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jueves, 26 de junio de 2014

Teresita Flores Sanagasta / La Rioja / Argentina

Teresita Flores 
Sanagasta
La Rioja - Argentina












Nostalgia de San Juan

Una cesta de pan labriego
y un aguijón del sol de San Juan
me ha sido enviado.
Amada tierra
donde la gesta de ónix de los huarpes
trabaja en su taller de menta
y en el iris de un cielo musical
con la envoltura celeste de los astros.
Y toda la algarabía de Los Andes
brota por la axila mayor de Ullúm
cuando es blanca la perplejidad de los mineros
y el olor de la cal
les adoctrina con los diablos del cuarzo
y el arenal de enero.
Pero yo sé
que en un día de su historia
los menhires del vino y de la cuenca
florecerán de alcohol
en un morado vino en las botellas.
Y mi nostalgia, San Juan, habrá de ser
una promesa de pan y de cosecha.


Duendes de Sanagasta

Urden los duendes la siesta, en Sanagasta.
El aire es un contrapunto de guitarras
cuando pasa la copla
por los cántaros frescos de la vidala.
Es la segunda jornada del “entierro”,
la de la edad primera del rudo pan de fuego,
feraz, ensimismada; casi de humo fantasmal,
como de música desatada en silencio;
esta pequeña patria de la chaya
desanda en los vapores de febrero.
Y no sé por qué
no le tallan un nombre al salitral del vino
si en el anonimato de cantar y embriagarse
les surte por los poros
el alcohol de una vida trajinada y tranquila.
Algunas viejas peinan el violín
con la espina sonora de la caja
y las chicharras
sacrifican la seda triunfal de la algarroba
bajo el innúmero sol de la belleza.
Será -tal vez- porque el vino
les acerca un olvido juguetón y asesino,
pura suerte, no más, de enfrentar el camino.
Será, tal vez, porque la chaya se morirá también plantándole un horcón a la tristeza.


La tarde

Bella en el adiós. Hondamente femenina y casta,
Se desploma blandamente entre los pastos.
Languidece en aromas invitantes
y suelta sus labios virginales y últimos.
Presiento que se marcha y voz con ella
vaya a saber adónde.
¿Habrá un sepulcro de humo
donde ocultar su magia?
¿Un cielo aparte
para colgar su ángel?
¿Una muchedumbre de adioses desterrados?
Por la noche,
cuando duerma la ausencia,
vendrán los gitanos
a cosechar el cobre
que dejaron sus ojos.
Una dulce sensualidad
se adueñará del mundo
que vibra a mi costado.



Última tarde en Andalucía

Vienen los gitanos con su ilusión de cobre
a recoger el carmín
que desparrama el cielo;
luego, soñadores y alegres,
marchan de verbena por Andalucía.
La tarde les pinta de rojos las palabras
y hay música en sus pies,
un cosquilleo dulce –como de romería–
la inquieta víbora eléctrica
que acuchilla los aires.
Será ésta la hora del oficio sagrado
cuando las fraguas calienten el brillo de las pailas
con el cepillo ansioso de la danza flamenca
obstinada y acérrima.
¡Ay! La Plaza de toros y los picadores
hundiendo sus espadas
en la espalda del mundo.
¡Ay! Cuánta sangre en el ruedo,
el fuego doloroso, su llamarada líquida
donde la muerte cabalga, a horcajadas.
Morirá la tarde y es mi adiós
en mitad de su gloria luminosa.
Llevo sus hogueras clavadas en mi sangre.


La mirada del búho

Lo simple y lo perverso,
lo que no se perdona,
se albergan en la mirada amarilla de los búhos
como un oficio lento del presagio.
Pero el día vendrá
Enseñando sus deberes gozosos.
Irá por los espejos
sembrando palomas en la brújula.
En los mitos terrestres
desanda el miedo con la boca cerrada,
al trasluz de la sombra
que roe la vigilia.
Nosotros, compañero,
los que vamos trenzando los dedos de la vida
con el alma desnuda
y la sed contra el viento,
somos como los búhos que marchan, apagándose.
Pero la luz se queda en los andenes
arrogante de fiebre.
Currículo esencial:
Teresita Flores nació en el pueblo de Sanagasta - Pcia. de La Rioja, el 23 de julio de 1937. Maestra Normal Nacional y Prof. de Castellano y Literatura. Ha publicado numerosas obras de ensayo, poesía y cuento. Ha ejercido docencia en escuelas rurales de su provincia, actualmente jubilada como Supervisora de Enseñanza Primaria.
Sus obras se conocen en todo el país y en el extranjero, algunas de las cuales llevan impresas varias ediciones.

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