu angustia, sosteniéndote del cuello. ¿Te acordás? Luego la caricia a contrapelo, antes de proponerte la mamadera. Disfrutaste como nosotros. Te llevamos a casa y como exorcismo contamos tus rayas verticales. Una a una. Los anillos de tu cola. Mientras empezabas a conocernos y a jugar. El mundo cree que puede vivir sin vos. Nosotros no.

Tigre de Bengala la soledad es música sacra en tu catedral, la Jungla.
Allí quedarás, cuando puedas, con tu rugido sin límites.
Que nos salve tu alegría inconsciente. Que nos salve a todos

Tzinacán

Todavía soy Tzinacán, aunque pude, finalmente pude, descifrar la escritura del Innombrable. Aquel que Es. En las manchas del animal prisionero junto a mí.
Difícil decisión; quedarme con las limitaciones de mi nombre y mi estirpe que me aprisionan tanto como la cárcel pozo en que me puso Alvarado, o desaparecer en posesión de su escritura. Así podría entrar
en comunión con El Todo. O ser, solamente, Tzinacán.
Aprovecharé la hora cenital en que mi particular carcelero, acceda a abrir la tapa de esta prisión, para comunicar la misteriosa fórmula que me confundirá con el todo Todopoderoso.

El corazón agitado aguarda el momento de la luz y de la roldada que me alimenta, y al jaguar que se pasea frente a mí en esta misma oquedad. Entonces valiente y decidido lanzo la primera palabra. De pronto las rejas que nos separan se funden con las macizas paredes. El jaguar-uturuncu-yaguareté-tigre, enfurecido por mi arrogancia, me abraza entre sus garras. No recuerdo como sigue ésta historia, la del felino, la mía. Tal vez una sola criatura, una sola historia.

Sobre el cuento de J.L.BORGES: “La Escritura del Dios” y en homenaje al autor

AMERINDIA

El signo de la cruz que, en afán civilizador, fue traído a América, era preanunciado aquí, en el “nuevo mundo”. Los mayas usaban la cruz, casi idéntica, pero en la parte de arriba y a ambos lados los remates eran tallados como una hoja de trébol. Simbolizaban los cuatro puntos y el centro del compás. En lugar de señalar y significar sed respetuosos ante la presencia divina, en cualquier lugar despoblado donde se encontrara significaba sed respetuosos con tu sed. Alegría pues cerca existe agua fresca.
Los tucanes, aves exclusivamente sudamericanas, para beber luego de sumergir el pico en el agua, lo levantan muy alto y, luego lo inclinan a la derecha y a la izquierda, acto que se parece al de la señal de la cruz, y en Misiones suponían que ellos bendecían el agua que tomaban.
Por inescrutable coincidencia.

Cura de la Demencia

La gata blanca intentó entrar por la ventana, con la palomita entre sus dientes. La golpeo suavemente, el ave escapa volando por el jardín.

Un hombre maduro y calvo sentado en una silla está siendo operado del cerebro. Quien trepana el cráneo tiene un embudo en su propia cabeza, que oficia de sombrero del presunto médico. Viste una sotana marrón. Están al aire libre y en el suelo se mueven dos gatitos fundidos por las cabezas. Pasa la paloma en libertad.

Hombres y mujeres con largos hábitos y capuchas parecen querer ayudar, y no sólo desde la religión. Uno sostiene un recipiente de metal, una especie de aceitera, pero tal vez contenga agua o alguna tizana desinfectante. Yo estoy entre los curiosos con una túnica blanca.

El jardín se ha ampliado considerablemente hasta un horizonte de colinas; la palomita que zafó de ser devorada, vuela por los alrededores.

Una mujer con un velo parece que piensa y sostiene un libro en la mollera.
Todos miran preocupados cuando le meten el embudo en el hueco que dejó el pedazo de cráneo retirado al paciente.
Él cree que le insuflarán remedios, le pegarán el hueso que le falta y podrá pensar.

Yo me alejo.

Del cuadro “Cura de la Demencia” (1475-1485) de Jheronimus Bosch. En homenaje al autor.

EL DRAGONPERRO

No hacen falta las pesadillas para temer al dragón.
De ojos flamígeros y cresta dorsal eréctil. Sus enormes fauces que, se sabe, despiden llamaradas. Como un enorme látigo, su cola es pesada y móvil.
Un día soñé con él. En mi visión se acercaba en silencio, la cresta caída, lentamente.
Jadeando mostraba abierta la enormidad de su profunda garganta. Era fuego de color del amanecer, más que rojo. Me hizo entender que tenía sed. Ni el río de La Plata, ni el Paraná juntos, podían saciarlo. Parecía tan cansado.
Manso, dócil, resignado, se echó a mis pies.

Breve Currículo
Apellido y Nombres: URCULLU, Graciela FranciscaNacida en San Juan capital de la provincia del mismo nombre. República Argentina.
Profesión: Psicóloga Clínica y Forense
Publicaciones
Trabajos de la especialidad:
“Observaciones sobre el Control de Ansiedades en una Institución Comercial”.Rev. Ciencias Administrativas del Instituto de Investigaciones de la Univ. Nac. de La Plata ,año XII. N° 30, “Discerniendo sobre el Discernimiento” en la Rev. de la Asociación de Psicólogos Rep. Argentina y “La Delincuencia Juvenil” Rev. Alambique del Colegio de Psicólogos de San Juan. Vol..N°:l Marzo del 2000. -
Trabajos Literarios Publicados
Algunas Publicaciones en Diarios y Revistas entre otras “El Miedo a la Muerte”, diario de Cuyo y “Así Calienta el Sol Cubano”.Diario Clarín de Buenos Aires, 20 de Enero del 2002. “Los Perros del Cementerio” y “Viaje a Misiones”. Octubre del 2002.Revista española Digital “Sin Voz”.Año 2003.
“Los Perros del Cementerio” en Poesías y Cuentos del Mundo CEN Ediciones, 2003.
“No Codiciar los Bienes Ajenos” en Terreno Literario. Antología. De los Cuatro Vientos, Editorial, vol. IV, 2005.
Cuentos publicados en II y III Encuentro Comunitario de Escritores. Gobierno de la Provincia de San Juan-Argentina 2006-2007

Alexandra Botto - Monterrey, Nuevo León, México.

2010-07-19T16:16:00.010-03:00

Alexandra Botto

Ale y Lorena Garza Bonilla

DE PORQUÉ LAS CHICAS
BUENAS SE VAN AL CIELO
Y LAS CHICAS MALAS VAN
A TODAS PARTES

Cuántos diablos me llaman
por mi nombre cuando te pienso
y yo no puedo evitar sonreír angelicalmente
así los demonios tienen que regresarse
con las manos vacías
porque aquí el mal ya está hecho

Y ahora dices que no crees en Dios
que la eternidad es un sueño de labios
entreabiertos
el escándalo de un sentimental
con la razón distraída

Les cuentas que soy una prófuga
de tu samsara ardiendo
donde te adoré haciéndome pasar
por María Magdalena

La verdad es que contigo o con él,
hasta las ganas pueden ser buenas razones.

En medio la noche

Nahual.
Y esta línea muerta agudiza el silencio entre nosotros.

Una ráfaga sibilante hiela tu nuca, sientes que tu cuerpo está lleno de rendijas
y crees que el olor del cempasúchil puede ser verde, poderosamente verde
y lo asumes como un hecho verdadero.

Los olores dejan secuelas en el inconsciente y despiertan con una mínima provocación tus recuerdos de lujurias destrozadas.

Nunca está demasiado oscura la memoria, barranco donde despeñan mil voces con la ira adormecida en la palabra.

Tu piel extraña el vértigo perverso y suave de mi desnudez,
mi rabia murmuradora.

No preguntes quién soy yo mientras crezco en tus sombras.
Soy un nahual etéreo y tú no esperas sentir el frío metal en las entrañas.
Hay un ciego en tu pecho cuando lloras, presientes tu agonía llegar con pesadumbre.
Frente a los nahuales pasa toda la vida de su elegido:
Los pequeños presentes,
los sacrificios auto-inflingidos por querencias,
los rituales, la máscara y los vientos.
Tú no estabas a salvo mientras sonaba el tambor en la tierra.
Y si nada importara más que tu cuerpo desnudo y blanco,
ahora con tu risa haciéndose un punto a lo lejos,
serías el dios de la noche que cruza en mi cabeza.

Escenas de bordes fantasmales emergen de tus sueños,
ciudades amarillas y gastadas donde la voz de tu madre se confiesa:

Señor,
he dado a luz un hijo
que no distingue el Bien del Mal
Encomiéndalo al resplandor azucarado
protégelo de las santas ánimas
de las culposas Yadiras y Brendas
guárdalo de acercarse al carbón
y del nopal

Pero yo te perdoné,
vi tu soledad carcometodo,
pensé en ti con infinita misericordia.
Esparcí el maíz y el mijo,
buscando tu corazón para dárselo a las bestias.

Y porque la Luz sigue a la Luz mansamente
hoy te leo el último evangelio.

La suite de aspecto animal

Dos y media de la mañana.

Los faros continúan arrastrando su luz por el asfalto
y la oscuridad apilándose a los lados del camino.

No te das cuenta de tu rostro escarchado por los relámpagos,
de las ramas de tus cabellos suturando la electricidad del aire
y que transforman al viento en una llama transparente.
No hay cielo?
No hay tal.

La mariposa que soñó nuestros destinos dejó en tus alas el resplandor contagiado de mi fantasía.
Mis deseos acechan en tu cuerpo desnudo el vínculo carnal con mi conciencia.
No hay erección?
No, es un lirio blanco.
Ahora un sollozo confunde todas mis pesadillas y en el silencio encanecido de tu ausencia una idea abandona la tierra...

-Ya basta! Desconecten el neurotransmisor, curen las heridas de sus brazos, que permanezcan fijas las imágenes de su neurosis en la pantalla.
No lo acorralen, tampoco lo rasuren, que no escape.
Manténgalo en la zona emocional.
Si es necesario provóquenle una aurora boreal.

Faltan veinte minutos para un poema.

LA ÚLTIMA EN VOLVER

Llegaré como la mujer de Otro
como la hija que abandona el pueblo
con la brida de mil sueños en sus manos
Con mi lágrima resbalando entre montañas hasta el carnaval de hienas y luces:
Monterrey esplendorosa
Estaré ahí una vez cumplida la profecía de mi carne
después que el amor transite calle abajo en la memoria
y no quede rastro del enjambre de erecciones predichas en mi horóscopo
Muerto el dolor
ante la estatua de sal que dejé inscrita con mi nombre
acudiré al deseo intempestivo de otros labios
Será nadie la mancha de tu cuerpo en la cama
será nada el pensamiento itinerante de los recuerdos

Alexandra Botto
Monterrey , Nuevo León 1964
Su trabajo poético ha sido incluído en varias antologías de cuento y poesía en España y México, traducido al inglés, y al rumano.
Ha participado en diferentes encuentros de poesía internacionales en Cuba, España y Estados Unidos.
Ha publicado en “ Tierra Adentro”, “ El Bhúo”, entre otras revistas literarias y periódicos nacionales.
Fundadora del Proyecto Editorial Independiente Homoscriptum.
Obtuvo mención de honor en poesía en el primer certamen de Poesía y Cuento de la Fundación para las Artes de Tepic, Nayarit, en 1992 y el segundo lugar del concurso de Cuento del periódico underground La Rocka , de Monterrey, N.L., en 2005.
Tiene publicado un libro de poesía , “ Días de Viento”.

Jorge Leonidas Escuder en el Encuentro Comunitario Internacional Entretejiendo Desde el Hacer de las Palabras

2010-07-11T23:14:00.007-03:00

El “Hacer de las palabras” pensó que sus maestros debían estar en esta antología que ya ha recorrido muchos de los países de América, Ecuador, México, Venezuela, Guatemala, Brasil, Colombia, Chile y gran parte de nuestra Argentina.

Orgullosos de ellos sintió la necesidad de engalanarse con sus poemas, búsquedas y conceptos que van marcando y alumbrando nuestro camino.

Jorge Leonidas Escudero

Sencillo, profundo, auténtico con palabras exactas que hablan de ojos caladores de vida, muestra a cada paso ese ir de frente con respeto y señorío.
Enamorado de las montañas, la gente y costumbres de San Juan. Suele decir: _ “No tengo otro objetivo que expresar lo que realmente siento.
Benjamin Valdia en el prologo de la Antología poética “Me dijo y te dijo” publicada por ediciones Azafrán y Cinabrio, dice: Jorge Leonidas Escudero nos presenta siempre la imagen del que busca. Ya sean recuerdos, detalles de la sensación, circunstancias naturales, voces o cualquier otro ademán de la vida, es constante su referencia a lo posible, y hasta lo apartado y lo oculto.

Tras la llave

¿Quién va? ¿Quién anda?
Díganme quién es y de dónde va a dónde
ese que ante mi puerta pasa a
ser feliz o a inmensamente
andar entre los que no aciertan una.

Pregunto e insisto porque anda ese hombre
con la lengua afuera por cansancio y sed
y yo corro igual ante espejismos. Buscamos
lo que jamás de los jamases, pero.

Esto es porque andamos
de modo picaflor en flores mientras
los gatos acechan. Miento,
no se trata de flores ni de gatos
sino de tantear piedras, ver si alguna
es la filosofal de toque para
cambiar nuestro mundo.
Y es mejor no decir más porque estamos
golpeando puertas del horizonte
con la cabeza y nos rebota, pelota,
sin que podamos agarrar la llave.

Y en ese expresar de forma sencilla pero exacta
nos va comunicando cada paso.

Quemazón

Allá por las alturas de Calingasta
se me ocurrió hacerme rico de endeveras.
Me metí a cateador minero y pobrecito
pretendía nada menos que oro claveteao.

Anduve picoteando aquí y allá
hasta que se me enfrió el pulso, la esperanza
se me quemó en la puerta del horno.

Tan bonitos recuerdos que me vienen
y se van ligerito
como hacer así con los dedos pasó.

Mirar en vano hacia lo ya no,
decir y digo estoy
en medio una calle solitaria
herido de quedarme aquí ¿a qué?

Supuesto es seguir la vida sigue,
tomo una piedra y la miro por toas partes,
no le encuentro lo que antes sino sólo
minerales de ausencia.

Jorge Leonidas Escudero pinta en cada poema el latir de la vida dejando ver el agrio dulce de esta.

Guanaco Relincho

Paró pata en la cumbre reinadora
y miró por el tiempo de sus hembras;
copó el viento, le puso contraseñas
y lo volcó en las cuestas azulinas.

De cogote cruzado con las nubes estuvo,
antojo de ser luz, pegado al cielo.
Corazón de algo grande parecía
diminuto en la mano de una peña.

Del alto nacedero de sus ojos, la nieve
colgaba derritiéndose para formar los ríos;
los pastos amarillos caían de su pecho
saltando las quebradas rumbo a las vegas verdes.

Y enhorquetó de pronto un eco en las orejas:
entre los farallones la piedrita movida.
Dio una vuelta en redondo, avizoró de frente
y así entró por el ojo de la carabina.

Lanzó un relincho azul, morado y negro;
le chispeó en el codillo abierta rosa;
sorprendido en secretos con su ángel
entró al revolcadero de la sombra.

Huyeron las guanacas por las crestas;
hilaron con su lana los abismos;
y la cumbre quedó sin corazón arriba,
como un grito en la nada, sólo piedra.

Jorge Leonidas Escudero

2010-07-11T23:09:00.002-03:00

Jorge Leonidas Escudero, Leonidas; Como el mismo Aclara dicho nombre está "acriollado", no tiene acento como el originario (griego) Leónidas.
Leonidas y el juego. Su destino es seguir buscando. “Estoy absolutamente convencido de que es posible por el camino de la adivinación, afirma el poeta, que es el único camino que queda. Porque el camino de la matemática no sirve. Yo he consultado con buenos matemáticos y el cálculo de probabilidad, la ley de los grandes números, todas esas cosas no funcionan. Lo único que puede funcionar es la adivinación. ¿Cómo hacemos para volvernos adivinos ahora? Es difícil ¿no?”

17

Véanlo en su elemento Es que sufre y le gusta
expirar en el juego atrevido.
Déjenlo que asista a sus nocturnas muertes,
nadie afecte
su libertad entendida como herirse.

Nadie toque
su libertad ni siquiera
con la hoja de un lirio. Es lógico
que todos lo miren con reprobación
pero hay que dejarlo que se desfleme y exude
los líquidos de su imaginación excesiva

En el hacer de Jorge Leonidas Escudero nada escapa, los temas de la cotidianidad del hombre de aquí y allá van quedando dibujados en sus poemas.

EL POLLEDURO

Llegué de nochecita al Carmen Alto,
en el Tontal, mineral abandonado
desde hace muchísimos años.

Cuentan los mineros que ahí sale el Pollerudo,
un cura vela en mano,
cara blanca como pintada con cal.

Desensillé la mula, prendí fuego,
comí algo, hice cama con la montura
y cuando iba a dormirme oigo un ruido raro
¡Caramba!, lo veo al Polleduro.
No es para menos que se me helara el sebo.

Demás esta decir que el resto de la noche
estuve con loj ojos grandes así.
Y si se me hubiera otra vez aparecido
me esmayo. Ni sonso
voy a alojarme otra vez
en las propias barbas del polleduro

Cerros abajo

¿Qué te aflige hoy?
¿Qué te arruga las arrugas?
¿has visto algún mal modo en el aire?
Veo un murciélago en tu cabeza,
¿vas a espantarlo?

Bueno amigo me entero que ¡carajo!
lo esperado no anduvo.
Entiendo: el tiempo te castigó y la mujer deseada
en vez de incorporarte besos, cariciarte,
agarró distancia de vos

Y ahora no te alcanza la palabra
para decir las uvas están verdes sino
que quisieras morirte.

Y si gritaras eso hacia la Cordillera
los guanacos dispararían asustados;
y acaso algún amigo desos viejos allá,
levantaría las cejas incrédulo:¿Cómo
sos vos el mismo firme que ayer
buscaba oro nestas piedras? No –diría-, no
puede ser él tienen que ser
quejas del viento

SENDEREAR

En los cerros e visto sendas de andar
animales sueltos subir o bajar
por rodados difíciles y en las pizarras
escribir con letras de pezuñas, cascos
patas de guanaco ir
por agua o pasto en busca de vida.

Ariscos.
Dejar señas desde o a dónde,
rastros efímeros
en los despeñaderos campo de aludes.

Eso vi allá
y en eso ando, camino este es
mi senderear con palabras ir
por pasto de luz y agua escondida
en los nacederos de la evidencia.

Y aunque también aquí las avalanchas
borrarán todo, estos mis rastros dejo, voy
suelto
semejante a en el cerro aquellos animales
que andan en lo que son hasta morirse.

Desencuentro IV

Caminó ella hacia allá,
cabeza erguida y a paso firme
dándole a él la espalda.

El viento a favor melena agitándosele
en despedida.
Y ahí también el hombre se dirigió
hacia allá, pero con rumbo opuesto.

Así harto se extinguen las uniones;
donde antes hubo dos queda nadie
y a menudo lágrimas en el suelo.

Mas cabe preguntarse ¿a dónde
está ese allá do se marcharon,
divergentes,
en busca de otro amor?

Esperen que estudie el mapa, ya contesto.
Aquí hay un territorio donde los veo
distanciados uno del otro y con la lengua afuera.
El terreno es sumamente áspero.
Y como soy comedido les grito intenten,
insistan, cuélguense de otra ilusión
y aunque vuelvan a sufrir angustia, ejercítense
hasta que aprendan a caer parados
como los gatos.

Y en ese pintarse del Poeta, nos pinta con sus palabras…

JODERSE

Anduve po allá por donde lejos
fue cuando adolescente adolecía
de falta de cariño y le dije a Ella
¿Querís venirte conmigo? Y ella me contestó:
So sonso ¿Te creís que la mazamorra se masca?

Me retiré ntonces agachadito
como perro la cola entre las patas.
Todavía ‘n esos años
se hablaba de la mazamorra,
maís blanco hecho pasta muy alimentoso.
Si fuera hoy,
la aquella muchacha hubiera dicho
andate a freír papas.

Cómo cambian los gustos culinarios
mucho cambian costumbres.
Nunca olvido
aquella negativa culinaria.
Escuela Primaria

Es claro que la señorita dio la orden: Scudero
pase al frente, tome la almohadilla y borre.
- ¿Qué?
- Todo
lo escrito en su vida.
- ¿Paa qué?
- Para que no recuerde las apuestas perdidas.
- Pero es que también tuve ganancias.
- Scudero no sea gil,
esas también son pérdidas porque ya no existen,
se las llevó el viento zonda. Borre todo.

Riña de gallos

Otra vez
por dormido mal anoche amanecí atravesao.
Por eso le dije a un amigo tu poesía
nada que ver con la poesía,
es harina de otra bolsa.
Y como el hombre se molestó
l´endilgué este discurso: ¿Qué ti has créido ah?
tirás la taba al aire y cuando cae culo
vos decís gané.
Además si tu asunto es engañarte hacé
lo que se te más guste,
largá ventosidades por la boca
y escribilas como poema, pero no me vengás
con que son verdades mundiales.

Cierto le pegué rudamente hoy
por las palabras bostezadoras qu´escribe y él
de manera peor me devolvió los palos.
Si mi abuela viviera nos hubiera dicho dejen
de darse picotazos en la cresta,
con su pan se la coman a la poesía.

ABUELA MATILDE

Venía de sus costumbres eso de que los niños
en cosas útiles, nada
de estar de balde, jugar si, pero oportunamente

mi abuela en madrugar trajines y ropa
coser ir y venir.
Mis padres traer pan a la casa.

En la orilla de la calle empedrada
a veo mirar si vengo de la escuela.
Entra conmigo, vamos a comer,
sigue en sus tareas.

No, no me de esa moneda abuela, no.
Pero démela,
voy a ir al almacén de doña Ana
a comprar un bollito.
(Ella no se da cuenta que esta muerta)

“L’envidia”

De frente sonríe
por la espalda te apuñala, llora
por que no tiene lo que vos. Adolorida
es alimaña muy asidua
achuparte la salú, exhala
vaporoso veneno, actúa
cuando un cualquiera acierta en algo.
Por eso si se te da una buena escondela
de modo que no se vea,
poné cara larga decí que estás en pérdida.

O cuando el bicho tire la zancadilla
pegá un salto por encima,
pisale la cabeza o mejor todavía
hacele con la mano la seña tomá tomá.

O tal vez nada sirva porque si en la vida
hiciste algo bonito,
llegada tu muerte la víbora
irá hasta el cementerio trepada en el cajón
para ¡ayayita!
propalar veneno sobre tu recuerdo.

( y de Tras la Llave)

Jorge Leonidas Escudero

2010-07-11T23:02:00.003-03:00

Y un 28 de Septiembre del año 2006.

La Secretaría de Extensión Universitaria y el Instituto de Literatura "Ricardo Güiraldes" de la Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes de la Universidad Nacional de San Juan, en el Acto del 25º Aniversario del Instituto de Literatura "Ricardo Güiraldes". Distingue al señor Jorge Leonidas Escudero con el título de Doctor Honoris Causa

Sencillo, profundo, auténtico como siempre frente al Título de Dr. Honoris Causa.
El eco de aplausos desbordando la sala, la palabra sabia, las tertulias prolongadas, su risa picaresca, sus consejos, sus gestos hoy como ayer se mezclan en nosotros por que solo un grande que ha trascendido con su testimonio puede convocar a gente de todas las edades y permanecer frente a ellos con la sencillez y respetuosidad cotidiana. Lo admiramos y lo aplaudimos

Y la palabra del poeta queda como eco…

“El poema debe tener fondo y forma.
Y armonía…”

El poema es comunicación, disfruto aunque no siempre uno puede lograr expresar lo que totalmente quiere. Porque la poesía es una búsqueda eterna a través de la palabra donde la palabra no alcanza.

“La poesía no se explica se entiende o no”…
Y el poema de Jorge Leonidas Escudero se esparce y cruza nuestra frontera y es traducido a otros idiomas; es definición y canto.

Nos habla con la autoridad del que conoce lo nuestro, del que no caminó en vano.

LA CREATIVIDAD

Viene de antes que vos y sorpresivamente
a veces te habla.
Mientras tanto el artista hace
garabatos y cree
gobernar la manija creativa.

A veces se te asienta
el pájaro famoso de la inspiración
y otras un sapo intuitivo
salta en tu pecho y caza hermosa mariposa.

Creíste ser el creador de eso
cuando era el otro,
el que está escondido siglos y siglos atrás
y te habló porque estabas propicio a escucharlo.

Pero vos creíste ser el fabricante de crear
cuando más bien agradecé
porque te arrojaron desde lejos, si acaso,
un pedazo de verdá.

Porque antes de eso
cuántas veces creíste que sí,
que eras vos el creador y al intentar
hacer arte sólo hiciste
palos de ciego, merdosidá.

Luego si nadie es creador ¿qué pasa? Nada,
porque todo es garabatear mientras se espera
que desde lejos, de alivio,
se te asiente un pájaro hermoso
o el sapo intuitivo te entregue una mariposa

NACIMIENTO DE LA TONADA CUYANA

Trajeron su semilla desde tierras lejanas,
nostalgiosas guitarras la sembraron en Cuyo;
dicen que florecía al pie de las ventanas
pero aún no tenía la esencia del terruño.

Aquí anduvo en los campos como la flor del quisco,
tan sufrida y hermosa, tan sola y delicada,
hasta que alguna tarde por decir el olvido
haciéndose suspiro salió como tonada

La cantó la Martina Chapanay de a caballo,
la llevaron los criollos en la urdimbre del poncho,
los gallos del lucero la siguen encontrando
mientras van retirándose los padres algarrobos.

Juramentos de amor, esperanza, recuerdos
donde la topa el vino y la hace mas profunda.
La florida tonada que se prende de cielo,
Esa de “pata en quincha” con cogollo de luna.

En mi tierra se canta desde el tiempo de ñaupas
Con la voz delgadita y ese tono doliente.
Amoroso requiebro, palomita cuyana
que se asentó en la rama de las cumbres celestes

A Sarmiento

Corazón de gran puerto cabeza de atalaya
quisieras de la estatua hoy bajarte,
estar entre nosotros poner el hombro ver
si hacer andar lo que no anda.
Y esos niños ahí bajo tus alas ¿qué? Ah,
Estudian futuro

Don Domingo Faustino es, se llama;
pero aquí los antiguos suponían
que estaba mal de la cabeza lo que hablaba
de escuela , minería, el gusano de seda
y pan para todos, el que todavía no alcanza.

El viento nuestro fuerte fue su guía.
Así corrió este genio desvelado
alumbrándose a velas para leer
mucho de lo que hizo.

Es que sacó de su ciudad de adobe
no se que empuje ir y fue a otros países,
chapucero de idiomas, a traer
algo de lo que faltaba.

Nadie podrá sacarte ni siquiera una
hoja del laurel que te adorna la calva, nadie
podrá atajar los palos que diste merecidos

Y me despido ya con el mayor respeto.
Gracias don Sarmiento,
deseo que continúe con buena salú

Un maestro: Jorge Leonidas Escudero

2010-07-11T22:59:00.004-03:00

Datos de Jorge Leonidas Escudero

Nació en San Juan en 1920. Abandonó sus estudios de agronomía y se dedicó a la minería. Durante años buscó oro y metales preciosos en las montañas de su provincia.
Comenzó a publicar recién a los cincuenta años. Editó sus poemas en diarios y revistas del país y del exterior. Obtuvo primeros premios en varios concursos e importantes distinciones de entidades culturales de la región de Cuyo. Poemas suyos se encuentran en lugares públicos, como el grabado en piedra en el "Monumento al Minero", en

la plaza de la ciudad de La Toma, en San Luis. Fue incluido en la Antología de la poesía argentina publicada por Raúl Gustavo Aguirre en 1979. Su obra fue antologada en México por el poeta y profesor de la Universidad de Guanajuato Benjamín Valdivia, en 1990. Compuso canciones folclóricas, recopiladas en Aires de cordillera (San Juan, 1994), musicalizadas por José Luis Aguado Castro. Editó los siguientes libros de poesía: La raíz en la roca (edición del autor, San Juan, 1970), Le dije y me dijo (Spae, San Juan, 1978), Piedra sensible (edición del autor, San Juan, 1984), Los grandes jugadores (edición del autor, San Juan, 1987), Basamento cristalino (Filofalsía, Buenos Aires, 1989), Umbral de salida (RundiNuskin, Buenos Aires, 1990), Elucidario (Fos-Epsilon, Buenos Aires, 1992), Jugado (Fos-Epsilon, Buenos Aires, 1993), Cantos del acechante (Fos- Epsilon, Buenos Aires,1995), Viaje a ir (Fos-Epsilon, Buenos Aires, 1996), Caballazo a la sombra (Tierra Firme, Buenos Aires, 1998), Aguaiten (Canto Rodado, Mendoza, 2000), La artistas plástica Malena Peralta, ilustró sus textos para el libro "Poemas - Dibujos". (1999), Senderear (Martín, San Juan, 2001). Le dije y me dijo (antología editada en México por Ediciones Azafrán y Cinabrio, 2006). Sus últimos los público en Ediciones en Danza: A otro hablar (2001), Verlas venir (2002), Andanzas mineras (2004), Endeveras (2004), Divisadero (2005), Tras la llave (2006), Caza nocturna (2007) y Dicho en mí (2008). El 29 de Julio del año 2009 se proyecta “Oro nestas piedras” es un documental sobre el poeta sanjuanino Jorge Leonidas Escudero. Su voz -hablando y leyendo- es el hilo que reúne los esfuerzos de una vida: la experiencia como buscador de oro en las montañas sanjuaninas, el entusiasmo por los juegos de azar, la poesía, la naturaleza.
Se editó un CD con sus poesías musicalizadas y recitadas “San Juan a la Redonda” (2004), CD “Busquedades” Pablo Maldonado Cantautor, Jorge Leonidas Escudero poeta.(2008),además de otro trabajo dirigido por Tito Oliva y creado por el Instituto de Expresión Visual de la UNSJ sobre textos del escritor sanjuanino. Este trabajo conjuga música e imágenes creadas por Virginia Castro y Fabiana Zito acerca
de los poemas vinculados a la minería.

Se han editado dos antologías del escritor y una Historia de la Literatura Argentina Contemporánea (de los años \'70 hasta la actualidad) que lo coloca entre los poetas más originales de la literatura argentina.

. Beatriz Mosert de Flores, actual directora del Instituto Güiraldes, es precisamente una de las investigadoras que basó su tesis doctoral en el autor. La obra, titulada "La frontera de la literatura argentina: El habla poética de Jorge Leonidas Escudero", presentada en la Universidad del Salvador, se basa en un reconocimiento "por ser el exponente más acabado de las letras sanjuaninas, como puente dialógico de la cuyanidad como expresión de andinidad", destaca su autora.

El compositor y profesor de La Universidad Nacional de Cuyo Ricardo Luis Trombino rindió la tesis de maestría, la cual le fue conferida sobre la obra del poeta Jorge Leonidas Escudero refiriéndose a la regionalidad identitaria de la universalidad.

Ricardo Luis Trombino dice:
"En mi caso personal comencé a estudiarlo por una cuestión básicamente afectiva, pero que se sostenía desde lo artístico literario. Escudero es un exponente máximo de la poesía argentina y sanjuanina del siglo XX. Es original, es fundante porque ha prestado su voz.

María Esther Robledo B.

Desde Buenos Aires E. Luis Holgado

2010-07-11T17:33:00.001-03:00

Luis Holgado
Buenos Aires Argentina

Atrapando lo incorpóreo.

Paleta y pincel me bastan
y un rato de silencio
para atrapar lo incorpóreo

es difícil subsistir
sin mezclar mis pigmentos

Quiero blandir el pincel en el aire

Desplegar las alas
para salir de mi
Y huir por la ventana
a perseguir mil colores.

¿Qué es el arte?

En este marco entelado
la magia del grafismo
es vértigo que se vuelve espacio
en su extensión finita
un momento frente a la ventana
espátula y paleta
dobles se imaginan
un hechizo
arde el fuego exasperado
las llamas preguntan
¿Qué es el arte?
más allá de la mudez del museo
las sombras ondulantes
se bambolean en la cresta del arco iris
mientras recuerdan las miradas
las invisibles flores
se despliegan
en el último vestido rojo
otra vez el encanto
arde su fuego
las cenizas responden
¡Éste es el arte!
y ésta es la raíz del aire
donde habita el silencio

su instante de música.

El espacio y el tiempo

anchuras corpóreas
lapso
extensión
cielo

naturaleza de los mismos
hábitah
ecosistema
medioambiente

paradigma tecnológico
prototipo
modelo
espécimen

información combinada de las formas
exploración hermanada
grafías
letras y modos

procesos globales

E. Luis Holgado Residente en Gómez, partido de Brandsen. Pcia. de Buenos Aires Argentina
Director Teatral U:N:L:P
Dramaturgia. Comedia de la Provincia. Prof. Roberto Tito Cossa
Periodista Deportivo; Escuela Superior de Periodismo
5to. año Licenciatura en Ciencias Sociales y Humanidades Universidad Nacional de Quilmes (incompleto).
Profesor de teatro y de talleres literarios.
Libros : Cara de Lunes y otras aberraciones (Teatro)
Intriga en Brandsen y otros cuentos (Narrativa)
23 Cuentos y 15 Poesías publicadas en 16 Antologías.
Como dramaturgo: 8 obras estrenadas : El telèfono turquesa, El casting, El telèfono contaataca, La mascara de la muerte, La banda del humor, Por culpa de los pobres, Cara de lunes y otras aberraciones e Y… ya volverán tiempos peores. Fuente ARGENTORES.
Premios y distinciones: a la fecha 51, sólo en literatura.
2008/09: 3ra. Mención de Honor Concurso Internacional Hespèrides__1er. Premio IV Concurso Internacional de Poesía Palabras del Alma.__Mención de honor: III Concurso Internacional de Cañada de Gómez.__1er. Premio Nacional de Poesía: José Hernández (Secretaría de Cultura de la Nación).__Elegido por 4ta. vez consecutiva para el IV Congreso Internacional de Escritores de San Juan.__Elegido por eliminación para el I Encuentro Internacional de Escritores de Tarija (Bolivia).Seleccionado para la Antología Internacional de poesía Homo Scriptum de la ciudad de Monterrey (México)
Invitado Especial 1er. Congreso Internacional de Escritores de Godoy Cruz (Mendoza). 1er. Premio narrativa 62º Aniversario de la República de Italia _2do. Premio poesía 62º Aniversario de la República de Italia.1ra. Mención de honor
Concurso Internacional Hespérides.

Antonio Gabriel Guzzo Ruiz

2010-07-07T00:54:00.004-03:00

Antonio Gabriel con el Encuentro en Departamento de Calingasta

Antonio Gabriel Guzzo (1942. -Argentina). Técnico constructor. Participante en eventos locales como el Encuentro Provincial con la Poesía; Encuentros en el Oeste; 1º y2ºEncuentro Internacional Comunitario de Escritores “Entretejer desde el hacer de las palabras” y en su Antología; Participación en la audición “Desde el hacer de las palabras”; Desarrollo de “Tardes de Mate y Cuentos”, promoción de la lectura. Hojas de poesías “Vox Edición cero”, mural. Libros inéditos: Como se fue dando, poesías; A continuación, poesías; Cuando cuento, cuentos. Comisión Organizadora del Primer y Segundo encuentro internacional comunitario de Escritores, San Juan - Argentina. Incursiona en el campo de la plástica con la poesía.
http://migaleriavirtual.blogspot.com/ http://www.artistasdelatierra.com/criticos/Antonio_Guzzo ; migaleriavirtual.blogspot.com ; tardesdemateycuentos.blogspot.com

Departamento de IGLESIA SAN JUAN ARGENTINA

2010-07-07T00:39:00.008-03:00

Derramo mis ojos en tapiales
Testigos de tiempo...
Pie de barro sobre barro
Barro sobre pie de piedra
Pie de piedra sobre barro
Vine a buscarte...
Hallé paz...

Quizás no me comprendan
... no busco una respuesta...

Simplemente te quiero
Iglesia
Gigante dormido.

Antonio Gabriel Guzzo

Departamento de Iglesia

Desde el departamento de IGLESIA SAN JUAN ARGENTINA

2010-07-07T00:22:00.009-03:00

Antonio Gabriel Guzzo Ruiz

En las bodega visitadas por el encuentro en el Departamento de Albardón

MI FAMILIA

2010-07-07T00:14:00.004-03:00

María Josefina Benavidez de Robledo

Pilares de mi hacer

2010-07-06T23:49:00.010-03:00

MARTIN Y SU ESPOSA

JAVIER

ELIN

Mi vientre engendró tres hijos
luceros de mi camino,
extensión de la esperanza.
tres perlas diferentes,
exquisitas fragancias.

Graciela Susanu Puentes

2010-07-06T22:39:00.003-03:00

Graciela Susana Puente

Buenos Aires Argentina

In-permanencia

Las gotas caen en rizomas de madera.
Parecen peregrinos con fracasos.

Parecen
y se vuelven increíbles,
tan en la nada,
tan, sin peso.

Las gotas se resienten por ser agua
y buscan redimirse entre las huellas.

Los dedos se amalgaman en la búsqueda…
Pero sucede la resina…

Y dónde el aire…
Dónde las gotas
y palabras
surcando cada espacio y humedades.

Fotograma

No sé si puede ser posible
que el pájaro aborigen
se duema sobre un pétalo.

Beneficio del agua.
Beneficio del aire,
Beneficio.

Superposiciones

La imagen de su tiempo
tiene aristas
para ocultar hasta el asombro
de lo mínimo.

Una pequeña silueta
en la orilla
no muestra la escritura de los gestos.

Pero acontece un rostro
y su sonrisa.
Y un devenir se vuelve mímica
en la arena.

Ir hacia el mito

Si el árbol crece a solas,
sin testigos,
lleva la imagen vertical
de su presencia.

Habrá una saga que se asombre del secreto
Y un florilegio de metáforas
con tiempo.

Desde unos dedos perplejos,
desde alguien,
desde la nube enamorada
de las hojas,

que va por cielo y encuentra
epifanía.
Que va por aire y despierta
al otro espacio.

Propiedad

Hay un silencio responsable
que agobia a los posibles
del camino.

Hay un silencio compañero y sin tristeza
que vuelve en el momento
necesario

Hay un silencio que memoria
percusiones
en los regresos que vertebran la substancia

Graciela Susana Puente es Doctora en Letras. Fue Decana de la Fac. de Filosofía y Letras de la Universidad de Morón, pcia. Bs.As. Profesora titular de la Universidad del Salvador .Profesora titular del Inst. Superior de Formación Docente N. 45, Haedo,”Julio Cortázar”.Ha publicado 15 libros de poesía, entre otros: “Secuencias del absurdo”, “Caída de nenúfares”, “Desde la manos”, “Bre
ve saga necesaria”, “Vaivén-Eros”,” Habana”, “Amalgama”..Ensayos , entre otros:”Borges, Molinari, Juarroz”, “Ayudando a redactar”, “Leyendo a César Vallejo”, “Pactando cercanías con Olga Orozco”,”Lirica japonesa y J.L. Borges”, “Redactar: pensamiento y creación”, “Miguel Hernández : Poética taurina”.Ha recibido distinciones en su país y en España, U.S.A., Cuba, Japón, México.

Rosa Elena Pontoriero -- Plástica y escritora

2010-06-29T20:22:00.005-03:00

Rosa Elena Pontoriero/ San Juan Argentina

Un puente para mamá

Bajo la glorieta que forma la Santa Rita, amparada con el abrigo de los recuerdos y arrullada con música nostálgica, te escribo pensando que talvez tu piel se erice –como la mía ahora- cuando las evocaciones llevadas por estas líneas lleguen a penetrar tus pupilas y se aniden en tu corazón. Todavía me parece que aquí mismo, bajo estas flores, te mecía al compás de valses antiguos, mientras tus ojitos claros y vivaces me alumbraban la vida, junto a la compañía de tu abuela. Hoy han partido ambas, ella hacia la estación del sueño eterno, vos amada hija, a “caminar la vida”
En mis oídos resuenan tu bullicio y carcajadas que mas tarde serian reproches con: “eso era antes”, no me entendés, “son otros tiempos” y donde terminábamos distanciadas; yo sin entender que era eso de “salir a las dos de la madrugada regresando casi al medio día” y no verte, preguntándome ¿Dónde estará? Para pelear el lunes porque no querías ir al colegio. Siempre me pregunté cuando empezó el distanciamiento. ¿Fue cuando me separe de tu padre y salí a trabajar? Me dijeron que lo hiciera como terapia. ¿Cuándo insistías en que “no te controlara” que necesitabas “crecer”? Si yo ya no estaba en casa y vos entre el cole, gimnasia e ingles, apenas nos veíamos. ¿Fue allí? No lo se. Dejé de preparar comidas frescas y elaboradas. En mi auxilio vinieron los “fresser” y el “microondas”. Gran invento para sepultar fragancias y sabores que nos unían en mañanas de jugos naturales y dulce de membrillo casero o en tardes frías y humeantes tortas donde el chocolate y las pasas abundaban. Todo desapareció llevándose nuestras charlas y confidencias.
Los años corrieron fugazmente, alocados, sin vernos... y saliste de mi vida.
Hoy con tu llamado para desearme “FELIZ DIA MAMÁ” me di cuenta de que anhelo desandar el camino para tenerte nuevamente entre mis brazos bajo la mirada dulce y suave de mi madre. Se que esto es imposible, el tiempo siempre va hacia adelante y aunque quisiéramos detener ciertos momentos estos, estos se escabullen de entre las manos para esperar en la guarida de los recuerdos.
Por eso, haciendo memoria, veo cuantas cosas nos dimos y las muchas que nos quitamos. ¡Oh, si pudiera tender un puente que arrimara nuestras orillas...! ¿Me ayudarías a construirlo?
Te espero con los brazos repletos de ternuras y ansiedades, lo mismo que a tu hijita, con la que quisiera bailar un vals.

Rosa Elena Pontoriero. San Juan – Argentina. Maestra Normal- Escritora y pintora con participación en talleres y encuentros nacionales e internacionales. Seleccionada y premiada por editorial Baobab- Argenta y Avón. Publica 1998 “Claves para vivir o dejarse morir” cuentos. En 1999 y 2000 participa en muestra itinerante en EEUU y Canadá. Como pintora expone en San Juan, San Luis en muestras colectivas. Individual en San Juan. Seleccionada por el CFI expone en Buenos Aires 2004. en 2005 expone en salón municipal de San Juan “3 Opciones 3” y en 2006 en Galería Forma, Capital Federal.

Nora Adriana Lucero

2010-06-29T13:11:00.003-03:00

A- PONENCIA
TEMA: Vinculación constante del arte con la problemática social
La Dimensión Social de las Producciones Visuales Urbanas
Para comenzar a elaborar una hipótesis de trabajo se plantea una línea de conducción que parte de la mirada que algunas disciplinas aportan al tema, haciendo una analogía entre las imágenes superpuestas, apareadas, mezcladas o en pugna por mostrar un producto o servicio, a modo de máscaras que aparecen en una zona urbana y que compiten o se complementan en múltiples mensajes de anuncios comerciales, señales de tránsito apeaderos u otras señalizaciones propias de los núcleos urbanos.
Desde una compilación de estudios realizados en países de América Latina y el Caribe, que dan un panorama semántico en la interpretación lingüística para describir la percepción de las producciones visuales desde distintas disciplinas, utilizando las máscara a modo de representación de situaciones que se quieren ocultar o mostrar con otro rostro.
Así desde la plástica hasta la literatura, poseen una simbología que conlleva a la decodificación de numerosos símbolos que habrá que descubrir a fin de hacer una lectura de la ciudad, desde el punto de vista de las producciones visuales que configuran el espacio público. El 22 de enero del 2.008, el Museo Nacional de Bellas Artes, inaugura la sexta versión de la Bienal de Arte el Museo decidió invitar a tres curadoras de tres ciudades distintas. Las curadoras convocadas Fueron: Paulina Varas de Valparaíso, Simonetta Rossi de Concepción y Natalia Arcos de Santiago. Los artistas seleccionados por las curadoras, presentaron en tres muestras simultáneas y paralelas, de diferentes aspectos implicados en los imaginarios y tópicos urbanos: las fuerzas de producción, el decaimiento cultural, el agobio ciudadano y las alternativas de colectividad y cooperación.
Las obras desarrolladas para la Bienal abordaron la ciudad interpelativamente, conceptualizando diversas problemáticas: la producción artesanal e industrial; la mano de obra y la cesantía; el recurso natural, su explotación y carencia, la materia prima y el producto elaborado; la planificación urbana y el tejido social; la relación arte, publicidad y consumo. En este contexto, se evidencia una constante transformación del medio natural como un acto de desarrollo, con un alto impacto en la vida urbana.
Otra mirada que devela una simbología profunda, para lograr una analogía entre los hechos históricos que sucedieron, en forma cronológica y formar un concepto amplio sobre las transformaciones en la ciudad es la literatura, en este caso aporta luz sobre el tema del lenguaje, para leer signos, símbolos y descubrir un mensaje, en el ejemplo más cercano, Jorge Luís Borges en la Fábula "El espejo y la máscara” es quien logra presentar con mayor claridad las dificultades en la decodificación de un mensaje y el resultado que se puede obtener de ello. (El URL de este documento es http://www.ucm.es/info/especulo/numero22/espejo.html ).
Allí el término "máscara", alude al teatro griego, a la comedia, a la tragedia. En latín persona significa máscara. La finalidad de la máscara en el teatro griego era ocultar la propia apariencia, para que un solo actor pudiera representar muchos personajes, sólo cambiándose de máscara. El relato de Borges “El espejo y la máscara” presenta una fábula que tiene lugar durante la primera época de la Edad Media en Irlanda.
En esta narración se puede ver claramente la preocupación y desconfianza del narrador frente al lenguaje y las limitaciones y desventajas que tiene el lenguaje con respecto a la realidad que intenta describir. Los símbolos de esa limitación están sintetizados en tres regalos que un Rey hace a un Poeta: a) Un espejo, que simboliza la imagen real del objeto que se describe. B) Una Máscara que simboliza todas las interpretaciones que se pueden hacer de la realidad, con descripciones que tienen que apelar a las limitaciones del lenguaje para ser transmitidas al otro, el interlocutor, y por último c) Una daga, que simboliza una "hamartía" como dirían los griegos; cometida por el Poeta al haber ido más allá de sus propios límites como ser humano. El poeta alcanza el Absoluto Estético, es un poema "revelación", que ha aprehendido la realidad tal cual, que manifiesta la verdad, lo real, en términos de Platón; la espíteme. Borges, a través de sus obras nos manifiesta la dificultad de interpretar una realidad que se nos escapa y el "deseo de mostrar con humildad lo precario de nuestro conocer".
En la HISTORIA DE LAS MASCARAS DE TEATRO, la tragedia y la comedia son dos máscaras representadas por TALÍA y MELPÓMENE. Talía es la musa de la comedia, presidía los banquetes animados por la música y el canto, lleva por atributos una corona de hiedra
y en la mano una máscara sonriente. Melpómene es la musa de la tragedia, se la representa como una matrona majestuosa y calzando el cornuto, en una de sus manos sostiene un cetro y una corona, en la otra un puñal. Se halla rodeada de fortalezas, armas y laureles y a su arrogancia se une la tristeza de la soledad. Ambas representaciones se encuentran en forma de estatuas en el museo del Vaticano y en el del Louvre.
Estos conceptos nos permiten mirar aspectos de la vida urbana, olvidados o negados, pero que coexisten entre la plaza financiera, los café y el comercio local. Si observamos las fachadas, alrededor de la Plaza 25 de Mayo, nos encontramos un imponente edificio religioso, con un campanil que oficia de mirador de la ciudad y desde donde podemos hacer una lectura aérea del micro centro, con su cuadricula y sus edificios de arquitectura perteneciente al movimiento moderno en su conjunto, aunque algunos vestigios incipientes de eclecticismo aparecen como presagio de un posmodernismo falto de industrialización en el proceso histórico.
Una mezcla de servicios telefónicos y financieros tratan de identificar su rol para el consumidor que muchas veces pasa sin interpretar estos mensajes. Edificios con importante arquitectura como el Consorcio Bolsa de Comercio y Caja de Ahorro aparecen solo cuando se mira hacia arriba, debido a la aparición de cafés que han superpuesto una estructura comercial con otro rol, a las fachadas que una vez fueron claros accesos a estos edificios.
Estas estructuras con un lenguaje formal improvisado, que se instala a nivel cultural, como un espacio de encuentro, pero que en realidad niega el mensaje del hecho arquitectónico y urbanístico que una vez caracterizó la Provincia de San Juan como la Ciudad más limpia del País y la más moderna, superpone símbolos y signos con señales en un contexto urbano que transgrede los límites del equipamiento urbano con la especulación privada de negocios sin imagen propia.
Así se superponen con carteles que quedan ocultos detrás de las vidrieras que surgen a orillas de la calle, donde los ciudadanos que gozan del café pueden observar el tránsito y el entorno, mientras el que circula en automóvil o camina por la Plaza solo ve vidrieras de café pero no puede leer la arquitectura de fachadas o identificar los comercios que están detrás. Este tipo de máscaras son producciones visuales espontáneas o creadas para emitir mensajes que no llegan de manera óptima, sino que se produce una serie de ruidos que perturban la intencionalidad de dicho mensaje.
Es desde el diseño arquitectónico y urbano desde donde esta problemática social debería abordarse, en cuanto al diseño gráfico es poco lo que puede lograr cuando su mensaje debe luchar entre ruidos cada vez más complejos para sobrevivir hasta ser decodificado.
Las reglamentaciones de uso de los espacios son objeto de decisiones políticas, que aparecen separadas del contexto urbano como espacio existencial, donde aparecen múltiples elementos gráficos, en una dinámica de cambios, entre los que se encuentra la imagen, como signo, como símbolo, y como significado de mensajes que hacen de vínculo entre el arte y la problemática social, en este caso del espacio urbano en relación al centro comercial.

La Arq. Nora Adriana Lucero, ha participado las "II Jornadas de Animación Socio-cultural". Secretaria de Cultura de la Nación. Ministerio de Gobierno y Acción Social. "Concurso Provincial de Cuentos". Sociedad Argentina de Relaciones Culturales con Rusia. S.A.R.C.U. "Concurso de Poesías: Rogelio Pérez Olivera". Tercer Premio, Poema: San Juan de Madrugada. "II Concurso Literario Sanjuanino". FFHA. Primavera ´90 Tercer Premio. Poema Rutina. "Seminario de Lectura de la Obra Dramática". Departamento de Estudios de Post-grado. Facultad de Filosofía, Humanidades y Artes. Universidad Nacional de San Juan. LIBRO de poemas “Ronda del País cansado”. Participó en la formación de la “Sociedad Argentina de letras artes y ciencias”, SALAC Filial San Juan. Socia fundadora, fue Secretaria y ocupó el cargo de Tesorera. Perteneció a la “Comisión de Preservación Patrimonial” de la Dirección de Obras Públicas y Privadas, donde se desempeñó como arquitecta Planificadora y propuso un Plan Regional para el Rescate y Puesta en Valor de Hitos y Monumentos Históricos, entre otros, participó en la elaboración del Proyecto de Ley para la Declaración de Pueblo Histórico a la localidad de Mogna, Departamento Jáchal. Actualmente desempeña tareas en la Secretaría de Política Económica del Gobierno de San Juan y en la UNAS, Facultad de Arquitectura, Instituto de Historia, Teoría y Crítica del Diseño, donde trabajó en un Proyecto de Investigación del Atlas del Patrimonio Natural y Cultural de la Provincia. Entre los años 2.003 y 2.005 la temática del Atlas fue sobre las aguas termales y entre los años 2.005 y 2.007 sobre el Patrimonio de la Producción, específicamente la Vitivinicultura y su vinculación con el ambiente circundante. Actualmente investiga sobre las producciones visuales en la ciudad.

Escritores Sanjuaninos

2010-06-29T13:04:00.005-03:00

El Escritor frente a las nuevas tecnologías

Autoras: Prof. María Alejandra Araya

Marco Teórico
La influencia social y cultural de los medios audiovisuales de comunicación masiva es cada vez más profunda. Nadie lo puede negar, no es exagerado afirmar que las imágenes invaden y dominan la vida cotidiana de sectores de la población ampliamente mayoritarios y en muchos casos, estimulan, determinan o condicionan sus comportamientos.
La cultura de las Nuevas Tecnologías ha adquirido en nuestra época un peso y una importancia que resulta imposible de soslayar. Han colonizado el tiempo libre de los jóvenes y se han transformado en el consumo más importante de la actualidad. La seducción de los medios audiovisuales es infinitamente mayor que la que ejerce la cultura letrada.
¿Estamos presos de la tecnología? Tres grandes revoluciones culturales han marcado la historia mundial: la aparición de la lengua escrita en rollos y papiros, la invención de la imprenta y la irrupción de los textos mediáticos y electrónicos. Cada uno de estos hitos significa un cambio de tecnología que además de modificar profundamente la estructura de lo escrito, supone una fuerte tensión entre la pérdida y el exceso.
Estas revoluciones modifican las formas de concebir, construir, transmitir y apropiarse de los textos escritos. Cambios que ocurren tanto en las prácticas lectoras y escritoras como en los procesos cognitivos y en la construcción de los conocimientos. Si vinculamos estas profundas transformaciones con los procesos de socialización, advertiremos que la aparición del lenguaje oral permitió las primeras formas de organización social. El lenguaje escrito fue el vehículo del pensamiento abstracto y especulativo y finalmente, la pantalla ha comenzado a ganar una nueva autoridad con respecto a otros modos de expresión y de transmisión de los conocimientos.
“Las versiones extremas de la tecnocracia informática tienden a creer que son las tecnologías las que provocan los cambios en las relaciones sociales cuando, en realidad, la evolución de las tecnologías responden a los requerimientos de las relaciones sociales” (1) (Tedesco, Juan Carlos 2000: 77 y 78)
La pregunta es, ¿qué hacemos con los medios y las nuevas tecnologías? ¿No nos ha sucedido, a veces, que compramos un aparato nuevo y nuestros hijos lo manejan por ensayo y error y nosotros, desesperados, pensamos que cada botón que se toca puede romperlo irremediablemente? Es evidente que nos acercamos a la tecnología desde dos vías muy distintas: nosotros necesitamos leer el manual, entender el proceso lógico, hacer un curso. Nuestros hijos y alumnos lo hacen desde lo intuitivo emocional, no le temen, es su mundo, lo conocen sin poder reflexionar sobre el proceso, en especial los más chicos.
Si entendemos la lectura en sentido amplio reconociendo la diversidad de códigos y soportes y siguiendo a Ausubel quien habla de la significatividad del aprendizaje, ¿qué significado le otorga esta sociedad de las NTIC (Nuevas Tecnologías de la Información y la Comunicación a la lecto-escritura?

Reflexiones
Es necesario reconocer nuevas herramientas científicas y tecnológicas para afrontar una cultura donde los medios juegan un papel más que protagónico, se diría y sin ánimo de equivocarnos, hegemónico. Se ha trabajado desde la escuela la necesidad de formar el juicio crítico en los alumnos. Sin embargo aunque creemos que la escuela no puede dejar de ser garante en replantear los modos y formas en que los alumnos acceden a la información, también tendría que generar nuevos esquemas donde los dispositivos informáticos se constituyan en un instrumento básico del trabajo intelectual cotidiano.
Leer a través de otros soportes, desde la cultura de la imagen es abrir una ventana que de algún modo conecte el adentro con el afuera. Hay múltiples miradas que se conjugan para hablar de la lectura. Leer desde la cuna, leer en libros o en pantallas, leer la tiza en el pizarrón. El recorrido que elija el lector es válido para transitar otros mundos que lo ayudarán a construir creativamente su propio sentido crítico para alternar con la seducción de las imágenes fugaces de lo inmediato.
Lectura como herramienta y como propósito. La lectura digital impone parámetros nuevos: leer en una pantalla iluminada textos multimediales que además de los signos lingüísticos articula lenguajes diversos como el icónico y el sonoro. El nuevo lector es un sujeto cognitivo que accede a nuevos géneros discursivos: e-mail, chat, web, videoclips mediante la hipercodificación. Esto le permite procesar en simultáneo varios sistemas de signos a través de una serie de indicadores semióticos en un lapso de tiempo extremadamente breve.
Estamos frente a un gran cambio, un re acomodamiento donde se ganarán y perderán cosas. Creemos que hay que fluir creativamente. No nos referimos a la pasividad. ¿Qué es fluir creativamente, entonces? Ser concientes del cambio, mirarlo de frente, no maquillarlo tanto, no ponerle una máscara, dejar de lado nuestro ego y tomar el timón del barco aunque la tormenta se vuelva amenazadora por momentos.
“…la educación tiene que compatibilizar nuevas destrezas con un patrimonio acumulado en formación crítica. La euforia mediática no puede arrasar con la memoria pedagógica, y más bien debemos encontrar las formas de potenciar el aprendizaje con los nuevos dispositivos, sin que ello aniquile el arsenal crítico y el sentido más profundo del aprender” (4) (Hopenhay y Ottone, 2000: 128-129)

Conclusiones
El nuevo lector nos impone un desafío. Tal vez necesitamos acceder a estrategias didácticas que favorezcan el dinamismo, el cambio repentino, la variedad y la simultaneidad.
“Conceptos como reelaboración, resignificación o reconstrucción, se refieren todos a una actividad: la ejercida con materiales procedentes de los medios de comunicación por grupo de jóvenes para integrarlos en sus actividades de grupo. El bricolaje coloca los objetos significativos en diferentes posiciones, produciendo un nuevo discurso con un mensaje diferente”(5) (Pindado, 1997. 6)
Los medios de comunicación deberían dedicar más espacios para la promoción de la lectura. Son contenidos transversales, forman parte del Diseño Curricular vigente de allí la importancia de hacer más fluída la relación entre la escuela y los medios. Gobierno, empresarios, Fundaciones, Cámaras que nuclean actividades económicas diversas tienen que comprometerse financieramente en la promoción de la lectura, democratizando el acceso de todos los sectores sociales a los nuevos recorridos lectores.
Actividades como la “Maratón de Lectura” convocada por la Fundación Leer es un gran avance. Es necesario multiplicar este tipo de actividades. Ferias del libro, Encuentro de escritores, Festivales de lectura paralelamente a las Fiestas Nacionales generan un circuito en el que todos los actores vinculados con la lectura se relacionan creativamente, potencian y multiplican nuevos lazos.
Somos concientes que los cambios no se producen de un día para otro. En este sentido, la escuela tiene que refundar las relaciones entre lectura, escritura, tecnología y proceso didáctico.
“La escuela evoluciona, pero, a pesar de que se van incorporando algunas de las tecnologías (vídeo, ordenadores…), el problema se centra en cómo llegar a integrar estas tecnologías cuando los sistemas actuales de comunicación cambian en muchos aspectos el sentido de la escuela. Gran parte de la información que se facilita hoy en día en la escuela no supone ninguna novedad para los alumnos, puesto que la información que da el profesor es exactamente la misma que ha venido dada al alumno por los medios de comunicación de manera desordenada. Por lo tanto se necesita una escuela que ayude a la organización, a la rentabilidad y a la complementariedad de la información” (6) (Pró, 2003:35-36)
Por último, deseo compartir con uds las palabras de Ernesto Sábato que presentaron el Plan de Lectura en el 2004: “…les quiero pedir a los chicos y a los jóvenes, con la autoridad que me dan los años, que lean. Yo también he leído de chico, y fueron los libros que me ayudaron a comprender y a querer la grandeza de la vida. Quienes sembraron en mi alma lo que luego los años pudieron expandir. Leía cuanto llegaba a aquellas bibliotecas de barrio, donde primero a través de libros de aventuras, y luego, porque un libro lleva, inexorablemente, a otro libro, a través de los más grandes de todos los tiempos, ésos que nos entregan los abismos del corazón humano, y la belleza y el sentido de la existencia. Leer les agrandará, chicos, el deseo y el horizonte de la vida. Leer les dará una mirada más abierta sobre los hombres y sobre el mundo, y los ayudará a rechazar la realidad como un hecho irrevocable. Esa negociación, esa sagrada rebeldía, es la grieta que abrimos sobre la opacidad del mundo. A través de ella puede filtrarse una novedad que alienta nuestro compromiso” (7)
Creemos firmemente que la lectura es construcción de sentido, poseemos esa “sagrada rebeldía” de la que habla Sábato, y no acepto, en materia de lectura y escritura, los mandatos sociales que limiten nuestra libertad. Entiendo la lectura y la escritura en sentido amplio, reconociendo la diversidad de códigos y soportes. Amo los libros, soy conciente del poder de la palabra y de los medios de comunicación. Estoy llena de preguntas, de inquietudes con respecto a la lectura y a la escritura. Algunas veces me acerco a la respuesta y creo tomarla como fruta madura del árbol. Otras, veo esa fruta muy alta. Sé que construir lleva tiempo y que tomárselo es una sabia y acertada decisión. Para “abrir la grieta sobre la opacidad del mundo” con un haz de luz-lectura. Para que “a través de ella pueda filtrarse una novedad que aliente nuestro compromiso” con la secreta esperanza de hacer y leer un mundo más humano.

Prof. María Alejandra Araya

María Alejandra Araya es escritora, Prof. en Letras, egresada de la UNSJ. Ejerce la docencia en dos escuelas secundarias de San Juan: Colegio Central Universitario “Mariano Moreno” y en el Centro Polivalente de Arte. Ha publicado “Camino de Regreso” (cuentos) y “Examen Final” (novela) que integra la Colección “20 escalones” de la Editorial Comunicarte de la Ciudad de Córdoba. Tiene una columna en la revista “Estilo Social” y participa en un proyecto de promoción de la lectura de la “Fundación III Milenio” y del programa de televisión “DQE” (Donde quiera que estés) que se emite a diario por Canal. Ha expuesto sus trabajos en distintas ediciones de la Feria Internacional del Libro, ha participado de numerosos foros y talleres como escritora sanjuanina.

Entretejiendo Imagen y palabra Lourdes Aquino

2010-06-22T08:18:00.004-03:00

Lourdes Aquino Plástica / Caracas Venezuela

Lourdes Aquino nace en caracas capital de la republica Bolivariana de Venezuela; a los diez años de edad se traslada con su familia al estado Aragua donde culmina sus estudios secundarios y se gradúa en el instituto de tecnología Juan Pablo Pérez Alfonso como técnico superior en Mercadeo. Estudia Artes Visuales en la escuela de artes del estado Aragua Rafael Monasterios. Trabaja como maestra de artes plásticas en el colegio privado Madre teresa. En su haber literario cuenta con 30 cuentos, 103 poemas y 2 novelas. En el 2007 participa en el III Encuentro comunitario Internacional de Escritores en la provincia de San Juan Argentina y en julio de 2008 publica en la revista Casa Grande algunos de sus de sus poemas.

TITULO: INDIA GIRASOL
TECNICA: OLEO/LIENZO
DIMENSIONES: 60CMX80CM

Entretejiendo desde Chile Magdalena Fuentes

2010-06-22T08:08:00.004-03:00

Magdalena Fuentes Zurita. Chile

VERSOS DE ESPANTAPÁJARA

ESTACIÓN DE LOS ARDORES
(Fragmentos)
Soy la espantapájara
que abre sus brazos bajo el sol
Aquí yace mi cuerpo
ardiendo en ocasos
Vienen aves maléficas
a perturbar los sueños
que restañan las heridas
Se congregan las semillas
de los cuerpos
y las vestiduras traen
las ráfagas de la tierra.

Aquí soy
Soy la tierra
Soy las piedras
esta es la realidad mía
Aquí viene el viento
cortando el cielo
el polvo de los caminos
Yo soy la sangre que sube
por las colinas
que corre por el río
Soy la que viene a buscar
las horas sucesivas.

Aquí cae el sol
como cuchillo en las siestas
y agobian tardes de salones de belleza
Aquí los almacenes y la canción
no son lo mismo
¡Todo es tan extraño!
Qué haces tú entonces
mientras yo sigo siendo la misma
que va cantando tu nombre?

Llaman las campanadas
y soy la cansada estatua
entre el sonido
tratando de volver a las sílabas
Soy el naufragio ardiendo
la razón que no razona, por ti
la risa que ríe, por ti
el sol aprendiendo
el lenguaje de los cuerpos.

Busco tu rostro
entre todos los rostros
en las enmarañadas ciudades
para detener esta desazón mía
de cordillera cansada
Vuelvo mi cabeza que gira
como una hoja desprendida
Afuera
el sol cae a pedazos
sobre los cuerpos
y los perros vienen a buscarme
para terminar el sueño
Pero yo me levanto
lucho con todos los fantasmas
hasta tocar
la lluvia de tus manos.

Aquí estoy hecha
de pequeños retazos
Frágil de materia
Bajo el sol
las estrellas
bajo la lluvia de cara al viento
con mis brazos extendidos
mientras se derrama el poniente
sobre mis párpados
Aquí estoy
vengan, vengan mis amados pájaros
a picotear
este corazón
de espantapájara.

Magdalena Fuentes Zurita. Poeta, Investigadora de la Cultura popular. Estudios de Literatura Universidad Alberto Hurtado y Universidad Arcis. Cursos y Seminarios diversos en Área Cultural. Becas de Creación Literaria y Pasantía del Consejo Nacional del Libro y la Lectura, años 200 y 2004. Ha sido publicada en diferentes antologías y revistas en Chile, Perú, USA, Suecia, México, Francia, Puerto Rico, España y Argentina. Parte de su trabajo traducido al inglés, francés e italiano. LIBROS: “Memorial de las Puertas”, “Antiguos Códigos”, “La Armonía del Tren y esa Inefable Música”, “Versos de Espantapájara, “Antología de la Adivinanza en Chile”, “Canto de Amor de Euridice”, “Es necesario Continuar el Asombro”, “Adoles cente amor”. Sitio Web: www.magdalenafuenteszurita.es.tl

Desde Mexico la escritora María Eugenia Hernandez Salais

2010-06-22T08:00:00.004-03:00

María Eugenia Hernández / México

Cotidianeidad

No lo puedo evitar mundos banales
pululan junto a mi con sus sonidos,
aíslan, marginan, abominan,
alejar requiero contrariada.
Escapo entonces suspendida
colgada en espiral tornasolada,
en medio de una atmósfera brumosa
floto, navego, me despliego.
Gruesas nubes ascienden vaporosas
en tanto yo desciendo, acepto el reto
soy y no soy azul a la deriva
ingrávida sin luz, adormecida.

Patagonia

La inmensidad del espacio
hurto del sol arrebatos
y sus colores topacio
me abrasaron en las tardes
Noches de luna sirena
por mis galerías vacías
en sordina desfilaron
derramaron luz y plata
Entre glaciares y lagos
mi cuerpo perdió el pasado
bautizando sus lugares
con nombres de piedras finas
La fuerza de esas montañas
de tu altivez oro y plata
muerden hoy
timbran tan plenas
un canto por las entrañas

MARIA EUGENIA HERNANDEZ SALAIS .Licenciatura y Maestría en Derecho--Especialidad en literatura mexicana del siglo XX---Diplomados en Narrativa, cuento y poesía.
Actualmente se encuentra trabajando para publicar libros de poesía y viajes.